Этот январь - только лишь грязь и слякоть.
Не существует в нем ни любви, ни страха.
Только помойный кот жалобно и презренно
Смотрит в глаза и ждет, когда взрежут вены.

Этот январь не нужен ни мне, ни Богу.
Кто-нибудь вскоре снова найдет Дорогу.
Будут идти по ней армии и поэты,
Петь трубачи, и надменно глядеть эстеты.

Красно вино в стакане - жаль, что нет крови.
Армия встала - не выполнить всех условий.
Поэт и эстет взялись за револьверы -
От трубача внезапно запахло серой...

Только Дорога вьется меж временами.
Кто-нибудь вскоре снова пойдет за нами.
Красный стакан поставит на небо в белом.
Ангелы справа, черти - справа и слева...

Нет ни удачи, ни веры, ни приключений.
Значит, наверное, кончилось наше время.
Где-то Всевышний кости встряхнет в стакане,
И пойдут виться петли меж временами...