Я стою на коленях, обхватывая за бёдра юнца, с которым мы и словом не перемолвились. Высокий. Худой. Едва ли старше восемнадцати. Белая кожа, абсолютная симметрия в чертах лица - он похож на пришельца. Держится руками за мою голову, смотрит вниз, не отрывая взгляда, - раздражает, но вида не показываю. Тихо постанывает и кусает губы. Ёрзает туфлями по кафельному полу. То и дело норовит сползти по стеночке вниз - держу. Поднимаю глаза: жадно сглатывает воздух - так, что проступают рёбра; в голове проносится мысль - анорексик? Подбородок уходит вверх - стонет в голос - с чувством, протяжно, пальцами захватывает мои волосы, кончает. Поднимаюсь с колен, сплёвываю на стену, беру его за затылок, приставляюсь лбом к его лбу.
- Теперь ты.
Смотрит на меня обалдело, но послушно опускается, расстёгивает ширинку - там совсем тесно. Выдыхаю с облегчением. Берёт в рот. Запрокидываю голову назад. Вдох. Выдох. Глубоко, шумно. Провожу языком по зубам. Вдох. Выдох. Бросаю на него взгляд - двигает головой как-то измученно, без усердия. Языка его вообще не чувствую. Закрываю глаза. Минута, две. Ничего.
Сдавливаю руками его голову, поднимает глаза. Молча приказываю: работай, распиздяй. Продолжает ещё какое-то время. Останавливается, смотрит на меня. Не дожидаясь подзатыльника, начинает снова. Стараюсь расслабиться. Вдох. Выдох. Ничего.
Цепляю пальцами пряжку, вытягиваю ремень, набрасываю на шею, освобождаю воротник рубашки. Ловлю на себе его взгляд.
- Ты что делаешь?..
- Продолжай.
Захватываю оба конца, наматываю на кулак, с усилием. Пытаюсь понять, что происходит. Отпускаю. Вдох. Выдох. Рукой нахожу его руку, пристраиваю в нужное местоположение.
- Сдави здесь. Ещё.
Просовываю конец ремня в пряжку. Затягиваю. Туже. Закрываю глаза. Десять секунд. Хочется вдохнуть. Терплю. Пятнадцать. Чувствую, как сдавливает в районе живота. Не выдерживаю, отпускаю. Понимаю - сначала нужно вдохнуть, глубоко.
Вдох. Затягиваю ремень. Второй рукой подталкиваю его голову: быстрей. Понимает. Лучше. Гораздо. Но всё равно медленно. Двадцать секунд - нет... отпускаю.
Смотрит на меня. Показываю: ещё быстрее, болван. Начинаем по новой. Старается. Хорошо. Восемнадцать - терплю. Чувствует, что я уже близко. Двадцать две. Блять. Не могу. Дышать...
- Хочешь, чтобы я сглотнул?
Шлёпаю его по затылку - заткнись, с одним тобой я вообще не кончу. Бесит. Начинаем сначала. Понимаю: либо ещё ускорится, либо меня придётся откачивать. Двадцать. Терплю. Двадцать четыре. Вдох. Роняю голову на грудь. Дышу.
Отталкиваю его голову, беру в руку член. Дрочу. Пальцы не слушаются. Откидываюсь на стену, запрокидываю голову, закрываю глаза. Вдох, выдох - быстро, поверхностно. Не знаю - здесь он ещё или нет. Дрочу, дышу, прихожу в себя. Открываю глаза: всё так же стоит на коленях, смотрит на меня с любопытством. Поправляю ремень.
Вдох. Затягиваю ремень. Левой рукой сдавливать неудобно, но делаю усилие. Десять, двенадцать. Туже. Сам себя подгоняю. Пятнадцать. Перекрываю артерию. Быстрее! Ещё. Да. Двадцать. Сводит живот, сгибает в дугу. Двадцать три. Терпеть. Ещё. Двадцать пять... Да, совсем рядом. Ещё! Лицо заливает свинцом, режет глаза. Терпеть! Двадцать восемь... Начинаю проваливаться в бездну. Тридцать...
- Левашов!?..
Блядь, я тут сдохну! Хватаюсь за петлю, дёргаю вниз, жадно вбираю ртом воздух. Руками впечатываюсь в стену, чтобы не упасть. Поднимаю заплывшие веки: сквозь пелену вижу изумлённо-ухмыляющиеся глаза... Банни?!
Ёб! Твою! Мать! Только тебя мне здесь не хватало!
...Банни аккуратно берёт юнца за тоненькую шейку, столь же аккуратно выталкивает его из кабинки, и я предстаю перед ним во всей красе: с вываленным из штанов девятидюймовым членом и удавкой на шее.
Господи... Банни. Проклятый пиздабол! Он треплется обо мне с тем же упоением, с каким Эммет Ханникат рассказывает про тётушку Лулу. Он смотрит на меня с иронией... да куда там с иронией! Секунда - и он зальётся гомерическим хохотом; и я хватаю со скамейки куртку и пулей вылетаю из помещения, прежде чем он успеет отвесить ехидный комментарий.
Улица. Темень. Во-оздух!.. Спешно сажусь в машину, стаскиваю с шеи ремень, швыряю на пассажирское кресло. Безвольно роняю голову на руль. Всё ещё не могу надышаться. Господи... какого хера меня занесло в этот вертеп? Сколько я выпил? Достаточно для того, чтобы утащить с танцпола этого мальца, достаточно для того, чтобы так и не суметь кончить. Ну, всё, полно. Надо валить отсюда.
Поднимаю голову, чтобы осмотреться. Бумажник при мне - что не может не радовать. Слава богу - вовремя сообразил затолкать в штаны член. Откидываю козырёк, заглядываю в зеркало: ну, и рожа!.. Глаза так и режет, шею саднит. Перевожу взгляд на зеркало заднего вида: Банни вываливается из клуба и, покатываясь со смеху, идёт шаткой походкой прямо к моей машине. Ну, уж нахер! Снимаю с ручника и судорожно пытаюсь вставить ключ в замок зажигания.
- Макс!.. - кричит Банни, хохоча. Ударяет рукой по крышке багажника, и я срываюсь с места. Нахуй отсюда... На! Хуй!
Спешно переключаю передачи. Вторая. Третья. Еду сто двадцать, ещё не успев выбраться из города. Репина, Металлургов, Ново-Московский тракт. Трасса. Сто пятьдесят. Четвёртая. Втапливаю педаль в пол. Стрелка, не сопротивляясь, ползёт вправо. Сто восемьдесят. Пятая. Двести. Четыре полосы сливаются в одну. Никого. Сколько, блять, времени? - два пятнадцать... Быстрее!.. Двести двадцать. Ещё...
Сколько мне ехать? У меня плохо с математикой. Но арифметика расстояний простая: триста до Кунгура, четыреста до Перми. Нахуй отсюда!.. Домой...
Лечу. Столбики километража проносятся с немыслимой скоростью. Знаков, щитов - не вижу вообще. Машин - раз, два и обчёлся. Загодя включаю дальний свет - спешно выруливают вправо, чтобы не отправиться на тот свет.
Вдруг - сзади начинают настойчиво мигать дальним светом. Кто-то решил меня обогнать? Заглядываю в зеркало. Это что ещё за..? Тьфу ты чёрт! За мной несётся машина ДПС. Сирена, сигнальные огни, все дела. Видно, они махнули мне палочкой, но не мудрено, что я их не заметил.
Сбрасываю скорость до ста пятидесяти, попутно соображая: тормозить или уехать? Быстро нагоняют, садятся на хвост. Достают рупор, затягивают долго и нудно: "Водитель "Мерседеса", госномер М550КТ59, уходите вправо..." Можно подумать ќќ- я не понимаю, что они именно меня преследуют.
Ладно... Сейчас я хочу только одного: попасть домой - и как можно скорее. Плевать, во сколько мне это обойдётся.
Сбрасываю до восьмидесяти, ухожу в правый ряд, съезжаю на обочину, останавливаюсь. Без колебаний опускаю стекло. Жду. Подходит. Здоровый, гад.
- Лейтенант Монин. Вы превысили скорость на... сто двадцать километров в час. - Похоже, сам в это не верит. - Ваши документы.
Отдаю. Заглядывает в права и довольно ухмыляется - неплохой улов! Переводит взгляд на меня.
- Оружие, наркотики есть?
Молча протягиваю руку к бардачку, вынимаю "Осу", направляю прямо на него.
- Блядь!.. - Вырывает пистолет в панике. Какие-то секунды - выволакивает меня из салона, ударяет лицом о холодный металл. - Разрешение на это?! - Приставляется пистолетом к моему подбородку, мотаю головой. Проходится по карманам, скручивает, заталкивает в патрульную машину.
В салоне ещё двое. Первый - за рулём, держит руку "на пульсе", то бишь на кобуре. Второй - суёт под нос трубку алкотестера. Третий Монин, тот, что меня скрутил - разглядывает документы - там всё чисто.
- Один и восемь. Как ты на ногах ещё держишься...
- Ну что, Левашов... - Они не утруждаются обращаться ко мне на "вы" и по имени-отчеству: здесь я постоянный клиент, со мной не церемонятся. - Превышение скорости, вождение в нетрезвом виде, травматика без лицензии. Не удивлюсь, если ещё в салоне найдём наркоту. Будем составлять протокол? - Этот вопрос риторический. Они хорошо знают - я не из тех, кто готов оказаться в кутузке.
Тяну руку к внутреннему карману куртки. Достаю бумажник, подсчитывая в уме, сколько в нём налички. С утра было восемь тысяч. Четыре я отдал за гостиницу, две - пропил, и ещё снял со счёта пятьсот евро, которые, которые... так и не обменял. Да что за...
- Ну? - Подгоняет меня. - Захватываю пальцами купюру и, скрепя сердце, вынимаю из бумажника. - Что это? - спрашивает в недоумении, но тут же соображает: - Япо-онский городовой...
- Что там, Паш?
- Нормально всё.
- Что, отпустим его? А если он нахер убьётся?
- Этот не убьётся... Давай, на выход. - Выходит сам. Пялится на меня. - Ну? - Провожает взашей до машины, открывает дверь, толкает в кресло, суёт документы. - И чтобы без выкрутасов! Понял?
Стою. Ждут. Завожусь, трогаюсь с места. Какое-то время едут за мной. Потом разворачиваются на обочине, уходят на встречку.
Еду сто десять. Пытаюсь понять, как далеко я забрался. Миную поворот на Быково. Твою мать. Ехать и ехать...
Доезжаю до заправки, заправляюсь на тысячу. Проезжаю ещё километров двадцать и... Глохну.
Поворачиваю ключ. Ничего. Ещё раз - ноль эмоций. Смотрю на бортовой компьютер - Check Engine. Полный бак... Да чтоб тебя! Сижу, ошеломлённый, минут пять. Поворачиваю ключ - хрена лысого. Жду ещё - нет, ничего.
Чёрт возьми! Ну и ночка!
Первая мысль - набрать Дементьева. Вторая: нахуй. Этот долбаный медик без труда прознает, чем я занимался - хрен слезет потом. Третья: заказать эвакуатор. Четвёртая: в бумажнике семьсот рублей.
Выхожу из машины, вглядываюсь вдаль: куда ж вы все подевались-то?! Стою в оцепенении минут десять. Подхожу к капоту, тупо смотрю. Всё равно ничего не сделать. Молча опускаюсь на землю. Приехал...
Жду. Матерюсь. Мёрзну.
Останавливается. Выходит - белобрысый, очкастый, младше меня. Что он тут забыл посреди ночи? Смотрю на машину - свежая иномарка, но не могу разглядеть - какая.
- Механика? - спрашиваю, не поднимаясь.
- Автомат, - отвечает, хвастаясь.
- Пиздуй.
- Чего?
- Пиздуй, говорю. Или хочешь сам заглохнуть?
Сваливает. Жду дальше. Десять минут, пятнадцать, двадцать. Господи... как холодно-то! Так недолго и без яиц остаться.
Второй. На "Ниве". Что ж, уже лучше. Выходит. Лось. Явно за тридцать.
- Чего?
- Заглох. Трос есть?
- Чего эвакуатор не вызовешь?
- Трос? - повторяю с напором.
- Да есть, есть. Куда тебе?
- До Кунгура - хотя бы.
- Ладно...
Садится в машину, пристраивается передо мной. Выходит, открывает багажник, достаёт трос, цепляет, пялится на капот.
- S-класс? - спрашивает с любопытством.
- Е.
- Хороша... А что случилось-то?
- Были бы "Жигули", я бы тебе сказал.
Смотрит на меня, ухмыляясь. И тут - выражение лица резко меняется. Он меня узнал.
- Ну, надеюсь, ты - без наркоты? - спрашивает, вздыхая - он уже подписался меня тащить.
- Чисто.
- Ладно... поехали.
Дотаскивает меня до Кунгура, бросает у окраины города. Сую пятьсот рублей - отмахивается. Чёрт с тобой. Уезжает. Берусь за телефон. Не раздумывая, набираю номер. Гудки. Набираю ещё.
- Левашов?..
- Я.
- Ты двинулся? Четыре утра!..
- Я в Кунгуре. Ловлю машину. Буду у тебя через десять минут.
- Что?.. Идиот! Я не одна!
- Да мне-то что? Жди.
Добираюсь. Поднимаюсь по лестнице на четвёртый этаж. Стучу в дверь. Открывает - босиком, наспех наброшенный пеньюар.
- Кретин... - Вместо приветствия.
- Травка есть? - спрашиваю, проходя на кухню.
- Да тише ты!.. Где тебя носило?
- Екатеринбург, Малышева, 36. Дальше объяснять?
- А это что? - тычет пальцем в шею.
- Только попробуй кому-нибудь вякнуть - то же самое сделаю с тобой.
Наливает мне чай. Приносит подушку. Валюсь на диван.
- Нахер мне твой чаёк? Да ещё зелёный. Я не затем пришёл.
- Где машина твоя?
- Двигатель сдох. Мне. Нужен. Каннабис. Чтоб тебя. Брянцева.
Приносит. Командует:
- Туда.
- Что?.. - возмущаюсь устало. - Чёрт... - Поднимаюсь нехотя, выхожу на балкон. Какое-то время стоит со мной. - Будешь? - предлагаю. Отказывается.
- Значит, ты едешь в Екатеринбург, заруливаешь в "Клон", дрочишь с петлёй на шее, сваливаешь оттуда, добираешься, хрен знает как, какого-то чёрта припираешься ко мне, накуриваешься... И ничего, что завтра у вас презентация?
- Ты упускаешь массу деталей. Я едва не впал в несознанку, отдал ментам пятьсот евро, и меня видел Банни.
- Банни! - восклицает восторженно. - Ну, дела!.. В таком случае я действительно могу никому ничего не рассказывать. Он и сам разболтает.
- В нём я уверен.
- И как это? - спрашивает, погодя.
- Что?
- Ну... контролировать дыхание, и всё такое... Ты хоть кончил?
- Не-а.
- Блядь... - Хохочет.
- Куда затушить? - спрашиваю. Протягивает пепельницу.
- Ну, что, полегчало? - ухмыляется.
- Ещё бы. У тебя там, кстати, не парень? - Показываю в сторону спальни. - Могла бы одолжить до утра.
- Не надейся.
Возвращаюсь на кухню, падаю лицом в подушку. Выключает свет. Оборачивается.
- И не смей тут дрочить!..
>>>>
2.
- Чёрт!.. Даже не думай! - прошипел я сквозь зубы, видя, что эта идиотка норовит перестроиться в левый ряд, чтобы обогнать движущуюся по второй полосе фуру.
Я как-то сразу решил, что там за рулём - женщина. Кто ещё полезет под колёса ревущей и несущейся под двести "БМВ"? Ей плевать, что я загодя стал мигать дальним светом. У неё только одно на уме: она включила поворотник, чтобы перестроиться, а кто там сзади - большое дело!
- Да что за!.. - Господи, она таки делает это! Я вцепился в руль и в панике вдавил педаль тормоза в пол. До неё - всего-то метров двести, и она явно не торопится. До столкновения - считаные секунды. Приближаюсь - и понимаю, что не смогу проскользнуть в щель между ней и грузовиком. Либо впечатаюсь ей в зад, либо окажусь под колёсами седельного тягача.
На принятие решения - доли секунды. Я резко вывернул руль вправо и едва не вылетел с трассы. Как я только машину удержал?
Фуф... Ну, сучка! Мне ещё не хватало, чтобы в Eurocap с меня стребовали новые покрышки.
И что, я это так просто оставлю?
Я прибавил газу, перестроился во второй ряд, сбросил скорость, подождал, когда приблизится она, и нахально влез в левую полосу - без предупреждения, не раздумывая. И дал что мочи по тормозам. Она, не успев затормозить, крутанула руль влево, выкатилась на обочину и - "Бум!" - влетела в разделитель.
Я доехал до съезда на Первоуральск, там развернулся и, проезжая мимо неё - она стояла у машины в оцепенении и что-то надрывно кричала в сотовый - только и сказал, усмехнувшись:
- Доброй ночи, барышня!
Ладно. Погонял - и будет. Надо возвращаться в гостиницу. Мне ещё завтра стекло в машину вставлять, а я не знаю здесь ни одного автосервиса.
Я задержался на светофоре на Металлургов и вдруг приметил голосующего на остановке паренька. Я пригляделся к нему: узкие джинсы, модная курточка, шарфик, повязанный на пидорский манер... ой-ёй, какая удача! Наш клиент! Надо брать. Влез в правый ряд перед "Газелью" и опустил стекло.
- Я вообще-то маршрутку ловил... - пробормотал он, подойдя к машине.
- Садись. Прокатишься с комфортом.
- Сколько?
- Садись! Разберёмся.
Он пожал плечами, открыл дверь и опустился в кресло, но пристёгиваться не стал. Посмотрел на меня: мол, поехали. Я тронулся.
- Куда едем?
- Мне на... Вайнера.
- Я почём знаю, где это?
- Угол с Малышева, не доезжая до метро.
- А... И что там?
- М-м... Дом мод.
Дом мод... Дом мод... где я слышал это название?.. Тут меня осенило.
- "Клон", что ли? - спросил я, усмехнувшись.
Видно, я посмотрел на него как-то... надменно или даже сурово. Потому что он не на шутку растерялся: сжался, уставился на дорогу и нервно забарабанил пальцами по коленке. Я взглянул на него, и мне стало смешно. Бедолага. Небось, подумывает, что я его сейчас вытолкаю из машины, а то и чего доброго - отфутболю.
- Расслабься.
- Чего...
- Расслабься, тебе говорю. Бывал я в твоём "Клоне"... пару раз.
- Что ты там забыл?
- Вероятно то же, что и все? Или ты ещё не понял, что мы - одного поля ягоды?
Он посмотрел на меня оценивающе и ухмыльнулся, подивившись собственной неразборчивости.
- Бля... Вот уж никогда бы не подумал... И часто ты там бываешь?
- Сказал же: был там пару раз.
Я задумался, что мне с ним делать. Тащить его в гостиницу не хотелось: я порядком сегодня измотался. Трахаться в машине - то ещё удовольствие. Но он был вполне в моём вкусе, и отпускать его просто так - этого позволить себе я не мог.
- Ты ведь недавно здесь, так? - спросил.
- Пару месяцев, но уже освоился. Как ты понял?
- Откуда ты?
- Из Тобольска. Ты?
- Я здесь проездом. Травка есть?
Ну, надо же. Он знал не только адрес самого скандального заведения в Екатеринбурге, но и у кого здесь можно раздобыть марихуаны. Он и вправду неплохо освоился. Правда, ещё не настолько - чтобы знать, кто такой я, но сейчас мне это было только на руку.
Он щёлкнул зажигалкой и затянулся. Какая наглость! Вообще-то я для себя попросил.