Когда луч света упал на белый пододеяльник, почувствовалась утренняя прохлада. В открытые окна подуло свежим ветерком, зашевелились занавески. Слышался плеск фонтана, расположенного в садике, нежно пели птицы. Обычное Парижское утро.
- Ты всегда сможешь сюда вернуться, если захочешь. Тебе лишь надо захотеть... Ты ведь понимаешь, что этих арок не существует и это синее небо с белыми, словно фарфоровыми чайками тоже иллюзорно?
- Некоторые называют подобные вещи воспоминаниями или иллюзиями, я же их называю жизнью... Мы ведь не знаем, где грань... Ведь можно никогда не проснуться...
Проехал соседский мальчишка на простеньком велосипеде. Он всегда ездил по утрам к своему дядюшке в цветочный магазин. Ему нравилось это место прямо на набережной Сены, где неподалеку находилась огромная лестница, ведущая в парк, на этой лестнице он любил перекусывать вместе с многочисленными парижанами. О, цветы дядюшки скупали очень быстро. Особенно нежные розы... Немного потрепанные цветы дядюшка ему велел выкидывать, но мальчик, втайне вечером кидал эти цветы в сену и они плыли, словно так и надо было... Давая разные яркие пятна на серой воде.
Прогуливаясь по Парижу вечером, я набрел на маленькое кафе на пересечении двух очень старых маленьких улочек. Я сел на один из пяти столиков и заказал кофе, несмотря на поздний час. Из окна этого заведения была видна небольшая лужайка, огороженная металлическим забором, рядом с лужайкой были лавочки, на одной из которых сидела влюбленная пара. Даже не надо было гадать... Он нежно обнимал ее за плечо и что-то рассказывал. Она мило улыбалась и смеялась... Непередаваемая атмосфера... Это некая уютность, дарующая некую уверенность. Здесь мне всегда спокойно, даже тогда, когда идет дождь... Этот город знает свою историю и учит быть частью ее, пусть небольшой. Главное не потерять его очарование, променяв его на обычную городскую суету.
- Но сюда я больше не вернусь... Уже нет того черно-белого авангарда и канделябры давно почернели и вышли из моды.
- Ты путаешь свое отношение к этому. Не обязательно любить только одно, можно наслаждаться каждым выпавшим мгновением. Разве ностальгия так для тебя ужасна?
- Наоборот... Но иногда во мне возникают порывы вернуться назад. А впечатления уже не те... Наверное мне пора многое забыть... Пусть не на совсем.
Утренний свет падал на простенький письменный стол. На столе лежал большой блокнот с чистыми толстыми листами. За ту ночь он создал для себя пейзаж - двое влюбленные мечтают о ласковом будущем в небольшом парке в центре города. Большой городской фонарь освещает их идеи, звездной небо, отражающееся в Сене дает им единение, а Эйфелева башня дает им надежду и маяк... Получится длинная история...
- Разве писатель может так любить город?
- Скорее город любит его... По вечерам он дает ему материал... Он надевает свой коричневый пиджак с высоким воротником и следует на поиски героев.
- Должно быть, небольшая доля меланхолии и романтики хорошо делает свое дело...
- Ни в коем случае. Напиваясь вечерней атмосферой города, он просматривает картины, словно художник вблизи от Собора Парижской богоматери перебирает свои работы. Но есть отличие, каждый раз ему попадаются новые - тогда он их сравнивает и в этом замечательном трансе понимает, что нашел новый материал... Проснувшись, он берет черную ручку, блокнот с толстыми листами и пишет то, что заставляет меня возвращаться в то место раз за разом... А Париж... Париж это неиссякаемая палитра смеха, радости, тумана и вечернего авангарда, вперемешку с канделябрами, вымощенными улочками и французской оперой...
- Не забудь, ты должен дочитать до конца, иначе ты не будешь иметь того, к чему так долго стремился.
Закрывая глаза, им казалось, что они в Венеции. Они там ни разу не были, но журчание воды и низкие мостики делали свое дело... Им казалось, что Венеция романтична... Он поправил вою бежевую шляпу и улыбнулся ей. Впереди светилось огромное здание. Во тьме ночи блики света падали на реку и играли на их лицах. В голову не приходили никакие мысли, кроме желаний относительно друг друга. Пьянящая дымка давала видеть только сказочные огни... Когда-то, давным давно на площади неподалеку двое людей здесь встретились. При свете полной луны их кареты остановились друг напротив друга. Из одной вышел богатый господин в накрахмаленной рубашке, из другой кареты вышла нарядно одетая женщина с жемчужным ожерельем и заколотыми пепельными волосами. Она покинула его на следующий день, так как ее ждали на открытии тождественного вручения в Милане. Она клялась ему, что вернется, клялась что любит, но уехав растеряла все, во что верила... Господин же женился через год на молоденькой дурнушке, вспоминая свою прошедшую любовь... Не потерять свой ориентир.
- Ты знаешь, иногда маяк и вовсе не нужен. Главное не потакать слабостям, понимая, что уходишь далеко в сторону от заветного...
- Не бери в расчет... Это слишком драматизировано. В конце концов, это рассказ. Не следует жалеть о чем либо.
- Интересно, а писатель жалеет о чем-нибудь в своем жизни?
- Нет, он опьяненный... Он во власти своего дела.. Ему некогда жалеть... Думаю дальше читать не стоит...И так все понятно, - собеседник грустно улыбнулся.
- А я все-таки еще успею купить корзину алых роз и пройтись вверх по лестнице и прогуляться по парку...