Все ваши ямбы, хореи,
Словно слово "репеи",
Лишь пустой звук для меня.

И то, что порождаю,
Похвал, хоть, не получаю,
Важнее всего для меня.

И красоты в строках нету,
Звучат пусть и нелепо,
Но это мои слова.

Рифмы неоднозначны,
Может быть, и невзрачны,
Как есть, такие и есть.

И есть ли в словах смысл?
В воздухе где-то повисло.
Часто я сам не пойму.

Вот появилась идея,
Словно звезда Птолемея,
В руках карандаш и листок.

И вывожу свои строчки,
При этом сам я в отключке.
Удивляет меня результат.

Что хотел или другое,
Получается что-то такое,
Но не стыжусь никогда.

И, может быть, я - бездарность.
Приму это как данность.
Скажу, что я - не поэт.