Калли Nieh-Ta: другие произведения.

Вечный Писатель

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс 'Мир боевых искусств.Wuxia' Переводы на Amazon
Конкурсы романов на Author.Today

Зимние Конкурсы на ПродаМан
Получи деньги за своё произведение здесь
Peклaмa
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Я точно знаю, что Жизнь - это полет.
    Другие скажут: "Жизнь - это игра!".
    Кто-то ответит: "Жизнь - это ожидание"...
    И все мы будем правы.
    Но все-таки... есть ли единая для всех формула жизни?
    Возможно ли ее вывести?..
    Вечный писатель всю свою жизнь искал ответ на эти вопросы.
    И нашел.


e-mail: anmd@mail.ru Андреева Наталия Вечный Писатель Сказка
  Когда-то в одном далеком городке, название которого давным-давно стерлось временем с ветхих карт, жил один Писатель. Это был его город: в сущности, он его сам и придумал.
  Никто не знал, откуда он пришел и зачем, когда и почему поселился в старом доме, зажатом между двумя богатыми усадьбами - никто этого не знал, и никому это было неинтересно.
  А Писатель жил, и из под его пера вырастали великаны-горы, вытекали величавые реки, прорастали робкими ростками дубы... Никто в этом городке уже и не знал, что самого города-то и не существует, и что пожилой человек в смешной широкой шляпе и плаще - творец их города. Они уже все забыли, а даже если б им кто и напомнил - пускай и сам писатель - они все равно бы не поверили. Поэтому Писатель молчал, молчал и улыбался, кланялся знатным вельможам, снимая шляпу с седой головы.
  Каждый серый камешек звенел колокольчиком при его приближении, каждая стена отзывалась ровным приветственным гудением, каждый цветок на благоухающей аллее шевелил лепестками, и каждый фонарь - старый, черный от копоти, но все такой же гордый, загорался ярче.
  Когда-то давно, Писатель уже и сам не помнил, когда, стало ему очень одиноко. Писатель тогда еще и не знал, что обречен писать вечно, и искренне не понимал, почему все уходят, а он остается: для него время текло совершенно иначе. Расцвела и завяла у него на глазах любимая жена, родились и состарились дети, потрескались от времени камни на могилах правнуков и затерялись где-то в бурных зарослях кустов душистой сирени... И Писатель решился писать о том, что дало бы всем бесконечную мудрость.
  И придумал он сначала город. Город был ничем не лучше и ничем не хуже остальных городов - такой же серый, с узкими улочками и маленькими аккуратными домишками, на крышах которых цвели зеленые летние сады. Но придуманный город был пуст и нем, и тогда Писатель вселил в него жизнь, подарив городу Человека. Человек жил в домишке, зажатом между двумя большими усадьбами, возделывал поля на окраине, ни в чем не нуждался, пока Писатель не привел в город Женщину. Сначала у них все было хорошо: Человек и Женщина вместе возделывали поля, сажали цветы и любили друг друга, но с течением времени они стали уставать от жизни и все больше тускнели, теряя свое живительное тепло, так нужное Городу. И Писатель понял, что люди должны быть смертны - это их предназначение.
  И умерли в ту ночь Человек и Женщина. Но на следующее утро Город вновь наполнился жизнью - Писатель привел в него много, очень много людей.
  С тех пор жили в Городе люди. Они еще лет сто забредали к Писателю в гости, а потом все забыли о нем. Это вообще свойственно людям больше всего - забывать.
  Писатель не обижался. А когда в Городе начались беспорядки, он решил подарить людям Короля. Король получился прекрасный: гордый, осанистый, мудрый и справедливый. Что-что Вы говорите? Справедливых королей не бывает? О нет, это известное заблуждение.
  Писатель был доволен своим Королем. Он часто приходил к нему во дворец и разговаривал с ним на философские темы, а иногда и просто о всякой ерунде вроде изучения лягушек по весне. Король был интересным собеседником - действительно интересным, по крайней мере за прошедшие лет пятьдесят. И Писатель очень опечалился, когда в один день он пришел к Королю, а тот умер. Писатель нес ему в подарок диковинную вещь - телескоп. Король всегда любил смотреть на звезды, а тут... Он вошел, а Король - на постели лежит: весь белый и величественный.
  Писатель сел у его кровати и заплакал.
  Он даже и не заметил, как тот стал из юноши мужчиной, а из мужчины - старцем. Что поделать: для писателей время течет иначе...
  Вспомнил тут Писатель, как однажды Король сказал ему: "Великий ты волшебник, и величие твое в том, в чем и слабость твоя; смертны все мы - для тебя время не играет никакой роли; ты придумываешь жизнь, но не можешь придумать смерть. Сможешь ли ты написать такую вещь, чтобы умереть, а, Писатель?.."
  "Легко сказать, - с грустью думал тот, - да непросто сделать".
  Новый король поселился на месте прежнего, но уже не такой мудрый, осанистый и справедливый. И Писатель уже не ходил во дворец каждое утро, чтобы поговорить с ним - этот король не любил звезд и выкинул тот телескоп, а в пении лягушек по весне ровным счетом ничего не понимал. Писатель сначала долго злился, а потом простил.
  Он все чаще в гордом одиночестве бродил по замощенным мостовым, смотрел на реку, кутался в свой старый серый плащ и постоянно что-то бормотал себе под нос. Маленькие детишки, коих в городе имелось предостаточно, из-за углов домов наблюдали за Писателем, а тот потом, к их радости, кидал им конфеты-леденцы.
  Весной в воздухе остро пахло свежей зеленью и теплыми ручьями. Писатель тогда уходил в лес и долго сидел там на траве, наблюдая за бегом журчащей воды. Потом возвращался домой и записывал свои мысли на пергаменте - они всегда были разными, порой совершенно бессмысленными на первый взгляд, но все же нужными и важными. Летом он собирал сочные ягоды и раздавал их старушкам на лавочках и детям. Осенью ветер кидал ему под ноги кленовые листья, устилая дорогу Писателя пестрым шуршащим ковром - по нему было приятно ходить, зная, что эта дорога - только для тебя и больше ни для кого другого. Шурх-шурх-шурх... А зимой Писатель старался не выходить из дому - холодно. Лишь иногда он заливал разноцветную воду в формы, оставлял их на улице, а потом подвешивал к окнам людей.
  Люди почти всегда не замечали Писателя, а если б и замечали, то подумали бы: "Какой чудак!".
  А тот вечерами сидел и исписывал старый пергамент, пытаясь найти в переплетениях слов что-то такое, что стало бы для него концом. Писателю казалось, что он на ощупь знает каждое слово, каждую фразу на вкус помнит. Он видел начала начал всех дорог и троп в мире, ведал жизнь всего сущего.
  "Люди, - рассуждал Писатель, заправив руки в карманы штанов, - люди добрые и люди злые. Звери делятся на хищников и жертв. Растения - паразиты и доноры. Они все живут. Я знаю всех их. Я знаю всю Жизнь".
  Но, видно, он ошибался, потому как люди приходили и уходили, а он оставался в своем старом доме, не тронутый временем и всеми забытый.
  "Что есть жизнь? - спрашивал мысленно себя писатель, проходя мимо разноцветных вывесок лавочек. - Миг? Взмах крыльев бабочки? Пчелиный труд?"
  И сам себе отвечал, сокрушаясь:
  "Нет, не то. Все не то. Неужели для того, чтобы ведать, что такое смерть, надо знать формулу жизни?"
  Он пытался спрашивать у людей, но их ответы были такими разными, что бедный Писатель совсем запутался и смутился. Он уже отчаялся написать то, что ему так хотелось написать...
  Но однажды в город прилетел Дракон. Настоящий: черный, с крыльями и длинным чешуйчатым хвостом, с красными глазами и большими когтями. Дракон, напугав до полусмерти людей, забывших про все волшебное, щурился на солнце и пускал струйки пара из ноздрей.
  - Что ты здесь делаешь, дракон? - бесхитростно и без всяких вступлений-приветствий начал Писатель, недовольный тем, что тот напугал его Город. - Я не придумывал тебя.
  Дракон лениво дернул лапой и пророкотал:
  - Я прилетел посмотреть на Писателя.
  - И как, посмотрел? - ворчливо отозвался Писатель: ему не хотелось разговаривать с драконом.
  Дракон медленно потянулся, пару раз ударил себя по бокам хвостом и выпустил в воздух тонкую струю огня.
  - Посмотрел.
  - И как? - совсем уже недовольно осведомился Писатель.
  Дракон фыркнул.
  - Ты мудрый, Писатель. Настолько мудрый, что не можешь понять простых истин. - дракон на мгновение задумался. - Хочешь я покажу тебе, что такое - Жизнь?
  - Хочу! - с вызовом отозвался тот.
  Дракон молча подставил ему крыло, а когда Писатель оказался между его наспинными гребнями, резко взмыл в небо.
  Писатель сначала испугался, а потом привык и любопытно разглядывал открывшуюся его глазам картину.
  - Вот видишь тех деревенских детей, Писатель?
  - Вижу, - отвечал тот.
  - Смотри же внимательней, они - живут!
  "Жизнь - это игра!" - запоминал Писатель.
  И летели они дальше.
  - Видишь ли ты ту пару под сенью зеленых кленов?
  - Да.
  - Они живут, мудрый.
  "Жизнь - это миг!" - удивлялся тот.
  - Видишь ли ты одинокого бродягу в лохмотьях, бредущего по дороге? Он живет.
  "Жизнь - это движение!" - осеняло Писателя.
  Так они облетели весь Мир, ведь мир, в котором жил Писатель был очень-очень маленьким... И везде, в каждом его уголочке пожилой человек в смешной широкополой шляпе и сером плаще находил свои ответы.
  - Я понял, понял! - воскликнул, наконец, он в возбуждении. - Спускаемся, прошу тебя!
  
  Когда Писатель вернулся к себе домой и зажег свечу, он долго не мог решиться все же написать то единственное слово, которое бы дало определение жизни. Он смотрел на медленно оплывающую свечу, и у него тряслись руки. Он хотел плакать, но вместо этого улыбался.
  От свечи остался лишь маленький огарок, когда Писатель медленно макнул перо в чернила и в конце своих рукописей на чистом листе пергамента дрожащей рукой вывел: "Жизнь - это ..." ...
  ***
  Говорят, что в ту ночь Писатель улетел на черном драконе, хотя никто и не мог знать этого точно. Думали многое, впрочем, важно было лишь то, что все мыслители приходили к одному и тому же выводу: Писатель ушел навсегда.
  А еще говорят: кто сможет прочитать всю рукопись, включая последнюю фразу Писателя, тот обретет власть над Смертью. Много, много героев и злодеев рисковали проверит эти слухи: проводя лучшие часы за рукописью, они все читали, читали... И к глубокой старости они действительно дочитывали рукопись, становясь воистину мудрейшими из своего племени. Но все спотыкались на одной и той же строчке: "Жизнь - это...". То ли последнее слово стерлось временем, то ли это был последний подарок мудрого Писателя людям: кто бы ни брался дочитать рукопись до последнего слова, все всегда видели разные, но ничего не значащие слова. Движение, игра, дегустация, любовь, мир, спор, миг... И никто так и не обрел бессмертия - на то и рассчитывал Писатель.
  
  Люди так же продолжали жить в маленьком сером городке, не замечая перемен: возделывали поля, рожали детей, любили и ненавидели, появлялись на свет и умирали. Все так же горели черные фонари и все так cменяли друг друга времена года. Только с тех пор все чаще в вечернем персиковом небе можно было видеть драконов: черных, красных, золотых... Люди со временем перестали их бояться, и даже начали катать своих детей на крылатых существах.
  Люди жили. "Наверное, так и должно быть, - думал Дракон и довольно щурился на солнце. - Вечно лишь то, что рождается и умирает. Ведь Жизнь - это ...".
 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com Kerry "Копейка"(Антиутопия) А.Кочеровский "Баланс Темного 2"(ЛитРПГ) С.Панченко "Ветер: Начало Времен"(Постапокалипсис) А.Кочеровский "Утопия 808"(Научная фантастика) А.Ардова "Жена по ошибке"(Любовное фэнтези) Р.Цуканов "Серый кукловод. Часть 2"(Антиутопия) М.Атаманов "Искажающие реальность"(Боевая фантастика) Л.Малюдка "Конфигурация некромантки. Адептка"(Боевое фэнтези) А.Гончаров "Образ на цепях"(Антиутопия) В.Соколов "Мажор 2: Обезбашенный спецназ "(Боевик)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
И.Мартин "Время.Ветер.Вода" А.Кейн, И.Саган "Дотянуться до престола" Э.Бланк "Атрионка.Сердце хамелеона" Д.Гельфер "Серые будни богов.Синтетические миры"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"