Сгорают страницы тобою прочитанной книги, делясь напоследок неловким прощальным теплом. Там нет ни страданий, ни подвигов грозно-великих - там было...да, что-то...ты вспомнишь, быть может. Потом.
Сгорают страницы. Слетают ненужные маски, и ластится пепел, как серый котенок, к рукам. А ты - ты герой не законченной вовремя сказки. Смешной и нескладной, но, кажется, доброй пока.
Сгорают страницы, бездымно, легко и бездумно. А может, безумно - кто их, вот таких, разберет. И память уходит, по сердцу ступая бесшумно, стирая минуты, что ты по крупицам сберег.
Рассвет сентября пахнет близким, тревожащим чудом, и стелется мокрой дороги цветистая шаль. Ты все еще помнишь и кто ты, и даже откуда, но смотрит твоими глазами чужая душа.
Но это не страшно. Теперь ты свободен и дик. Вспорхнешь, как синица, без грусти и слов укоризны. Ведь там, впереди... там ведь будет оно, "впереди"?
Сгорели страницы из книги. А может, из жизни.