Эти волосы, губы, - ах, что за напасть!
Мне порой не хватает сдержанности,
Чтобы глупых писем Вам не писать
О моей пробудившейся нежности.
Не затянется в сердце рана,
Я, наверное, Вас смешу.
А какая ж я все-таки странная -
Вы молчите, а я все пишу.
Со скалы в морскую пучину
(Что творю, и сама не ведаю!)
Сброшу Ваше светлое имя,
Ну а после за ним последую.
Пусть напомнит душа, отлетая,
Вам о том, что была я живая,
И была я о Вас в печали
В час, когда Вы не замечали.
Если спросят Вас, что, мол, за письма?
Вы пожмете плечами и скажете:
- Это так, прошлогодние листья,
Что сейчас в камине окажутся...