Постылый воздух, в нем печаль плескается на дне,

Вся жизнь театр, а мы все примеряем маски,

Собой становимся возможно лишь...во сне?

Когда живем в придуманной собою сказке?

Как отличить средь лицемерия и лжи,

Когда тела застигнуты в объятиях порока,

Какой из промежутков данного нам срока

Необходим что б разобрать сомнений стеллажи?

Одно понятно, сквозь огонь истлевшей сигареты,

Что мы играем снова чью то роль, и вновь

Так не решившись дать самим себе ответы,

Играем партию, с названием "Любовь"...