Остановите эти строки.
Они льются,льются из меня.
И весь поток неуправляем.И распирает он меня.
Бумага вытерпит,бумага стерпит.
В отличие от вас.
Я так хотела и хочу 
Писателем родиться.
Ведь проза мой конек,
Наивно я считала так.
Пока не стала я поэтом.
И тупо я смотрю на строки прозы
Которые попрятались в мозгу.
За то поток стихов неиссякаем.
Он льется,льется,льется.
Ведь знаю я ,что будет тот момент,
Когда с тоской я буду умолять
Послать мне строчку хоть одну.