Сегодня в нашем Западном Городе День Мотыльков. Праздник у них, который только раз в жизни бывает, а потому надо успеть всё. Покорить зелёного змия, прогуляться по белым от ангельской пыли дорожкам, плюнуть в яростно шипящее Солнце и ударить кулаком в стену - а вдруг не выдержит, сломается...
Мотыльки ходят блудливо-витиеватыми траекториями парами, поодиночке сидят на гранитных скамьях Центральной площади, ловя ультрафиолет и брызги фонтанов. Они чуют Предел, куда надо отправиться и не вернуться. Не вернуться потому, что следующий День Мотыльков - не для них.
Целые мотыльковые стаи слетаются к начинающим зажигать огни "Вавилонам", "Викингам", "Дон Кихотам" и "Плазам". Их тянет завоевать "Ольштын" и покорить "Вулкан удачи". Многие летали тут и раньше, но сегодня - шабаш, ночь в полнолуние или ещё какая другая гулящая ночь. Ночь-стерва, которая по-особому поманит сегодня...
В мой День Мотылька - ну, и ночь тоже, как без неё! - морские волны яростно бились о гранит и хмурые молчаливые тучи на мгновение, рано-рано утром выпустили Солнце. Оно холодно блестнуло низко над горизонтом и пропало. Надолго. Было настроение, как после рассказов Брэдбери: радостно, немного жутко и хочется плакать. И никакой определённости в финале.
А пока Мотыльки говорят нецензурно, ведут войну с алкоголем и любовью, пугают прохожих. Сегодня - можно.
А рядом со мной звучит Голос Шамана Рока. Я его почти понимаю...порой. Он зовёт куда-то, чего-то просит, но... Бра-ат! Не кричи, а...подойди поближе и...шепчи мне на ухо...
У нас с тобой давно Жизнь Взрослых Бабочек... Не будем мешать Мотылькам в их ночь. Они скоро придут к нам.