Стакан. В стакане стоит пол гвоздики. Вокруг непривычно короткого стебля обвилась красная лента с претензией не декоративное украшение. Жёлто-розовые лепестки неуклюже и неестественно взлохмачены. Это подарок. Ты нервно куришь уже пятую сигарету подряд, а на столе стоят вазы с роскошными букетами, подаренные ко дню рожденья, но все твои мысли поглощены не их красотой, а уродством сломанного цветка.
Странный, нелепый, дикий подарок, принятый тобой на автомате у незнакомца, почти у входа в подъезд, твоя фальшивая улыбка, его взгляд. Поначалу в суете событий, мелькании дня, подобного картине, на которую небрежно наляпали ярких красок, сломанной гвоздике не было уделено особого внимания, с наступлением ночи всё изменилось. И вот, чуть дрожащая рука раз за разом порывисто стряхивает пепел о край пепельницы, взгляд снова и снова возвращается к подарку. Мысли лихорадит ознобом, чувства сменяют друг друга. Вот тихая печаль, заставляет часто-часто моргать твои глаза, потом просыпается жалость, её сразу гонишь прочь, ты давно уже поняла, что не стоит испытывать жалость к людям, поэтому появляется злость. Сознание разрывает крик: *Да кто он такой! безумец, псих, идиот! Надо было сразу выбросить этот огрызок в мусорное ведро *. Потом тебя сотрясает плач, после которого наступает странный покой и тепло, и уже переполняет чувство благодарности к незнакомцу, неважно, что он псих и идиот. А почему собственно, быть может, он тот самый последний романтик, готовый бросить именно к твоим ногам искреннюю и бескорыстную любовь, доведённый отчаянием до дерзости. Сломанный цветок - это образ, порыв, крик! Несчастный, сколько же этого крика ты вложил в этот обломок красоты, ты просто отдал всё что было, всё без остатка, но судьбе было угодно сломать и это, но ты всё равно не сломался, мой герой. Твой подарок - это половинка гвоздики и огромный букет чувств в придачу. Ты расхохоталась.
Спустя столько секунд, часов, дней, лет пустоты, ты с нетерпением ждала завтрашний день и улыбалась во сне.