Щегол.


Снится осень, сморщенное поле
И сырое солнце низко в небе.
Мне бы, наконец, гулять на воле
И не думать о насущном хлебе,

По звонку не вскакивать проворно,
Не скрипеть железными замками,
И не драть простуженное горло, 
Суетливо разводя руками.

Что душа? Работа есть работа.
Надо жить - и это все решает.
Вот и женщина после аборта 
Так больную совесть утешает.

Шестеренкам времени неймется,
И, как листья, опадают числа...
А мне что-то в клетке не поется.
Вы и не просите - разучился.