С.С.

Сегодня ночью не стреляют,
Но в гуле верховых ветров
Я слышу грай вороньей стаи
И вижу: грозно проступает
На белом  копоти покров...

Земные преходящи муки.
На небесах и миг - храним:
В крови у леди Макбет руки
И воет чья-то мать в Калуге,
А мы в пожаре том горим!