*  *  *

Я не осталась даже вопреки
Препятствию в ряду противоречий
Из полукружья смуглого руки
На белокрылой области предплечий,
Но перед тем как удалиться мне,
Я задержала взгляд свой на окне.

За ним восьмиэтажной высотой
Стелилась ночь, и уханьем из рощи
Неразличимой, слитой с темнотой,
Не спящий филин лоб печалью морщил,
Как дальний голос предков из глуши,
Колеблющий спокойствие души.

Лишь в комнате по-прежнему светло,
От люстры пышет огненное пламя
Двум бабочкам, налипшим на стекло
Пыльцой, обнявшись мёртвыми крылами
На сквозняке, что чувствуя накал,
Холодный угол в комнате искал.

Коснувшись ручки двери, не на миг
Не выпустив из виду ось проёма,
Я разделяла больше нас самих,
Чем плоть пространства, сжатую до дома,
Где лифт способен только вниз везти,
Когда саднит прощанием "прости".

Я не осталась, истинно любя,
Нырнув в обман безумной круговерти,
В которой каждый шаг мой от тебя
Был приближеньем к пропасти и к смерти,
Копируемых ночью, будто в ней
Не может быть ни крика, ни теней.