Летят, пылая, облака,
Разрушился небесный город.
Упряма поступь и легка,
Раскинут ветром вольный ворот.

Кто мне промолвил "добрый путь",
Перекрестил - кто на дорогу?
Пусть не устанут ветры дуть,
От своего стремить порога.

Былое - груз мой роковой -
Бросаю черту на потребу.
Над бесприютной головой, 
Пылай, кочующее небо!