В провинции той, чьё названье во мраке
Веков затерялось, как в ските - в бараке
Затворником, плоть закаляя постом,
Молитвами - дух, возмущённый крестом,

Что был незаслуженно, мнилось, тяжёл,
Составленный меньше из благ, чем из зол
Невидимым Некто, чтоб в каждом лице
Читать пожеланье о скором конце,

Один человек жил; однажды: "прости!" -
Он Бога позвал - "И позволь мне нести
Тот крест, что я выберу сам для себя!"
На это Господь улыбнулся любя,

Без нравоучений на путь указал,
Завёл на склады, где кресты, и сказал:
"Ну что ж, выбирай", и растаял затем
В двери, за которой цветущий Эдем.

В потёмках хранилища долго бродя,
Вниманьем любой закуток обойдя,
Размером с крупицу средь прочих крестов
Выискивал тот он, что взять был готов

И им заручиться на самом верху.
И видит: лучась сквозь труху, шелуху
На полке такой, намекавший: "я здесь,
Возьми, я ничей!" В шелестящую смесь

Лишь только он пальцы к нему опустил,
Услышал слова за спиной и застыл
На месте, не пробуя чувств перечесть.
А сказано было: "Он твой-то и есть!"

Он сник, застыдился, что в бедах своих
Клял долю, считая, что в доле других
Столь радости, сколько забот у него,
И вышел оттуда, не взяв ничего.

2011 г.