Как-то прочитал в газете, о конкурсе на лучший рассказ. За первое место полагался приз. Решил попробовать. Чем я хуже других?
Живо так обрисовал сюжет в голове, со всеми полагающимися красками. Получилось очень даже преотлично. Как минимум тянуло на Пушкинскую премию, максимум на Нобелевскую. На горизонте замаячила жизнь в столице, трёхкомнатная в центре, машина не из худших. В общем как у всех. Оставалось лишь всё перенести на бумагу, и отправить на конкурс.
После первой же строчки, творческий процесс встал как вкопанный. Как будто кто-то дернул стоп-кран в поезде.
Не иначе как муза- сообразил я.
Последующие попытки прибавить что либо к первой строке, результатов не приносила.
Место после точки, по всей видимости было заколдованное. Буквы упорно отказывались туда ложиться, словно за точкой пролегала государственная граница.
С чего казалось бы, такой патриотизм.
Отсутствовало главное.
В поисках вдохновения, обвёл взглядом свою комнату в коммуналке, и встретился взглядом с женой. Желание что либо писать, пропало вообще. Надежда пожить по человечески, угасла.
Обессилев полностью к вечеру и закипая от злости, решил написать всё как есть о нашем быте, а не так как придумал. Запечатав конверт отправил на конкурс.
Через месяц получил ответ. Со слов главного редактора, рассказ получился смешной, юмористический, за что мне отдали первое место как автору с причитающеюся мне премией.
Хотя в Москву я и не попал, но с того конкурса, пишу я теперь исключительно о том как есть, а не то что придумал...