Местный Фауст,
Истерзан похмельным смятеньем, 
Неудачник-алхимик,
Но все же избранник небес.
Ничего не осталось,
Как прятаться в выцветшей тени - 
Ведь к нему приходил
Хоть и маленький, но все-таки бес.

Он хромая вошел
И сказал, что достала подагра,
Что чертовски устал
И что Бог уже умер давно.
Сел тихонько за стол
И начал канючить на жалость,
Бормотал про астрал,
Разливая по рюмкам вино.

А под утро ушел,
Не осталось и запаха серы,
Грустно хвост утащил,
В преисподнюю звал заходить.
Руку Фаусту жал,
Говорил о превратностях веры,
Что сейчас обнищал,
А вообще душу рад бы купить.