Новые стихи и песни
Журнал "Самиздат":
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь]
Посвящается 20-тилетию нашего салона.
В триста тридцать пятой любят собираться
Скальды и ваганты, барды всех мастей;
Выступить с гитарой, птицей заливаться,
Ну а кто - послушать свежих новостей.
Как наступает этот день,
Я вновь живу и жить не лень!
В триста тридцать пятой часто появлялся
Подлинный красавец, автор дядя БЭН.
Женщинам лукаво БЭНя улыбался:
Он турист и лыжник, он и джентльмен.
Он песни нам поёт за то,
За что - не должен знать никто!
В триста тридцать пятой был завсегдатаем
Филантроп известный Пётр-архивист.
Видео запишет, звёзды продвигает
Дворянин с рожденья и большой артист.
Наш Пётр был на всё горазд,
Он выручал нас много раз.
В триста тридцать пятой любит веселиться,
Балуется плюшками радостный народ.
Лебедев Аркадий если разозлится,
Он своею скрипкой всех с ума сведёт.
А, если сунуть четвертак,
То он сыграет и не так!
- Нашему салону не нужны награды, -
Пропоют котяры, сидя под окном.
Всем гостям на память - диски с серенадой.
Только, чур, не слушать на ночь перед сном.
О том, что здесь смешной народ,
Когда-то промурлыкал Кот.
В триста тридцать пятой время мы проводим.
По любой причине ждут сюда гостей:
Счастье развернётся добрым хороводом,
Чтоб печаль и скуку гнать от нас быстрей.
Зачем хмельная жизнь нужна, -
Я нынче пьян и без вина!
2011-2012г.
***
Да, человек - ранимое созданье,
Как ветка, брошенная в печь.
Вот сердце, мозг, душа, сознанье.
Сосуды ветки не сберечь.
И люди стонут от ожогов,
Руками машут и кричат.
Спать на углях - по силам йогу,
Для грешника ожоги - ад.
Погибли люди за металл,
А скорбный дом - аборигенам.
В награду за больные гены
Сюда ссылают. Я бывал:
Медсёстры кроют стариков
Неграмотным отборным матом,
Не любят шуток и стихов...
Ещё - Малевича квадраты.
Меня Малевич рисовал,
Когда закованный, без страха
Я песни глупые орал
Про санитаров... Мир их праху.
И как писать мне слово мир?
Пришла пора расставить точки...
Под чутким взором я в сортир
Иду как узник в одиночку.
Не стоит гневаться, скорбеть:
Впитала сны из слёз подушка,
В них учатся прощать, терпеть,
Отдать последнюю полушку...
Спасён Малевич! Бог Вас спас!
А я мечтаю как Печорин:
Пробил и мой свободы час...
Висел... прямоуголен... чёрен.
Мечтаем об иной свободе:
Не я Малевича квадрат.
Без паники во двор выходим
И видим при больнице сад.
2011-2012 гг
По мотивам песни на стихи М.Светлова "Гренада"
Мы глюки ловили, мы пели гуртом
О том, что в Москве есть родимый дурдом.
Ах, песенку эту доныне хранит
Наш врач участковый, пижон-паразит.
Но песню иную о давней крейзе
Возил мой приятель на старой козе.
Он пел, умирая, за други своя:
Крейзуха, крейзуха, крейзуха моя!
Он песенку эту твердил наизусть...
Откуда у парня больничная грусть?
Ответь Зигмунд Фрейд и Смурневич ответь:
Давно ль по козлиному начали петь?
Он койку покинул, пошёл воровать,
Чтоб мог на колёсах всю жизнь кайфовать.
Прощайте, медсёстры и психи-друзья!
Крейзуха, крейзуха, крейзуха моя!
Мы жили, мечтая постичь поскорей
Эстетику панков и слэнг хиппарей.
А он поднимался и падал опять,
Коза не устала дурдом удобрять.
Шизовую песню пел медперсонал,
Так рокер играет тяжёлый металл...
Так где же, приятель, песня твоя:
Крейзуха, крейзуха, крейзуха моя!?
Пропитая морда исторгла лишь стон,
Наш кореш впервые покинул дурдом.
Ведь ты же, детина, силён и везуч,
Ужель навсегда оставляешь крейзу...
Усталый, голодный в безудержный мир
Ушёл, где рыдает чумы грозный пир.
С тех пор не слыхали больниц сыновья:
Крейзуха, крейзуха, крейзуха моя!
Медбрат не заметил потери мальца,
Заветную песню допев до конца...
На волю в неволе бедняга подсел,
В шприце не глюкоза, увы - седуксен!
Но новые песни придумала жизнь...
Не надо, ребята, о песне тужить.
Не надо, не надо, не надо, друзья...
ВЕЗУХА, ВЕЗУХА, ВЕЗУХА моя!!!
1990-2012 гг
Ель (посвящается Ю.А.Кукину)
В славном душистом зелёном лесу, где лоси и лисы живут,
Корни пустила грустная Ель, трогая веткой траву.
Плакала часто оттого, что даже заяц выше был.
Вот бы сейчас взрослее стать! Как повернуть ключ судьбы?
Ведь старый Аист прилетал с вестью желанной, благой,
Что есть на свете корабли и тоже пахнут смолой.
Ей захотелось туда, в моря, поближе к высокой волне,
Чтобы какой-нибудь матрос парус прилаживал к ней.
Сёстры шутили: зачем тужить? Радуйся жизни своей!
Ты посмотри на листву, на цветы, будь повеселей!
Но вот однажды, под Новый Год, в лес дровосеки пришли.
Ёлку - под корень и домой ночью её привезли.
Радовалась детвора блеску игрушек, огней.
Да и она, она сама осталась довольной вполне.
Вот Рождество и снежная ночь весело, быстро прошли.
Сняли игрушки... Грязный чулан... Сказку в камине сожгли.
Но возвратилась в рощу ростком, корни пустила на пне.
Как в лесу? Было хорошо в детской счастливой стране!
1986-1992-2012 гг
Сказка о сапожнике
Попробуй походить в моих сапогах
(восточная поговорка)
Джон Боттом славный был портной,
Его вест Рэстон знал.
Кроил он складно, прочно шил
И дорого не брал...
В.Ф.Ходасевич
Давным-давно сапожник жил:
Все силы - в сапоги.
Кто дружен с ним, приветлив, мил,
Тот встал не с той ноги.
Однажды, плюнув в потолок,
Спустился в свой подвал.
Достал лекала, молоток,
И пальцы рук размял.
Вопрос упрямый и прямой:
Мужчине сапоги
Нужны, чтоб зимнею порой
Надеть на две ноги?!
Заказчик чтоб маршировал
И бил в бока коня,
В строю салагу муштровал.
Так помнят пусть меня!
Встал спозаранку. Мастерил
До вечера. А в ночь,
Кряхтя, он Господа просил:
Не запрещай мне смочь
Обуть семью, обуть страну,
Планету в сапоги,
Чтоб шар земной как в старину
С одной вставал ноги.
Чтоб в хоре громче певчий пел,
Как весело шагал,
Как брал удачу на прицел,
Как в облака стрелял.
А я - сапожник без сапог!
Они мне не нужны...
Ведь я тебе за это, Бог,
Отмерю полстраны.
Уже схватил он дратву, воск,
Упавший гвоздь поднял,
И вновь задав себе вопрос,
Любимый ножик взял.
Но сказка завертелась вкруг...
Бедняга лишь мигнул:
Разжал кулак - тесак из рук,
И ноги протянул.
Лежал сапожник без сапог,
Заказчики смеялись,
Молчал в ту ночь лишь только Бог,
А сапоги - остались.
31.12.2011 - 1.02.2012
Посвящение моему папе
Меня лупили в детсаду и школе.
Пинали долго, ну а я молчал.
Я не мечтал о сказочном покое,
Подпольное искусство изучал.
Меня пугали, редко я смеялся.
Веселье против тьмы - вот мой закон.
Как член ячейки всё же состоялся,
Когда отец достал магнитофон.
Магнитофон - алтарь души ребёнка,
Гитара-семиструнка - оберег.
Родитель деньги тратит лишь на плёнку,
Он Визбора поёт, он - человек!
За творчество такое примечали...
Папа - счастливый и простой стратег.
Передалась его борьба с печалью.
Мы пересели в Двадцать Первый век.
А будущее, как бы не грозило,
В шкафу на вырост книги и бельё.
Мне будет в Воскресении так мило
Подпольное веселие моё!
11.09.2011 - 01.02.2012
***
Полтева ты Ксения,