Белые мухи бьются в стекло, распадаются, стекают водой... Врезаются в асфальт, проигрывают бой и снова распадаются, стекают под бордюр... Невообразимо высоко, где-то там наверху, на огромном куске ваты сидит Некто и обильно посыпает белым горохом несчастных прохожих, кутающихся в свои вельветовые, флисовые, шерстяные или из букле шарфы... Кто-то, чертыхаясь, расчесывает своими шагами белое покрывало и торопится домой... Кто-то, улыбаясь, незаметно ловит языком маленькие белые звездочки... Кто-то, не замечая перемены цвета окружающего мира, упрямо идет по своим делам... Кому-то нет дела... Солнце пытается пробиться сквозь вискозную белую ткань, пытается очертить свой желтый круг на голубом небе, проигрывает бой... Лишь белый мир с малопроцентной примесью солнца и неба крепко обнимает прохожих, создает ощущение покоя и счастья, легкости и беззаботной радости...