Кристапс Райнис сидел на скамейке в парке Кронвалда и мрачно взирал на происходящее вокруг. Райнис любил этот парк с детства. Если бы его спросили о главной достопримечательности Риги, он не задумываясь бы ответил: парк Кронвалда. Но то, что сейчас происходило в его любимом месте родного города, Кристапса совсем не радовало. В принципе, эта история повторялась каждый год, и каждый год в душе сначала молодого Райниса, затем зрелого Райниса, а теперь вот и старика Райниса творилось что-то невообразимое. Казалось бы, через столько лет надо было смириться, принять все как есть. Но у Кристапса получалось лишь притворяться, как он не старался.
- А вы почему без медалей, дедушка?
Он и не заметил, как к нему подбежала белобрысая девчонка лет шести. Райнис окинул ее взглядом и тяжело вздохнул про себя, подумав, что она ведь чистая латышка, но зачем-то бормочет на этом проклятом русском, от которого все внутри переворачивается.
- Еj projam! - рявкнул старик, напугав малышку. Она отпрянула назад и помчалась по аллее в сторону группки смеющихся и бурно обсуждающих что-то ветеранов.
Райнис тяжело поднялся, оперевшись на трость, поправил шляпу и пошел прочь. Именно так он и поступал каждый раз, не в силах слишком долго смотреть на праздник победителей. Для него война продолжалась, а потому и грядущий праздник его победы был всегда с ним...