Я больна - уже 30 с лишним лет я страдаю от странной болезни. Правда, я улыбаюсь и сержусь, смеюсь и плачу, работаю и отдыхаю, получаю помощь и помогаю сама... Я дружу, ссорюсь, люблю, мечтаю... Словом, я живу - и одновременно умираю от болезни, имя которой - НОСТАЛЬГИЯ. Эта болезнь глубоко внутри, она затаилась, она почти не проявляется - и лишь иногда она дает знать о себе - когда я смотрю фотографии и видеоролики, читаю письма друзей или общаюсь с ними по скайпу. Мой диагноз - я бакинка, более 20 лет назад насильно покинувшая Родину... Но именно благодаря этому вынужденному переезду ( как ни странно это звучит) у меня есть настоящие друзья - когда-то они спасли мне жизнь, сегодня мы по-прежнему обсуждаем свои радости, свои проблемы, поддерживаем друг друга... И я льщу себя надеждой, что я для них - такой же друг, какими они всегда были и есть для меня.
А мой Баку - моя Родина - он в моем сердце. Короли, президенты, правительства сменяют друг друга, Родина остается с нами всегда...
Я люблю его улицы - вымощены ли они современной плиткой или камнями тысячелетней давности. Я люблю его дома - современные высотки, старинные уютные домики, дома , построенные на стыке 19 - 20 веков, где у входа выложена мозаика с датой постройки... Я люблю его сады и парки, дающие прохладу даже в самую сильную жару... Я помню уютные чайханы, где в самое жаркое время дня сидели старики, попивая чай из фигурных стаканчиков - армуды...
Я люблю и помню старый дом моей подруги - во дворе рос чинар, посаженный еще ее прадедом,- и сколько тайн сохранил этот чинар, скольким шуткам улыбнулся в свою густую листву, сколько сплетен выслушал.... А старый дядя Ибрагим - "Би -би-си" этого двора - мир праху его - мы здоровались с ним первым, еще только подходя к дому...
А эклеры одной из моих тетушек - достаточно было с утра выпить чаю с двумя эклерчиками - и можно было не есть весь день, чтобы не утратить воспоминание об их вкусе и аромате...
А другая тетушка по пятницам пекла торты и пирожные - чтобы в субботу гости смели их буквально за час...
Я помню ласковый плеск волн Каспия, набегающих на теплый песок пляжей Апшерона, вкус рыбы, запеченной прямо в горячем песке... И до сих пор чувствую брызги огромных волн, оседающие на моем лице, пока я стою рядом с капитаном на мостике водолазного катера...В моих ушах - крик чайки, пикирующей за рыбой, - я поворачиваю голову, чтобы увидеть эту птицу, а вижу огромного каспийского тюленя, невозмутимо дрейфующего в двух метрах от меня... И спасатели с пляжей - они дежурили вместе с огромными собаками - водолазами, готовые в любой момент кинуться спасать тонущего беднягу...
А моя школа, построенная на месте храма Александра Невского, взорванного в 1938 году - в годы Отечественной войны в ее здании был госпиталь... Сколько событий, сколько радостей и горестей связано с этим зданием, в окна которого тихо постукивают ветви деревьев и льется солнечный свет...
И Университет... и группа 013 мех. - мата - мы всегда помогали друг другу.... Нет, мы, конечно, спорили, ссорились, но... в трудное время мы объединялись, помогая любому, оказавшемуся в тяжелой ситуации, а ссоры - ссоры забывались...
На одной из первомайских демонстраций нашего декана спросили, где его студенты. Он ответил, не задумываясь:
" Вон "плывет" куст сирени - это группа 013, остальные рядом".
Одна из девушек всегда приносила для нас ветки сирени с куста, росшего в ее саду, - мы шли все вместе - а издалека казалось, что это "шагает" куст сирени...
А наш декан - он помнил всех своих студентов в лицо и по именам - и это повергало в шок всех, кто сталкивался с ним впервые...
А наша Торговая улица - наш бакинский "Бродвей", где можно было встретить на прогулке почти всех знакомых за один вечер. Говорят, когда пронесся ( к счастью, ложный) слух о смерти Юлия Гусмана, он просто прогулялся по Торговой - и слух был тут же опровергнут...
А персидская сирень, цветущая на Приморском бульваре, и фаэтоны, на которых можно было прокатиться по городу... Моя соседка в день своей свадьбы ехала в загс на фаэтоне, запряженном белыми лошадьми...
Со старых фотографий нам улыбаются те, кто жил в городе давным -давно: прадеды - кузнец, нефтяник, врач - офицер русской армии, прабабушки - выпускницы Смольного института, бабушки, хранящие личный автограф Есенина, учившие детей в школе, репрессированные в 30 - ые годы 20 века деды, все те, кто в Отечественную Войну защищал страну от нацизма, наши отцы, дежурившие на крышах, чтобы сбрасывать зажигательные снаряды, а после Победы строившие красивые здания, разводившие сады, добывавшие нефть...
Странно - собиралась рассказывать о городе, а говорю о людях... Может быть, потому, что люди, жившие когда-то в этом городе, живущие сейчас - это его душа ?! Ведь без души нет города, нет жизни...
Мы можем говорить о своем городе бесконечно - и все равно нам не рассказать о нем всего...
"Ностальгия - это просто болезнь, от которой излечения нет", - написала моя подруга. Что ж, значит, моя болезнь неизлечима...
...Моя память с тобой , Баку... Легкого тебе пути - в Вечность !