В перерыве борьбы за самый сухой и скучный разбор Кролик решил обратиться к творчеству коллег.
Начинать очередное формалисткое занудство и ритмах и рифмах меня сегодня не тянет... Да и какая критика на голодный желудок (Винни, где мой миот? - вопрос, впрочем, риторический)...
Но всё же - давайте без галстуков, но серьёзно? Стихотворение-то (ну да, стихотворения, четыре миниатюры, сливающиеся в единое целое - кроме, может быть, последней) удивительное, замолчать его я не могу. Слишком много сказано, слишком много вложено, слишком публично выложено. Увидеть себя, как в зеркале, в нём так же легко, как пройти мимо, притворившись, что это не про тебя. Ан нет: прочитаешь - звенит где-то внутри, не отвертеться уже. Начнёшь крутить в голове то так, то эдак - и всё подходит, и всё про тебя. Куда деться? Ходишь и повторяешь про себя: "Время прячется в нас..." Вот оно, спряталось уже. В чём? Как? Материалисту становится неуютно, потому что пощупать время нельзя, даже обратив его в пространство, следуя парадоксам релятивизма.
Затаилось. Ну, попробуй ещё раз! Читай и слушай себя внимательно: "Время прячется в нас..."