Он был пришелец. Пришел из ниоткуда.
С огнем в глазах он выбрал путь, ведущий вникуда.
Как лед, с холодным голосом, он правил каждым утром.
А вечером пил чай, смотрел в окно, на провода.

"Что будет завтра?" - планировал свои дела.
Как дом, камень за камнем, ставил будущее в перспективе.
И не одна собака вслед  лаять так не смогла,
Горели как следы его, как голос слышен сквозь пустыни.

И сам был тверд. И руки холодны.
Не знал не горя, ни расстройства, ни потери.
Как не старался, не мог выдавить слезы.
Лишь только видел, что другие не терпели.

И снова вечер, чай, окно, и провода.
И дождь, и лужи за окном - "Сегодня не погода.
Пора бы в сон, в тот мир, где ждет меня она.
Сегодня вместе полетим, забыв про время снова."