Борис, стихи из сборника "Пути"
Не мял бы я глину погоста,
Не видел бы стрелки дней.
Любил бы хоть кто-то! просто!
Как тёплые суки друзей...
Но мне купола-вороны
Откаркали звоном сфер...
Пощечины? Для обороны?! -
Лицо болит, старый Xер.
|
Антиобозверь, "Лучше бы не мял..."
Не мял бы в штанах нарост и
Не тискал бы стрелку там.
Любил бы хоть кто-то! просто...
Хоть тёплые суки, а?
Поэту пегасы-кони
Проржали, мол, не балуй:
Мозоли болят на ладони,
И пухнет саднящий...
|
Борис, стихи из сборника "Пути"
Отрежь мне душу, Бог!
Отрежь мне пальцы, чтобы не писал
Стихов, банальностью пронизанных, убогих.
Отрежь язык поганый, чтобы не лизал
Зад Времени рабов и лбов пологих!
Отрежь глаза мне, Бог, иначе видеть страшно,
Как не хочу я жить в бреду эпохи Зла.
Отрежь мне всё! Все чувства, это важно!
Чтобы не больно превращаться мне в козла...
В молчащего ягнёнка пред закланьем,
На алтаре кровавом веры безответной,
Любви ли алчущей, Надежды, наказанье,
В унынылости ль трясины беспросветной...
|
Антиобозверь, "Накажи-и-и меня!"
Отрежь мне уши, док!
Отрежь кой-чё ещё, чтобы не писал (точней, писАл)
Стихов банальных типа этого. Эй, зёма,
Ещё отрежь язык по гланды. Чтобы не лизал
Я чупа-чупса Хроноса крутого.
Отрежь глаза мне, док, иначе видеть страшно,
Как я живу в бреду своих стихов.
Хочу в козла я превратиться (у параши?!),
Затем и в кабана, слона... Таков,
Истерзан хирургическим закланЬем,
У вивисектора лежащий беспредметно,
Садизма алчу я, Мазоха наказанЬя
В словесной диарее беспросветной...
|
Борис, стихи из сборника "Дороги"
За сосен дальними борами,
Под голубыми небесами,
Живёт душа моя лесная,
Про беды всякие не зная.
Живёт себе неспешно и живет,
И ничего от мира зла не ждёт.
Под солнцем ярким, радугой умыта,
Самодостаточна и сыта.
Всё радует её - и снег и слякоть,
Дождей осенних морось и весна.
Ручьев разливом не заставит плакать -
Такая вот хорошая она.
Но ей приходится и здесь бывать -
На городских трястись дорогах.
И смога, суеты, и зла бы ей не знать,
Не о деньгах, не о налогах...
Но что же тут поделаешь, однако -
Ведь так приходится нам жить -
Душою там, где не бывает шлака,
А бренность тела выпивкой губить.
|
Антиобозверь, "Засосен-запоен"
Засосен дальними борами.
Под голубыми небесами
Великолепными шатрами
Блестя на солнце, снег лежит.
Запоен. И живёт неспешно,
Стихи не в ритм пописывает, грешный,
Поэт, оптическим явлением умыт, -
Самодостаточен и сыт.
Всё радует его: портвейн, сивуха,
Винище, водка, самогон
И пиво в розлив. Есть непруха:
Всего стакан - и уж хороший он.
Ах, кабы завязал! Узнал бы и про ритмы,
И о порочности глагольной рифмы,
И о вторичности стихов... Увы, увы,
Алкоголирики, ужасно вы слабы!
Но что же тут поделаешь, однако,
Ведь чукча, чукча-то поэт,
И гумусом лирического шлака
Обогащает бедный Интернет.
|