Вчера произошло странное. Я не рисую. Иногда калякаю... Но это не особо красиво. 13 лет главным, что я стремилась отразить в любом своем творчестве был папа и воспоминания о нем. Конечно, того, что я писала в 7 лет, не осталось - я сама зачастую избавлялась и избавляюсь в минуты одурения от своего творчества. Жалею... Помню только песню, напетую бабушке без единой паузы в 8 лет. Я ее не сочиняла и не записывала.
Вчера я нарисовала папу... Я до последнего момента не знала, что рисует моя рука. Потом увидела. И подумала - большинство стихов, которые я пишу - наговорены мне на ухо. Тем более интересно, что многие, те, которые я давно удалила, но вот сейчас нащла на старых дисках в коробке мужа, несут в себе некоторое пророчество... Это ясно только мне, конечно. Я сама написала себе мужа. И беды тоже... Сейчас стараюсь писать осторожнее, но это мало мне поддается - если я не напишу то, что пульсирует в мыслях - мне станет почти физически плохо. Поэтому пишу. И потом не помню ни строчек, ни когда это писала - только нахожу стишки повсюду... Последняя находка - на стене рядом с кроватью.
Одно "пророчество" для всех, правда, тоже имеется. В сборнике старых стихов "Отрочество", про терракт 6 февраля, в мой день рождения. 5 февраля был написан стих - "Террор". Судите сами.
С рассказами у меня туго - они "не порывны", они действительно мной сочиняются... И оттого ненатуральны и притянуты за уши. Правда, много там и биографичных моментов - это искренне.
В общем, обидеть поэта может каждый!! Но тот, про которого вы сейчас читаете, и сам кого хочешь обидит в ответ!!!)))
Ибо творчество неподвластно правилам и мнениям. Хотя, оные интересны))