О чём Вы, поэт, молчите?
  Любовь, как отрава в фляжке.
  Зачем второпях строчите
  И комкаете бумажки?
  
  И в жадном порыве пьёте
  Прохладу ночного сада?
  А если любовь убьёте,
  Тогда и писать не надо.
  
  На звёзды свои глядите,
  И слёзы тайком стирайте.
  Терпите, поэт, терпите,
  Творите и отпускайте!