Он шел. Как всегда один. Шел в сторону от города. По не слишком узкой, но и не чересчур широкой дорожке. Не быстро и не медленно. В самый раз. Его брови то хмурились, то взлетали недоуменно вверх. Но чаще все же были нахмурены. Губы кривились в улыбке: от презрительной до саркастической. Но чаще все же были презрительно сжаты. Он о чем-то размышлял и эти размышления явно не давали ему покоя и не нравились. Разговор, как обычно, начал Внутренний Голос:
- Так, так, так. И чем же мы тут опять недовольны? Что заставляет твои лицевые мускулы корчить такую морду лица?
- Сам знаешь.
- Я может и знаю, но не уверен, знаешь ли ты причину своего недовольства. Может начнешь излагать и вместе выясним что не так и как с этим бороться?
Он сделал еще несколько шагов и остановился. Постоял с минуту, смотря невидящим взором под ноги, и тихо, спокойно произнес:
- Перестань, - поморщился Он, - ты прекрасно понял, что я имею ввиду. Моя жизнь, моя деятельность ничем принципиально не отличается от жизни и деятельности инфузории. Я добываю питательные вещества, а насытившись и, если к тому есть подходящие условия, произвожу действия приводящие или могущие привести к размножению. Тем же самым всю свою жизнь занята инфузория. Я - инфузория.
- Да ладно, тебе. Скажешь тоже. У нее ничего нет, кроме всего одной клетки. Ни разума, ни...
- И это еще более досадно, - прервал Он, - предполагается, что у меня разум есть, но всю свою жизнь занимаюсь ровно тем же, что и инфузория, не имеющая этого самого разума - ищу пищу и пытаюсь размножиться. Заметь, у инфузории это получается куда лучше.
- Нда-а-а... - протянул Внутренний Голос.
Наступило молчание и Он продолжил свой путь. Прошло минут пять-семь, на протяжении которых, Внутренний Голос несколько раз хмыкал и наконец проговорил:
- Хорошо. Мысль понятна. Но я совершенно не согласен, что твоя жизнь такая же, как у инфузории. Ты совершил и достиг немало такого о чем другие только мечтают. Вот смотри, ты отлично учился...
- Чтобы лучше искать пищу.
- ...участвовал и успешно в разных состязаниях...
- Чтобы привлечь больше самок.
- ...получил прекрасную профессию...
- Пища и самки.
- Да хватит уже перебивать! - вскричал Внутренний Голос. - Дай договорить.
- Говори.
- На чем мы остановились?
- На самках.
- Тьфу, на тебя!
Помолчали еще несколько минут и несколько сотен шагов.
- В общем-то выход напрашивается сам собой, - снова заговорил Внутренний Голос. - Займись чем-то таким, что инфузории, в широком смысле этого слова, не под силу. Что требует использования той штуки, что находится у людей между ушами и часто называется мозгом.
- Я думал об этом, - ответил Он, - и как раз до того момента, когда ты прервал мои размышления своими выкриками. Ничего путного в голову пока не приходит.
- Странно. Есть же масса видов деятельности, где потребен интеллект.
- Например?
- Спорт. Эээ... Извини, вырвалось. Например, наука.
- Какая? Их тысячи. Хочешь несколько лет выяснять маршруты миграции ушастых сов? Или заняться проблематикой мужской потенции? Или угадывать возраст реликтового излучения? Это очень, очень увлекательно. Пару дней. И для этого сначала получи профильное образование, помой пробирки пару-тройку лет, затем...
- Ясно, ясно, не продолжай. Ммм... Карьера? Все равно какая.
- А смысл? Вот взял ты проявил свои доминантные способности, забрался по карьерной лестнице и что в результате получишь? Только более широкий ассортимент пищи и самок. Та же инфузория, вид с боку.
- Ну да, ну да. Хм. Дело на благо общества и воспитание детей не предлагаю. Ответ более-менее очевиден. Скажешь, что это инфузории помогают другим инфузориям выполнять свои инфузорные функции.
- Ты меня начинаешь понимать.
- Что ж, получается, что остается только искусство?
- Получается, - подтвердил Он. - И получается, что с этим тоже ничего не получается. Ну не глотку же драть и по сцене прыгать, чтобы повеселить сам понимаешь кого?
- Нет, нет, только не это! - воскликнул Внутренний Голос. - Начни писать. Но только не музыку. Я этого не переживу.
- Картины? Учиться несколько лет, чтобы нарисовать кирпич похожим на кирпич? Ладно, ладно. Человека, похожим на человека или дерево похожим на дерево. Вот это будет достижение.
- Нда... Остается литература. И ведь тебе есть что сказать.
- Ну... Я как раз об этом размышлял, когда ты обратил внимание на форму морды моего лица. Но уж больно этот процесс не быстрый...
- Стихи! - выкрикнул вдруг Внутренний Голос. - Тебе нужно начать писать стихи. Это и времени не будет много занимать, а значит можно написать о разном за короткий промежуток, и, главное, вложить мысль всего в несколько строк - это ли не Искусство? Не уверен, что инфузории на такое способны, - сказал Внутренний Голос и рассмеялся.
Он остановился. Сжал левой ладонью затылок, затем почесал его. Губы медленно изобразили довольную улыбку:
- Черт! А ведь ты прав. А ведь ты прав, чертяка! И этим можно заняться немедленно! Без всякой предварительной подготовки. Приступаем.
- Хорошо, хорошо. Только не спеши, на пень наскочишь. И, кстати, а куда это мы шли или идем?
- Откуда мне знать? Ноги куда-то сами несут. Вот послушай:
"Мы с тобой шизы, напополам.
Живём в какой-то фантасмагории.
Отныне каждый решает сам
Как не скатиться до инфузории".
- О, начинается! Сам ты шизик.
- Ладно, ладно. Не ворчи. Пошли обратно?
- Пошли.
- Кто ногами будет рулить?
- Да пусть сами идут.
- Пусть, - согласился Он и направился в сторону города. По не слишком узкой, но и не чересчур широкой дорожке. Не быстро и не медленно. В самый раз.