Аннотация: Омский федерат Ала поделилась своими зарисовками. С ними можно соглашаться или спорить. но ознакомиться во всяком случае стоит.
У моей кошки три котенка. Рыжий и два серых.
Они свободны - в своем неведении и слепоте. В бездумном поимке материнского молока.
Когда у них откроются глаа и они начнут познавать мир, они утратят эту свободу - навсегда.
Так чего вы ищете, Воины Духа, - не той ли безвозвратно потерянной младенческой лепоты?
Читаю чужие строки. Мир в них похож на одежду бомжа - отрепья, лохмотья, ни красок, ни жизни.
Можно по-разному воспринимать окружающее, но для того, чтобы не видеть, надо быть слепым.
Нет ничего захудалого и потертого в этом мире. Нет потрепанных мыслишек. Нет заезженных чувств.
Может, ОНИ просто давно не смотрели вокруг?
Опавший осиновый лист вытаял из-под снега, сохранив каким-то чудом ало-золотую окраску, и пылает на хрустальной крупе апрельского снега, как фантастическая бабочка. Это он-то захудал и потерт?
Девчонка щебечет с подругами, долгоногая и нескладная, как новорожденный жеребенок, и в зрачках у нее бьется синий ветер. Она - не мыслит?
Может быть. Но я ей завидую. Фиолетово.
На невинную фразу отвечают фейерверком красноречия, доказывая собственную крутость. Странно.
Создается впечатление, что люди стали бояться простых слов. Простых мыслей. Простых чувств. Того, что вокруг. Тех, что вокруг. Всего. Ветра, любви, смеха, слез, ответственности. И встают в позу... пардон, в стойку.
А слабо заглянуть на огонек в случайном окне - так, чтобы приняли и не послали к известной маме? К ней многих посылают... Заглянуть не для того, чтобы поразить умением размахивать убивалками всевозможных калибров и конструкций, а просто так... Просто.
Что может быть проще смысла жизни и смерти?
Я не тушу свет.
Придешь?
Есть ли предприятие более безнадежное, чем поход за собственной свободой?
Безнадежное в силу обреченности на успех...
Когда выбирают клинок, его выбирают не по красоте отделки и не по чеканке на ножнах. По руке. Но я - не просто меч, во мне поет и жаждет крови лунное золото. И я могу выбирать сама - чтобы не меч пришелся по руке, но рука пришлась впору моей рукояти. И я - впервые! - счастлива тем, что больше не свободна.
Мое проклятье, мое спасенье, зачем ты встретился мне именно теперь - когда я почти достигла совершенства?
Так долго быть вершительницей чужих судеб, чтобы теперь человек с улыбкой ребенка и глазами, из которых смотрит мгла, коснулся рукояти - и лунное золото застонало, рассекая собственную плоть.
Я знаю, ты - моя смерть. Но я хочу тебя. Жажду.