Сидишь за столом стеклянным уродом.
Ручонками тянешь последний стакан.
И так уже долгие, долгие годы
По жилам струится весёлый обман.

И топишь любовь как облезлую суку,
Имеешь её как последнюю блядь.
Но всё ж это лучше, чем ступором в скуку,
И незачем больше любить и е...

Но чем же отметить мне свой день рожденья
Опять одиночеством, воем судьбы,
Желаньем, стремленьем, пустым сожаленьем?
Уж лучше метелью казацкой гульбы.