1.
Как если бы ветер развеял сомненья,
изнеженно щурюсь весеннему солнцу.
и патокой вязкой, сладчайшею ленью
опутаны мысли и сердце смеется...
И льются лучи на литые ланиты
Твоих куполов, мои Белые Ночи.
И может все сказано, чувства испиты,
Но час твоей смерти навеки отсрочен.
 
Припев.

Петербург.
Дождь привычно стучит в окно,
Лишь слегка
Прогоняя людей
С улиц.
Петербург,
Ты к признаньям остыл давно.
Но векам
Не стереть с твоих черт
Юность.
 
2.
В оградах, граничащих с графикой неба,
в гранитных ступнях, в твоих мраморных пальцах
мелькнет тень Петра... И как будто и не был.
Остался народ. И твой образ остался.
И всадник, осевший под осенью нации -
опавшей, раздетой, голодной, дождливой...
И желтой, как грусть. И как венчик акации.
И злобно бурлящей. И нежно ленивой.
 
Припев тот же.

                               1997, 2005 гг.