Ты еще не знаешь, как умирает надежда?
Это когда ты стоишь на краю - и нельзя назад.
А в груди между ребер и лопаток между - 
только боль. Только яд. Только ад.

Ты еще не веришь, что она не твоя малышка,
что уже не тебе - ее долгий и нежный взгляд.
И ты все еще пишешь и прячешь стихи ей в книжки, 
как будто стихами можно время повернуть назад.

Ты еще и не жил. Но тебе начинает казаться,
что уже и не жить... Ты пиши ей стихи, пиши.
... Ты пиши ей, пиши! Ведь тебе еще лишь семнадцать.
Это даже не возраст. Это размер души.