Честности ради,
Или же ради осколков,
Которых мне не собрать,
Твоей истины, в сетках извилин осевшей,
В зеркало мной превращаемых так неумело,
Скажи,
Есть Ты?
Или же только надежда
От слабости тлена,
Разъедаемого
Тишиной равнодушного времени,
Мой страх превращает в Тебя?
Может быть, мне все равно:
Раз нет Истины,
То ничто не живет как лишь только в себе,
Значит, меня не касается,
И не должны удручать
Чьи-нибудь колкие возгласы о неразгаданной тайне,
Зачем им так больно дышать
В пустоте пустотой,
Наполняя предсмертные легкие каждое время
Кислой тоской о Тебе, как о том,
Что, в звериные шкуры закутав, уложит уснуть
И споет колыбельную,
Не укорив суетливостью или поспешностью
В теплую бездну нырнуть и качаться на волнах,
От нежности тая, не говоря ни о чем,
О Тебе позабыв,
Потому что язык не имеет гортани и связок,
Как слово, слетевшее с губ, не рождается ими,
Но вечно бытует.
Стало быть, и ответа не будет,
Потому что он слово.
А слово нельзя различить,
Пока длишься, как нота, обрубок пространства, не ведающего краев...