Она провела указательным пальцем по старому, изъеденному временем дереву комода. На белой пыли осталась грубая неуместная полоса. Она не была здесь долгих десять лет. Давя подступившие к горлу воспоминания, она подняла глаза, жадно изучая каждый, казалось бы, уже забытый предмет теплой и родной комнаты...
Десять лет... вот уже десять лет, как кончилось ее детство.
Вот уже десять лет, как ей, пятнадцатилетней девчонке, пришлось брать на себя ответственность за семью.
...за слабую мать, живущую в сказочных грезах. Актрису, совершенно неприспособленную к жестокой и прозаичной действительности. Уход отца к юной прелестнице подкосил ее, заставив уйти в себя. Рассеянная художница, светская львица, заботливая мать (впрочем, только на словах) - лживые маски бесконечно сменяли друг друга. Ольга уже не помнила, когда видела ее настоящую. И оттого называет ее не иначе, как Ирэн (ее творческий псевдоним). И никогда - матерью. Но Ирэн этого, кажется, и вовсе не замечает.
...за отца, наплевавшего на когда-то данные обещания и клятвы. Не только матери, но и им с братом. Новая жена надоела ему всего за пару месяцев. Развод, слезы, проклятия, скандалы в прессе... и непрекращающаяся и по сей день череда любовниц. Умный, проницательный, чертовски обаятельный - он и в свои сорок с лишним с легкостью покорял самых неприступных красавиц.
...за старшего брата, сбежавшего за границу - там, где лучше работа, и вообще жизнь. Конечно же, он посылал им с Ирэн деньги, поздравления и я-очень-скучаю. Но на родину почему-то не возвращался. Даже на недельку погостить.
Сейчас Ольге двадцать пять. Она давно не прикасалась к любимому фортепиано, стоящему здесь же, в вековой пыли, всеми забытому. И даже, кажется, уже начала забывать ноты. В ее новой квартире нет ничего, что напоминало бы о страстном увлечении юности.
Забавно... а раньше она считала музыку чуть ли не смыслом жизни.
Она занимается полит-консалтингом - и ей давно уже неважно, к какому идейному лагерю относится очередной клиент. Главное: собрать как можно больше голосов избирателей, ведь от этого напрямую зависит ее гонорар.
Она смотрит сейчас на старые фотографии в смешных дешевых рамках - им, конечно же, не место в ее новой роскошной квартире. На книги, зачитанные в детстве и юности до дыр, местами залитые кофе - Ольга повсюду носила их собой, не способная оторваться. На неловкие поделки из бисера, на застенчивые записки Сашке-однокласснику, которого любила, казалось, больше жизни - и не видела уже лет семь или восемь. И ни разу не вспоминала за все время.
На комнату, которая хранит ее-прежнюю, светлую и радостную. С веснушками, которые сейчас старательно прячет под слоем пудры, и смешными косичками - давно уже обрезанными.
На комнату, в которой по-прежнему живут ее самые сокровенные мечты...
Нет, не ее. Не Ольги, а маленькой Оленьки.
Той, которой давно уже нет. И не будет.
И невыносимая мука кривит губы, спазмы перехватывают горло, а слезы катятся по щеке.