Я пробовал убить себя, и знаю, что я сейчас не в таком состоянии, чтобы действительно хотеть смерти. Меня ещё немного пугает та однозначная решимость, которая для этого нужна.
Но я молю о смерти. Пусть же меня кто-то избавит от этой жестокой, безжалостной надежды на те немногие моменты счастья, которые я наблюдаю вокруг себя.
Бесплотное счастье. Зачем оно нужно мне, бесполезному, бессильному куску плоти?
Если я есть сейчас, то это только потому, что из прошлого опыта вывел простое логическое заключение, что если я есть, то, следовательно, есть и возможности для моего существования. Как я устал доказывать другим, что возможность жить, как я, существует. Насколько же меня замучала разница между тем, что я вижу, и тем, что я чувствую: эти немногие счастливые люди вокруг и та боль, что любое объединение неизбежно заставляет меня вынести кого-то за скобки, принять, что таких, как они, не бывает, что наш праведный гнев законен и имеет под собой веские основания.
Одни превозносят свой бессильный, но тем не менее гомерический хохот над всем, что притязает быть праведным, другие просто желают донести до окружающих свои эмоции, третьи хотят объясняться своей непогрешимой теорией. В последнее время я жажду быть третьим, а то и вторым, но, чёрт возьми, лучше бы меня, идиота, больше не было. Я устал, просто смертельно устал.
Я молю, пожалуйста, пусть это всё закончат за меня! Я больше не хочу!
Пожалуйста, сжалься надо мной, слепой, жестокий Случай!