.
                    Скрипки плачут на эстраде.
                    Парк уютный городской.
                    Поворот судьбы так странен...
                    Не дотронешься рукой
                    До волос иссиня-черных
                    Ни до губ, что обожал.
                    Белый цвет на ветках терна,
                    В сердце тоненький кинжал.
                    Скрипки, смолкните, не плачьте,
                    Это не моя вина -
                    Льет из сердца жизнь на платье
                    Струйкой красного вина.