Меня зовут то дура, то поэт.
 Я вроде есть, но всё же меня нет...
 Я, краски смешивая, получаю солнце
 Или туманный бледный лунный свет.

 Меня зовут то в холод, то в печаль,
 И всем то хочется убить меня, то жаль.
 А я, тем временем, пишу пустые строки
 И верю, что закончится февраль.

 Меня зовут то в светлый Рай, то в Ад,
 То восхищаются, то в спину говорят.
 Я, кажется, из жёсткой лески свита,
 Мне не идёт пророческий наряд.

 Меня зовут то гений, то дебил,
 То я нахальна, то совсем без сил...
 Я, краски смешивая, получила утро,
 И чай, стоящий с вечера, остыл.