***
Сегодня утро. Можно и не спать - 
нас все равно разбудят по сигналу 
на взлет, на смерть, на перемену лжи, 
на возвращенье в "жизнь, как она есть". 
Мой капитан, история глупа: 
все путает, и держит слишком мало. 
А если кто опять остался жив - 
так это просто перемена мест. 

Сигнал - и начинается игра, 
где выводы не всякому по силам, 
где ни побед и ни могильных плит, 
ни запертых, ни отпертых дверей - 
но небо было ближе во сто крат - 
чем я боялась, и чем ты любила, 
и можно наливать его и пить, 
да только им отравишься, поверь. 

И вечные размены да и нет, 
что льет с избытком жизнь - пребудут мимо. 
Для тех, кто плохо ходит по земле 
итог здесь неизбежно - черти что. 
Назавтра начинается тот свет, 
жить - фиг бы с ним, но плыть необходимо. 
Прости, мой капитан, нам тыщи лет. 
А о любви - поговорим потом. 

Все будет - на каких-то берегах, 
про то, как равно лгут - слова и счастье, 
что время - вот - как ветер поутру, 
и холодно, и пьяно, как вина. 
Нам столько лет, что можно и не лгать, 
не говорить тебе про возвращайся - 
не уверять тебя, что не умру - 
пока не доскажу. А фиг ли нам? 

Где небо заливается в стакан, 
и нечем как всегда его разбавить, 
и к полночи - подобная пурга, 
что господи, прости, да все не те. 
Не бойся за меня, мой капитан, 
мы все спились на этой переправе, 
но выплыли - к подобным берегам, 
докуда и тебе не долететь. 

Где небо поразменнее монет, 
увы, увы, никто из нас - не крейсер - 
смеяться, утверждать "не проиграл", 
все люди лгут - про то, что впереди. 
Когда сойдется в точку белый свет - 
там кто-то молча смотрит в перекрестье -
тот, кто тебя научит умирать, 
наверно прав. Но не найдет пути 

досюда... Где - зачем нам врать, что спим...
когда сидим на нынешнем рассвете: 
горит, смеется, пропадает в дым - 
и дарит крылья в новые бои... 
Мой капитан, а мы - договорим? 
Сегодня слишком близко до бессмертья. 
Как я боюсь - тебя не долюбить