Мои руки пропитаны спиртом.
Запали - и уже не погаснут.
Говорят, что покой пахнет миртом,
Говорят, что цветы те прекрасны.

Мои кости рассыпаны прахом
И разбиты на фосфор и кальций.
Мне пора в белотканой рубахе
Горевать и колоться на пяльцах.

Моя кровь пахнет рыбой и морем,
К коже липнет - все хочет остаться.
Ну конечно же, жить не горе,
Хотя все, говорят, может статься.