Ты умирала каждый раз,
когда я вспарывая вены
топтал ту память, что для нас
в какой-то миг была поэмой.

Теперь лишь призрак пустоты,
теперь лишь демоны сомнения
сжигают совести листы
и перечеркивают время.

И одиночество жуя,
устав, докуриваю мысли:
когда-то ты была моя...
Возможно, дураком был я?..
И саможалостью напился...

Но нет! - Я помню то, что ранит!
Я помню, как слова твои
о душу ноги вытирали,
рассудок втаптывая в ил.

Метелью мысли проносились
и зарождали тишину,
и тишина со мной глумилась,
и вместе с ней ты шла ко дну...

И я, возможно, всё придумал,
чтоб опорочить голос твой -
другому гадостей надумать,
лишь только б ты была со мной.