На столе стояли бутылка водки "Пшеничной", стакан, блюдце с кусочками соленых огурцов. Кто ж пьет водку стаканами? Пожалуй, только я...
Обреченно сажусь на стул. Напротив сидит Память. Странно. Вчера сидела Совесть. Они приходят ко мне по очереди, и для каждой свой напиток. Вот для Памяти всегда водка, и только "Пшеничная".
-- Ну что, Антон, опять пьем?
Я киваю. А что остается делать? Память уйдет, и придет Любовь. Нет, не девушка. Приходит такая полная дама лет пятидесяти и смотрит на меня своими честными провинциальными глазами.
-- Ты-то пить будешь?
Я иду к сушилке посуды, беру единственную не разбитую кружку, ставлю на стол, наливаю водки.
-- Пей, -- киваю на кружку.
-- Эх, Антоша, -- Память вздыхает, но берет кружку, салютует мне. -- Твое здоровье, -- и выпивает до дна. Берет с блюдца кусочек огурца, закусывает. Эх, мне бы так пить.
Я тоже выпиваю, только молча. Нет смысла желать ей здоровья, она и так самая здоровая. А вот Любовь...
... -- Ну что, Любушка, выпьем с тобой наливочки? -- я, человек с широкой душой, достаю из шкафчика наливку, оставшуюся с прошлого раза. -- Погуляем!
Она выпивает пару рюмок, и ее щеки становятся красными. Эх! Такую женщину упустил. Будь она на пару десятков лет помоложе... гульнул бы!
-- Антоша, Антоша, -- вздыхает она, -- тебе Память что говорила? Что сопьешься.А ты?!
Нет, лучше всего с Совестью. Она ничего не говорит. Сидит и смотрит. Молчит. И мне даже иногда стыдно. Для Совести я покупаю сок. Яблочный, как она любит. Она еще совсем ребенок. Чистая. Дитя.
-- Антон! -- Память теребит меня за плечо. -- К тебе завтра придут. Слышишь?
-- Кто? -- я пьяным взглядом смотрю на нее. -- Любовь вроде должна прийти...
-- Нет, Антоша. Нет, -- они все любят меня называть Антошей, а я ненавижу это, но за полгода пришлось смириться. -- Придет твоя Смерть.
-- Ладно, -- я киваю. Когда впервые появилась Боль, я с ней даже немного выпил. Хотя немного -- это мягко сказано. На меня тогда соседи даже жалобу написали. Сильно шумел.
-- А что она пьет?
-- Воду.
Я поморщился. Значит, надо поприличнее одеться. И прибраться, что ли?
-- Ну что же, я пойду. Удачи тебе, Антоша.
Сижу. Жду. Вроде и костюмчик самый лучший достал. Прибрался. Полы помыл, пыль везде стер. Даже в магазин за минералкой сбегал. На меня так покосились, что лучше бы я купил мороженое или шоколадку.
Звонок. Я подбегаю к телефону.
-- Да, я вас слушаю.
-- Антон?
-- Да.
-- Это Смерть. Извольте явиться на улицу Центральную в семь часов вечера.
-- Хорошо.
Короткие гудки. Обычно таким не шутят, и я, наверное, как полный идиот, иду к семи часам на место встречи.
Светофор. Жду, пока загорится зеленый свет. Загорелся. Иду дальше. Из-за поворота вылетает машина, не успевает затормозить и...
... -- Никогда бы не подумал, что умереть можно так. Тем более, Вы сами меня вызвали.