Спонтанно появляются узоры неоткуда, серым цветом по туману и осфальту.
Из безмолвия пробуждаются стихи. Мертвая поэзия...
Все просто, лежа под коватью, ловя экстаз по потолку, разгоняя пыль своим исскуственным присутствием. Лицом на упавшей подушке, на полу, глядя чуть высше при желании лечь на ледяную, мягкую кровать. Дневной эксперемент, тихо пробуждает, но на ноги не поднимет...
В обычном образе, я это полный мрак. Хочется пачкать своим воображением чужое имущество, размазывать по своим стенам остатки. Расплываюсь в густой грязи темноты. Зжимаю в испачканных руках все грязные остатки от пыли пустоты. Так пыльно...
Прах, писок и пепел. Серая дымка затягивает в эту глубь, растягивает в далекую даль и бьет по коже, снова в прах, писок и пепел...