Мир в выпитом тобой глотке вина,
В ритме пролетов Эйфелевой башни,
В том, как причудливо наш день вчерашний
Продлился вплоть до самого утра.

Мир в теплых искрах ледяных снегов,
В серо-коричневой палитре тени,
Он в наших ежедневных преступленьях
И в сладком запахе домашних пирогов.

Он снова в белом и скрипучем снеге
И в череде из всевозможных лиц,
Во взлетах вверх, в паденьях ниц,
В том, как Татьяну полюбил Онегин,

В том, как мы все бываем невпопад
В искусстве, в жизни, в неудачной фразе.
Один и тот же, он многообразен,
Он рай, чистилище и Дантов ад.

Он бесконечен, но для нас он мал.
Стремясь к удобству, прячась за границы,
Мы строим стены собственной темницы,
Хоть это нам никто не предлагал.