Серый камень - один за одним, и за сотым день. День и все прочее время - черно-белый сон автора, на фоне черно-белого фильма испачканного в чернила ночи и серый карандаш каменистого дня, по видео-заасфальтированной ленте и пыли - намек о старье и лени укутавшейся в одеяло. Давно забытое время, перевоплотившееся не в настоящее, а в собственное, в свой камень - выращенный мною по песчинке - день, разбивая о который голову, остается шанс себя оправдать. Он неизменный. И ты есть таким, ты подведенный карандашом в сети экрана, что рвешься грязным сгустком крови, комом из лица. Меняется роль, не день - кому какая выпадет на этот раз, и все же, пытаюсь я в очередной раз сбежать прочь, сбежать с заасфальтированной в бесконечный фильм ленты. С собою термос на крышу, запивая кровью самого себя, ноги прочь, руки ниже - тем солнце к нему ближе. Лето. Больше мечта - выше сугробы. Меньше асфальта и немного потише.