39. Il carnevale degli omicidi http://flibusta.is/b/633954/read
Carnevale da uccidere
40. Rhodesia http://flibusta.is/b/631088/read
Rhodesia
Carter Nick
Macao.
tradotto da Lev Shklovsky in memoria del figlio defunto Anton.
Titolo originale: Makao.
STAGIONE UCCIDENTE.
• Il proprietario di un noto sex club londinese viene trovato pugnalato a morte, il suo corpo fatto a pezzi insanguinati... • Il miglior agente portoghese viene ucciso a colpi di arma da fuoco in pieno giorno in una strada piena di passanti
• Un detective privato di Brooklyn viene ucciso con un coltello nel cuore dopo aver interferito con lo spionaggio internazionale...
Tutto ciò che avevano in comune era la principessa de Gama, la compagna di Nick Carter nel suo nuovo incarico. Una donna bellissima e troia che può salvare o distruggere il mondo. . . a seconda di quale parte soddisferà di più i suoi desideri depravati!
Capitolo 1
LONDRA STA TREMANDO DAL CALDO. Era l'ultima settimana di luglio e da parecchi giorni il termometro si avvicinava ai quaranta. Fa caldo in Gran Bretagna, ed è naturale che il consumo di birra, leggera e amara, e di nocciola sia direttamente proporzionale ai gradi Fahrenheit. Portobello Road. Non c'era l'aria condizionata e questo piccolo spazio pubblico sporco era pieno del fetore di birra e tabacco, di profumi scadenti e di sudore umano. Da un momento all'altro il proprietario della casa, un uomo grasso, bussava e cantava le parole di cui hanno tanta paura gli ubriachi e le persone sole. "L'orario di lavoro sta finendo, signori, svuotate i bicchieri." Nel séparé sul retro, fuori dalla portata degli altri avventori, sei uomini bisbigliavano tra loro. Cinque degli uomini erano Cockney, come era evidente dal loro modo di parlare, di vestire e di maniere. Il sesto uomo, che continuava a parlare, era un po' più difficile da identificare. I suoi vestiti erano tradizionali e di buon taglio, la sua camicia era pulita ma con i polsini sfilacciati e indossava la cravatta di un famoso reggimento. Il suo modo di parlare era quello di un uomo colto, e in apparenza aveva una marcata somiglianza con quello che gli inglesi chiamano un "gentiluomo". Il suo nome era Theodore Blacker - Ted o Teddy per i suoi amici, di cui gli erano rimasti pochissimi.
Una volta era un capitano dei Royal Ulster Fusiliers. Fino al licenziamento per furto di denaro del reggimento e frode con le carte. Ted Blacker finì di parlare e guardò i cinque Cockney. - Capite tutti cosa vogliono da voi? Hai domande? Se sì, chiedilo ora: non ci sarà tempo più tardi. Uno degli uomini, un ragazzo basso con il naso come un coltello, alzò il bicchiere vuoto. - Uhm... ho una semplice domanda, Teddy. "Che ne dici di pagare la birra prima che quel ciccione annunci l'orario di chiusura?" Blacker mantenne il disgusto nella voce e nell'espressione mentre faceva cenno al barista con il dito. Aveva bisogno di questi ragazzi per le prossime ore. Ne aveva un disperato bisogno, era una questione di vita o di morte - la sua vita - e non c'erano dubbi che quando interagisci con i maiali, sei destinato a sporcarti un po'. Ted Blacker sospirò dentro di sé, sorrise esteriormente, pagò da bere e accese un sigaro per eliminare l'odore della carne non lavata. Solo poche ore, un giorno o due al massimo, e poi l'affare sarebbe stato concluso e lui sarebbe diventato un uomo ricco. Naturalmente dovrà lasciare l'Inghilterra, ma non importa. Davanti a loro c'era un mondo grande, vasto e bellissimo. Ha sempre desiderato vedere il Sud America. Alfie Doolittle, un leader Cockney per dimensioni e intelligenza, si asciugò la schiuma della birra dalla bocca e fissò Ted Blacker dall'altra parte del tavolo. I suoi occhi, piccoli e astuti nel suo viso largo, erano fissi su Blacker. Disse: "Ora guarda, Teddy. Non dovrebbero esserci omicidi? Forse un pestaggio se necessario, ma non un omicidio..." Ted Blacker fece un gesto irritato. Lanciò un'occhiata al costoso orologio da polso d'oro. "Ho spiegato tutto .” “, disse irritato. - Se ci saranno problemi, cosa di cui dubito, saranno minori. Sicuramente non ci saranno omicidi. Se qualcuno dei miei clienti dovesse mai "esagerare", tutto ciò che voi uomini dovete fare è tranquillizzarlo. Pensavo di averlo chiarito. Tutto ciò che voi uomini dovete fare è assicurarvi che non mi accada nulla e che nulla mi venga portato via. Soprattutto l'ultimo. In serata vi mostrerò dei beni molto preziosi. Ci sono alcune parti che vorrebbero avere questo articolo senza pagarlo. Adesso, finalmente, ti è tutto chiaro?»
Trattare con le classi inferiori, pensò Blacker, potrebbe essere troppo spiacevole! Non erano nemmeno abbastanza intelligenti per essere dei buoni criminali comuni. Guardò di nuovo l'orologio e si alzò. - "Vi aspetto alle due e mezza in punto. I miei clienti arriveranno alle tre. Spero che veniate separatamente e non attiri l'attenzione. Sapete tutto dell'agente della zona e dei suoi orari, quindi non dovrebbero esserci "Ci sono difficoltà. Ora, Alfie, indirizzo di nuovo? - Numero quattordici di Mews Street. Vicino a Moorgate Road. In quell'edificio al quarto piano."
Mentre si allontanava, il piccolo Cockney dal naso a punta ridacchiò: "Pensa di essere un vero gentiluomo, vero? Ma non è un elfo.
Un'altra persona ha detto: "Mi sembra un vero gentiluomo. Almeno i suoi A sono buoni." Alfie rovesciò indietro la tazza vuota. Lanciò a tutti uno sguardo penetrante e sorrise. - "Non riconoscereste un vero gentiluomo, nessuno di voi, se venisse a trattarvi. Io, no, conosco un gentiluomo quando lo vedo. Si veste e parla come un gentiluomo, ma sono sicuro che non è così lui." !" Il grasso proprietario colpì il bancone con un martello. "Tempo, signori, per favore!" Ted Blacker, ex capitano degli Ulster Fusiliers, lasciò il taxi a Cheapside e camminò lungo Moorgate Road. Half Crescent Mews era circa a metà strada verso Old Street. Il numero quattordici era proprio in fondo alle scuderie, un edificio a quattro piani di mattoni rossi sbiaditi. Risale al primo periodo vittoriano, e quando tutte le altre case e appartamenti erano stalle, era una fiorente officina di riparazione di carrozze. C'erano momenti in cui lo privo di fantasia Ted Blacker pensava di poter ancora sentire gli odori misti di cavalli, cuoio, vernice, vernice e legno che incombevano sulle stalle. Entrando nello stretto vicolo acciottolato, si tolse il cappotto e allentò la cravatta del reggimento. Nonostante l'ora tarda, l'aria era ancora calda e umida, appiccicosa. A Blacker non era permesso indossare una cravatta o qualsiasi cosa appartenente al suo reggimento. Gli ufficiali caduti in disgrazia non hanno tali privilegi. Non gli dava fastidio. La cravatta, come i suoi vestiti, il suo modo di parlare e i suoi modi, erano ormai necessari. Parte della sua immagine, necessaria per il ruolo che doveva ricoprire in un mondo che odiava, in un mondo che lo trattava malissimo. Il mondo che lo ha cresciuto ufficiale e gentiluomo gli ha permesso di intravedere il Paradiso per poi ributtarlo nel fosso. Il vero motivo del colpo - e questo era ciò in cui Ted Blacker credeva con tutto il cuore e l'anima - il vero motivo non era che fosse stato sorpreso a barare a carte, né che fosse stato sorpreso a rubare soldi del reggimento. NO. Il vero motivo era che suo padre era un macellaio e sua madre era una domestica prima del matrimonio. Per questo, e solo per questo, è stato cacciato dal servizio senza un soldo e senza nome. Era solo un gentiluomo temporaneo. Quando avevano bisogno di lui, tutto andava bene! Quando non avranno più bisogno di lui, vattene! Ritornare alla povertà per guadagnarsi da vivere. Salì al numero quattordici, aprì la porta d'ingresso dipinta di grigio e cominciò la lunga salita. Le scale erano ripide e logore; l'aria era umida e soffocante. Blacker sudava copiosamente quando raggiunse l'ultimo pianerottolo. Fece una pausa per riprendere fiato, dicendosi che era molto fuori forma. Dovrebbe fare qualcosa al riguardo. Forse quando arriverà in Sud America con tutti i soldi, riuscirà a rimettersi in forma. Allontana la pancia. È sempre stato appassionato di esercizio fisico. Adesso aveva solo quarantadue anni ed era troppo giovane per permetterselo.
Soldi! Sterline, scellini, pence, dollari americani, dollari di Hong Kong... Qual è la differenza? Erano tutti soldi. Grandi soldi. Potresti comprare qualsiasi cosa con loro. Se li avevi, eri vivo. Senza di loro eri morto. Ted Blacker, riprendendo fiato, frugò in tasca alla ricerca della chiave. Di fronte alle scale c'era un'unica grande porta di legno. Era dipinto di nero. Su di esso c'era un grande drago dorato che sputava fiamme. Questo adesivo sulla porta, secondo Blacker, era proprio il tocco esotico appropriato, il primo accenno della generosità proibita, delle gioie e dei piaceri illeciti che si nascondevano dietro la porta nera. La sua clientela accuratamente selezionata era composta principalmente da giovani di oggi. Blacker aveva bisogno solo di due cose per unirsi al suo club dei draghi: discrezione e denaro. Molti di entrambi. Varcò la porta nera e se la chiuse alle spalle. L'oscurità era piena del ronzio calmante e costoso dei condizionatori. Gli costarono una discreta cifra, ma era necessario. E ne è valsa la pena alla fine. Le persone che venivano al suo Dragon Club non volevano cuocere nel proprio sudore mentre perseguivano le loro varie e talvolta complesse relazioni amorose. Un tempo gli stand separati erano un problema, ma alla fine è stato risolto. A un costo più elevato. Blacker sussultò mentre cercava di trovare il pulsante della luce. Al momento possedeva meno di cinquanta sterline, metà delle quali erano destinate ai bulli cockney. Luglio e agosto sono stati mesi decisamente caldi anche a Londra. Qual è il problema? Una luce discreta filtrava lentamente nella stanza lunga, ampia, dal soffitto alto. Qual è il problema? A chi importava? Lui, Blacker, non durerà a lungo. Non è dannatamente probabile. Senza considerare il fatto che gli spettano duecentocinquantamila sterline. Duecentocinquantamila sterline. Settecentomila dollari americani. Questo era il prezzo che chiese per venti minuti di pellicola. Otterrà il suo prezzo. Ne era sicuro. Blacker si avvicinò al piccolo bar nell'angolo e si versò un whisky and soda leggero. Non era un alcolizzato e non aveva mai toccato le droghe che vendeva: marijuana, cocaina, erba, pillole varie per la performance e, l'anno scorso, LSD... Blacker aprì il piccolo frigorifero per prendere del ghiaccio per la sua bibita. Sì, c'erano soldi dalla vendita di droga. Eppure non troppo. I grandi hanno fatto davvero tanti soldi.
Non avevano banconote di valore inferiore a cinquanta sterline, e la metà avrebbe dovuto essere regalata! Blacker bevve un sorso, sussultò e fu onesto con se stesso. Conosceva il suo problema, sapeva perché era sempre povero. Il suo sorriso era doloroso. Cavalli e roulette. Ed è il bastardo più miserabile che sia mai esistito. Proprio adesso, in questo preciso momento, deve a Raft più di cinquecento sterline. Ultimamente si è nascosto e presto le forze di sicurezza verranno a cercarlo. Non dovrei pensarci, si disse Blacker. Non sarò qui quando verranno a cercare. Verrò in Sud America sano e salvo e con tutti questi soldi. Hai solo bisogno di cambiare nome e stile di vita. Ricomincerò tutto da capo da zero. Lo giuro. Diede un'occhiata al suo orologio da polso d'oro. Solo pochi minuti dopo un'ora. Abbastanza tempo. Le sue guardie del corpo Cockney sarebbero arrivate alle due e mezza e lui aveva pianificato tutto. Due davanti, due dietro, il grande Alfie con lui.
Nessuno, nessuno, dovrebbe andare a meno che lui, Ted Blacker, non pronunci la Parola. Blacker sorrise. Doveva essere vivo per dire quella parola, no? Blacker bevve lentamente, guardandosi intorno nella grande stanza. In un certo senso, odiava lasciarsi tutto alle spalle. È stata la sua idea. Lo ha costruito dal nulla. Non gli piaceva pensare ai rischi che avrebbe corso per ottenere il capitale di cui aveva bisogno: rapinare un gioielliere; un carico di pellicce rubate da una soffitta dell'East Side; anche un paio di casi di ricatto. Blacker riuscì a sorridere cupamente al ricordo: entrambi erano famigerati bastardi che conosceva nell'esercito. E così è stato. Dannazione, ha ottenuto ciò che voleva! Ma tutto questo era pericoloso. Terribilmente, terribilmente pericoloso. Blacker non era, e lo ammetteva, un uomo molto coraggioso. Un altro motivo per cui era pronto a scappare non appena avesse ricevuto i soldi per il film. Era troppo per una persona dal cuore debole che aveva paura di Scotland Yard, della squadra antidroga e ora anche dell'Interpol. Al diavolo loro. Vendere il film al miglior offerente e scappare.
Al diavolo l'Inghilterra e il mondo intero, e al diavolo tutti tranne se stesso. Questi erano i pensieri, precisi e veri, di Theodore Blacker, ex dell'Ulster Regiment. Al diavolo anche quello, a pensarci bene. E soprattutto il maledetto colonnello Alistair Ponanby, che con uno sguardo freddo e poche parole scelte con cura ha schiacciato Blacker per sempre. Il colonnello disse: "Sei così spregevole, Blacker, che non posso provare altro che pietà per te. Sembri incapace di rubare o addirittura di imbrogliare a carte come un gentiluomo".
Le parole ritornarono, nonostante i migliori sforzi di Blacker per bloccarle, e il suo viso stretto si contorse dall'odio e dall'agonia. Lanciò il bicchiere attraverso la stanza imprecando. Il colonnello adesso era morto, fuori dalla sua portata, ma il mondo non era cambiato. I suoi nemici non erano perduti. Ne sono rimasti molti nel mondo. Lei era una di loro. Principessa. La principessa Morgan da Gama. Le sue labbra sottili si curvarono in un sorriso. Quindi tutto ha funzionato bene. Lei, la principessa, poteva pagare tutto. Era quella sporca piccola stronzetta in pantaloncini. Lui sapeva di lei... Nota i bellissimi modi arroganti, il freddo disprezzo, lo snobismo e la stronza reale, i freddi occhi verdi che ti guardavano senza vederti veramente, senza accorgersi della tua esistenza. Lui, Ted Blacker, sapeva della principessa Tutto. "Presto, quando venderà il film, un sacco di gente lo saprà." Il pensiero gli diede un piacere furioso, guardò il grande divano al centro della lunga stanza, sorrise. "Che cosa stava facendo la principessa su quel divano, allora, cosa le stava facendo lui, cosa lei gli stava facendo. Dio! Gli sarebbe piaciuto vedere quella foto su ogni prima pagina di tutti i giornali del mondo. Bevve un lungo sorso e chiuse il boccale." occhi, immaginando la storia di punta delle pagine social: la bellissima principessa Morgan da Goma, la nobilissima donna di sangue blu portoghese, una prostituta.
La giornalista Aster è in città oggi. In un'intervista con questo giornalista ad Aldgate, dove possiede una Royal Suite, la principessa ha detto che non vedeva l'ora di andare al Dragon Club e fare acrobazie sessuali di tipo più esoterico. L'altezzosa principessa, interrogata più dettagliatamente, ha affermato che in definitiva è tutta una questione di semantica, ma ha insistito sul fatto che anche nel mondo democratico di oggi tali cose sono riservate solo ai nobili e ai nobili natali. La vecchia maniera, disse la principessa, è ancora abbastanza adatta ai contadini. . . .
Ted Blacker udì delle risate nella stanza. Una risata disgustosa, più simile allo stridio di topi impazziti e affamati che grattano dietro i pannelli. Con shock, si rese conto che la risata era la sua. Ha immediatamente scartato questa fantasia. Forse è diventato un po' pazzo a causa di questo odio. Deve guardare. L'odio era già abbastanza divertente, ma da solo non ripagava. Blacker non aveva intenzione di ricominciare il film finché non sono arrivati tre uomini, i suoi clienti. L'ha guardato centinaia di volte. Ma ora prese il bicchiere, si avvicinò al grande divano e premette uno dei piccoli bottoni di madreperla cuciti con tanta abilità e discrezione nel bracciolo. Si udì un debole ronzio meccanico mentre un piccolo schermo bianco scendeva dal soffitto all'estremità opposta della stanza. Blacker premette un altro pulsante e dietro di lui un proiettore nascosto nel muro lanciò un brillante raggio di luce bianca sullo schermo. Bevve un sorso, accese una lunga sigaretta, incrociò le caviglie sul pouf di pelle e si rilassò. Se non fosse stato per averlo mostrato a potenziali clienti, sarebbe stata l'ultima volta che avrebbe visto il film. Ha offerto il negativo e non avrebbe ingannato. Voleva godersi i suoi soldi. La prima figura ad apparire sullo schermo fu la sua. Controllò l'angolazione corretta della telecamera nascosta. Blacker studiò la sua immagine con un'approvazione piuttosto riluttante. Gli è venuta la pancia. E non prestava attenzione al pettine e alla spazzola: la sua zona calva era troppo evidente. Gli venne in mente che ora, con la sua nuova ricchezza, poteva permettersi un trapianto di capelli. Si guardò seduto sul divano, accendendosi una sigaretta, armeggiando con le pieghe dei pantaloni, accigliandosi e sorridendo in direzione della telecamera.
Blacker sorrise. Si ricordò i suoi pensieri in quel particolare momento: era preoccupato che la principessa sentisse il ronzio della telecamera nascosta. Decise di non preoccuparsi. Quando accenderà la telecamera, lei sarà al sicuro nel suo viaggio con l'LSD. Non sentirà la telecamera o molto altro. Blacker controllò di nuovo il suo orologio d'oro. Sono le due meno un quarto adesso. C'è ancora molto tempo. Il film durava solo un minuto circa su mezz'ora. L'immagine tremolante di Blacker sullo schermo si voltò improvvisamente verso la porta. Era la principessa a bussare. Lo osservò mentre lui stesso prendeva il pulsante e spegneva la telecamera. Lo schermo tornò ad essere bianco accecante. Ora Blacker in carne e ossa premette di nuovo il pulsante. Lo schermo diventò nero. Si alzò e prese nuove sigarette dal pacchetto di giada. Poi tornò al divano e premette nuovamente il pulsante, riattivando il proiettore. Sapeva esattamente cosa stava per vedere. Era passata mezz'ora da quando l'aveva fatta entrare. Blacker ricordava ogni dettaglio con perfetta chiarezza. La principessa da Gama si aspettava che fossero presenti anche altri. All'inizio non voleva restare sola con lui, ma Blacker usò tutto il suo fascino, le diede una sigaretta e da bere e la convinse a restare per qualche minuto... Questo gli bastò, perché il suo drink era pieno di LSD. Blacker sapeva già allora che la principessa restava con lui solo per pura noia. Sapeva che lei lo disprezzava, come tutto il suo mondo lo disprezzava, e che lo considerava meno che terra sotto i suoi piedi. Questo è stato uno dei motivi per cui l'ha scelta per ricattarla. Odio per tutti come lei. C'era anche la pura gioia di conoscerla carnalmente, costringendola a fare cose brutte, abbassandola al suo livello. E aveva soldi. E collegamenti molto alti in Portogallo. La posizione elevata di suo zio, non riusciva a ricordare il nome dell'uomo, ricopriva una posizione elevata nel gabinetto.
Sì, la Principessa da Gama avrebbe dovuto essere un buon investimento. Quanto fosse bello – o brutto – Blacker non se lo sarebbe mai sognato in quel momento. Tutto questo è arrivato dopo. Ora guardava lo svolgersi del film con un'espressione compiaciuta sul suo viso piuttosto bello. Uno dei suoi colleghi ufficiali una volta disse che Blacker sembrava "un pubblicitario molto bello". Ha acceso la telecamera nascosta solo mezz'ora dopo che la principessa ha inconsapevolmente preso la sua prima dose di LSD. Osservò i suoi modi cambiare gradualmente mentre cadeva silenziosamente in una semi-trance. Lei non si oppose mentre lui la conduceva al grande divano. Blacker ha aspettato altri dieci minuti prima di accendere la telecamera. Durante questo intervallo, la principessa cominciò a parlare di sé con una franchezza devastante. Sotto l'influenza della droga, considerava Blacker un vecchio e caro amico. Ora sorrise, ricordando alcune delle parole che lei usò, parole che di solito non erano associate a una principessa del sangue. Una delle sue prime osservazioni sorprese davvero Blacker. "In Portogallo," disse, "pensano che io sia pazza. Completamente pazza. Mi metterebbero in prigione se potessero. Per tenermi lontana dal Portogallo, vedi. Sanno tutto di me, della mia reputazione, e pensano davvero che "Sono pazzo. Sanno che bevo, mi drogo e vado a letto con qualsiasi uomo che me lo chiede - beh, quasi con qualsiasi ragazzo. A volte traccio ancora un limite a questo." Questo, ha ricordato Blacker, non era il modo in cui aveva sentito. Questo era un altro motivo per cui la scelse. Si diceva che quando la principessa era ubriaca, cioè per la maggior parte del tempo, o sotto l'effetto di droghe, andasse a letto con chiunque indossasse pantaloni o, faute de nue, gonne. Dopo l'afflusso di conversazioni, lei quasi impazzì, sorridendogli solo vagamente mentre cominciava a spogliarsi. Ora lo ricordava, guardare il film era come spogliare una bambola. Non ha opposto resistenza o assistenza mentre le sue gambe e le sue braccia venivano spostate nella posizione desiderata. Aveva gli occhi socchiusi e sembrava davvero pensare di essere sola. La sua ampia bocca rossa era semiaperta in un vago sorriso. L'uomo sul divano sentì i suoi lombi iniziare a reagire quando si vide sullo schermo. La principessa indossava un vestito di lino sottile, non proprio un mini, e alzò obbedientemente le braccia sottili mentre lui se lo infilava sopra la testa. Sotto indossava pochissimo. Reggiseno nero e minuscole mutandine di pizzo nero. Reggicalze e calze lunghe bianche strutturate. Ted Blacker cominciò a sudare un po' nella stanza con l'aria condizionata mentre guardava un film. Dopo tutte quelle settimane, quella dannata cosa lo infastidiva ancora. Gli è piaciuto. Ha ammesso che rimarrà sempre uno dei suoi ricordi più preziosi e cari. Lui le slacciò il reggiseno e glielo fece scivolare lungo le braccia. I suoi seni, più grandi di quanto avrebbe potuto immaginare, con le punte bruno-rosate, risaltavano sodi e bianchi come la neve dalla cassa toracica. Blacker si posizionò dietro di lei mentre giocava con i suoi seni con una mano mentre con l'altra premeva un altro pulsante per accendere l'obiettivo zoom e riprenderla da vicino. La principessa non si accorse di nulla. In un primo piano così nitido che i minuscoli pori del suo naso erano visibili, i suoi occhi erano chiusi in un gentile mezzo sorriso. Se sentiva le sue mani o rispondeva, non si notava. Blacker teneva addosso il reggicalze e le calze. Le giarrettiere erano il suo feticcio, e ormai era così preso dall'eccitazione che aveva quasi dimenticato il vero motivo di quella farsa sessuale. Soldi. Iniziò a posizionare quelle gambe lunghissime - così seducenti nelle lunghe calze bianche - esattamente come voleva, sul divano. Obbediva a ogni suo comando, senza mai parlare né obiettare. A questo punto la principessa era già lontana, e se notò la sua presenza, fu solo nella forma più vaga. Blacker era una vaga aggiunta alla scena, niente di più. Nei venti minuti successivi, Blacker le fece passare attraverso la gamma sessuale. Si è concesso tutte le pose. Tutto ciò che un uomo e una donna potevano farsi a vicenda, lo hanno fatto. Ancora e ancora...
Lei ha fatto la sua parte, lui ha usato un obiettivo zoom per la distanza ravvicinata - Blacker aveva alcune attrezzature a portata di mano - alcuni clienti del Dragon Club avevano gusti molto strani - e le ha usate tutte sulla Princess. Anche lei accettò questo con equanimità, senza mostrare né simpatia né antipatia. Alla fine, durante gli ultimi quattro minuti del film, dopo aver dimostrato la sua ingenuità sessuale, Blacker si è lasciato andare alla sua lussuria, picchiandola e scopandola come un animale. Lo schermo si oscurò. Blacker spense il proiettore e si avvicinò al piccolo bar, dando un'occhiata all'orologio. I Cockney arriveranno presto. L'assicurazione che sopravviverà questa notte. Blacker non si faceva illusioni sugli uomini che avrebbe incontrato quella sera. Verranno perquisiti a fondo prima di poter salire le scale fino al Dragon Club. Ted Blacker scese le scale, lasciando la stanza con l'aria condizionata. Decise di non aspettare che Alfie Dolittle gli parlasse. In primo luogo, Al aveva una voce rauca e, in secondo luogo, i ricevitori dei telefoni potevano in qualche modo essere collegati tra loro. Non lo sapresti mai. Quando giocavi per un quarto di milione di sterline e la tua vita dovevi pensare a tutto. Il piccolo atrio era umido e deserto. Blacker attese nell'ombra sotto le scale. Alle 14:29 Alfie Doolittle entrò nell'atrio. Blacker gli sibilò e Alfie si voltò, gli occhi fissi su di lui, una mano carnosa che istintivamente si allungava verso la parte anteriore della sua maglietta. "Dannazione", disse Alfie, "pensavo che volessi farti saltare in aria?" Blacker si portò il dito alle labbra: - Parla più piano, per l'amor di Dio! Dove sono gli altri? - Joe e Irie sono già arrivati. Li ho rimandati indietro come hai detto tu. Presto ne arriveranno altri due. Blacker annuì soddisfatto. Si incamminò verso il grande cockney. - Cos'hai stasera? Fammi vedere, per favore, Alfie Doolittle, con un sorriso sprezzante sulle labbra carnose, tirò fuori rapidamente un coltello e un paio di tirapugni.
"Nocche per picchiare, Teddy, se necessario, e un coltello in caso di emergenza, si potrebbe dire. Tutti i ragazzi hanno la mia stessa cosa." Blacker annuì di nuovo. L'ultima cosa che voleva era l'omicidio. Molto bene. " Torno subito. Rimani qui fino all'arrivo dei tuoi uomini, poi alzati. Assicurati che conoscano i loro ordini: devono essere educati, cortesi, ma devono perquisire i miei ospiti. Eventuali armi trovate verranno confiscate e non verranno restituite . Ripeto: non restituirlo."
Blacker pensava che ci sarebbe voluto del tempo prima che i suoi "ospiti" acquisissero nuove armi, anche se significavano violenza. Aveva intenzione di sfruttare al massimo questo tempo per dire addio per sempre al Dragon Club e nascondersi finché non fossero tornati in sé. Non lo troveranno mai. Alfie si accigliò. "I miei uomini conoscono i loro ordini, Teddy." Blacker tornò di sopra. Da sopra la spalla disse brevemente: Tanto perché non li dimentichino. Alfie si accigliò di nuovo. Il sudore fresco ricopriva Blacker mentre saliva. Non riusciva a trovare un modo per aggirare la cosa. Sospirò e si fermò al terzo pianerottolo per riprendere fiato, asciugandosi il viso con un fazzoletto profumato. No, Alfie dovrebbe essere lì. Nessun piano è mai stato perfetto. "Non voglio essere lasciato solo, senza protezione, con questi ospiti." Dieci minuti dopo Alfie bussò alla porta. Blacker lo fece entrare, gli diede una bottiglia di birra e gli indicò dove doveva sedersi su una sedia con la schiena dritta. sedia tre metri a destra dell'enorme divano. e sullo stesso piano con lui. "Se non è un problema", spiegò Blacker, "dovresti comportarti come quelle tre scimmie. Non vedo niente, non sento niente, non faccio niente...
Aggiunse con riluttanza: "Mostrerò il film ai miei ospiti. Naturalmente lo vedrai anche tu. Se fossi in te, non ne parlerei ad altri. Potrebbe metterti in un sacco di guai. "
"So come tenere la bocca chiusa."
Blacker gli diede una pacca sulla grossa spalla; non gli piacque il contatto. "Allora sappi cosa vedrai. Se guardi attentamente il film, potresti imparare qualcosa." Aid gli rivolse uno sguardo vuoto. "So tutto quello che ho bisogno di sapere." "Uomo felice", ha detto Blacker. Nella migliore delle ipotesi era uno scherzo patetico, completamente inutile per il grande Cockney. Il primo colpo alla porta sul retro arrivò alle tre e un minuto. Blacker puntò un dito ammonitore contro Alfie, che sedeva immobile come Buddha sulla sua sedia. Il primo visitatore era basso, vestito in modo impeccabile con un abito estivo color fulvo e un costoso cappello Panama bianco.
Si inchinò leggermente mentre Blacker apriva la porta. - Mi scusi, per favore. Sto cercando il signor Theodore Blacker. Sei tu? Blacker annuì. Chi sei? L'omino cinese gli porse una carta. Blacker lo guardò e vide l'elegante carattere nero: "Mr. Wang Hai". Niente di più. Non una parola sull'ambasciata cinese. Blacker si fece da parte. "Entra, signor High. Per favore, siediti sul grande divano. Il tuo posto è nell'angolo sinistro. Vuoi qualcosa da bere?" - Niente, per favore. Il cinese non degnò nemmeno uno sguardo di Alfie Doolittle mentre prendeva posto sul divano. Un altro colpo alla porta. Questo ospite era molto grande e nero lucente con caratteristiche chiaramente negroidi. Indossava un abito color crema, leggermente macchiato e fuori moda. I risvolti erano troppo larghi. Nella sua enorme mano nera teneva un cappello di paglia a brandelli e da quattro soldi. Blacker fissò l'uomo e ringraziò Dio per la presenza di Alfie. Quest'uomo di colore era formidabile. "Il tuo nome, per favore?" La voce dell'uomo nero era sommessa e indistinta, con una specie di accento. I suoi occhi, dalle cornee giallo opaco, guardarono quelli di Slacker.
L'uomo nero disse: "Il mio nome non ha importanza. Sono qui come rappresentante del principe Sobhuzi Askari. Questo è abbastanza". Blacker annuì. "Sì. Per favore, siediti. Sul divano. Nell'angolo destro. Vuoi un drink o una sigaretta? L'uomo di colore rifiutò. Passarono cinque minuti prima che il terzo visitatore bussasse alla porta. Passarono in un silenzio allarmante. Blacker continuò lanciando una rapida occhiata furtiva ai due uomini seduti sul divano. Non parlavano né si guardavano. finché... e sentì i nervi iniziare a tremare. Perché quel bastardo non è venuto? È andato qualcosa sbagliato? Dio, per favore, non farlo! Adesso che è così vicino a quel quarto di milione di sterline." Quasi singhiozzò di sollievo quando finalmente bussarono. L'uomo era alto, quasi magro, con una massa di riccioli scuri capelli che dovevano essere tagliati. Non aveva cappello. i suoi capelli erano di un colore giallo brillante. Indossava calzini neri e sandali di pelle marrone fatti a mano.
- Signor Blacker? La voce era un tenore leggero, ma il disprezzo e il disprezzo che conteneva erano taglienti come una frusta. Il suo inglese era buono, ma con un netto sapore latino. Blacker annuì, guardando la maglietta dai colori vivaci. "Sì. Sono Blacker. Una volta...?" Non ci credeva del tutto. Maggiore Carlos Oliveira. Intelligenza portoghese. Vogliamo iniziare con questo?"
La voce diceva quello che le parole non dicevano: magnaccia, magnaccia, topo di merda, sterco di cane, il più vile dei rettili. La voce in qualche strano modo ricordò a Blacker la principessa. Blacker non ha perso la calma, parlando nella lingua dei suoi clienti più giovani. C'è troppo in gioco. Indicò il divano. - Lei si siederà lì, Maggiore Oliveira. Nel mezzo, per favore. Blacker chiuse a doppia mandata la porta e la sprangò. Tirò fuori dalla tasca tre normali cartoline postali con francobollo. Porse un biglietto a ciascuno degli uomini sul divano.
Allontanandosi un po' da loro, fece il suo breve discorso preparato. "Vedrete, signori, che ogni cartolina è indirizzata a una casella postale di Chelsea. Inutile dire che non prenderò personalmente le cartoline, anche se sarò nelle vicinanze. Certamente abbastanza vicino per vedere se qualcuno fa qualche sforzo per segui la persona che ritirerà la carta. Non lo consiglierei se vuoi davvero fare affari. "Guarderai un film di mezz'ora. Il film viene venduto al miglior offerente: più di un quarto di milione di sterline. Non accetterò un'offerta inferiore a questa. Non ci sarà alcun inganno. C'è solo una stampa e un negativo, e vengono venduti entrambi allo stesso prezzo... - L'omino cinese si sporse un po' in avanti.
- Per favore, hai una garanzia per questo?
Blacker annuì. - Onestamente.
Il maggiore Oliveira rise crudelmente. Blacker arrossì, si asciugò il viso con un fazzoletto e continuò: "Non importa". Poiché non può esserci altra garanzia, dovrai accettare la mia parola. - Disse con un sorriso che non scomparve. - Ti assicuro che lo terrò. Voglio vivere la mia vita in pace. E il prezzo che chiedo è troppo alto per non ricorrere al tradimento. IO...
Gli occhi gialli dell'uomo nero trafissero Blacker. - Si prega di continuare con le condizioni. Non c'è molto
Blacker si asciugò di nuovo il viso. Maledetto condizionatore spento? "Certamente. È molto semplice. Ognuno di voi, dopo essersi consultato con i propri superiori, scriverà l'importo della scommessa su una cartolina. Solo in numeri, senza simboli di dollaro o sterlina. Annotate anche un numero di telefono dove potrete essere reperiti verremo contattati nella massima riservatezza, credo di poter lasciare la decisione a voi, dopo aver ricevuto le carte ed esaminate, chiamerò a tempo debito il miglior offerente, poi concorderemo il pagamento e la ricezione del il film.Questo, come ho detto, è molto semplice.
"Sì," disse il piccolo gentiluomo cinese. "Molto semplice". Blacker, incontrando il suo sguardo, sentì di vedere un serpente. "Molto ingegnoso", disse l'uomo nero. I suoi pugni formavano due mazze nere sulle ginocchia. Il maggiore Carlos Oliveira non disse nulla, si limitò a guardare l'inglese con occhi scuri e vuoti che avrebbero potuto contenere qualsiasi cosa. Blacker lottò con i suoi nervi. Si avvicinò al divano e premette il bottone perla sul bracciolo. Con un piccolo gesto di spavalderia, indicò lo schermo di attesa in fondo alla stanza. "E ora, signori, la principessa Morgan da Game è in uno dei suoi momenti più interessanti." Il proiettore ronzò. La principessa sorrise come un gatto pigro e mezzo addormentato mentre Blacker cominciò a sbottonarle il vestito.
capitolo 2
THE DIPLOMAT, uno dei club più lussuosi ed esclusivi di Londra, si trova in una lussuosa casa georgiana vicino a Three Kings Yard, vicino a Grosvenor Square. Quella notte, calda e afosa, il club era noioso. C'erano solo poche persone ben vestite che andavano e venivano, la maggior parte se ne andava, ed era davvero soffocante giocare al tavolo ventuno e alle sale da poker. L'ondata di caldo che ha travolto Londra ha rilassato il pubblico degli sportivi, privandolo del gioco d'azzardo. Nick Carter non ha fatto eccezione. L'umidità non gli dava particolarmente fastidio, anche se avrebbe potuto farne a meno, ma non era il tempo a dargli fastidio. La verità era che Killmaster non sapeva, davvero non sapeva, cosa lo preoccupava. Sapeva soltanto di essere inquieto e irritabile; in precedenza aveva partecipato a un ricevimento dell'ambasciata e aveva ballato con il suo vecchio amico Jake Todhunter a Grosvenor Square. La serata è stata meno di quello. Jake ha procurato un appuntamento a Nick, la bellissima piccola Lime con un sorriso dolce e curve in tutti i posti giusti. La ragazza fece del suo meglio per accontentarlo, mostrando ogni segno di essere almeno compiacente. Aveva un grande SI scritto addosso nel modo in cui guardava Nick, aggrappandosi al suo braccio e accoccolandosi troppo vicino a lui.
Suo padre, ha detto Lake Todhuuter, era un uomo importante nel governo. A Nick Carter non importava. Fu colpito - e solo ora cominciò a capirne il motivo - da un grave caso di quello che Ernest Hemingway chiamava "lo stupido asino al galoppo". Dopotutto, Carter era quanto di più vicino al maleducato potesse esistere per un gentiluomo. Si è scusato e se n'è andato. Uscì, allentò la cravatta, sbottonò lo smoking bianco e camminò con passi lunghi e ampi, camminando sul cemento e sull'asfalto in fiamme. Attraverso Carlos Place e Mont Street fino a Berkeley Square. Nessun usignolo cantava lì. Alla fine tornò indietro e, superando il Diplomat, decise impulsivamente di fermarsi per bere qualcosa e rinfrescarsi. Nick aveva molte carte in molti club e "Diplomat" era uno di questi. Ora, quasi finito di bere, si sedette da solo a un tavolino nell'angolo e scoprì la fonte della sua irritazione. È stato facile. Killmaster è inattivo da troppo tempo. Erano passati quasi due mesi da quando Falco gli aveva affidato l'incarico. Nick non riusciva a ricordare quando fosse stato disoccupato per così tanto tempo. Non c'è da stupirsi che fosse sconvolto, lunatico, arrabbiato e difficile andare d'accordo! Le cose devono andare piuttosto a rilento nel dipartimento di controspionaggio: o è così, oppure David Hawke, il suo capo, ha tenuto Nick fuori dal combattimento per le sue ragioni. In ogni caso, bisognava fare qualcosa al riguardo. Nick pagò e si preparò a partire. Per prima cosa al mattino chiamò Hawk e chiese un compito. Quindi una persona potrebbe arrugginirsi. In effetti, era pericoloso per una persona che svolgeva il suo lavoro rimanere inattiva per molto tempo. È vero, deve affrontare alcune cose ogni giorno, non importa in quale parte del mondo si trova. Lo yoga era un regime quotidiano. Qui a Londra si è allenato con Tom Mitubashi nella palestra di Soho di quest'ultimo: judo, jiu-jitsu, aikido e karate. Killmaster era ora una cintura nera di 6® grado. Niente di tutto questo aveva importanza. L'allenamento era fantastico, ma ciò di cui aveva bisogno adesso era il vero affare. Era ancora in vacanza. SÌ. Vorrebbe. Avrebbe trascinato il vecchio fuori dal letto - era ancora buio a Washington - e avrebbe chiesto un appuntamento immediato.
Le cose potrebbero essere lente, ma Hawk potrebbe sempre inventare qualcosa se pressato. Ad esempio, aveva un piccolo libro nero della morte, che conteneva un elenco di persone che gli sarebbe piaciuto di più vedere distrutte. Nick Carter stava già lasciando il club quando sentì risate e applausi alla sua destra. C'era qualcosa di strano, strano, falso nel suono che attirò la sua attenzione. Questo è stato leggermente inquietante. Non solo ubriaco - era già stato in giro con ubriachi - ma qualcos'altro, una nota alta e stridula che in qualche modo era sbagliata. Incuriosito, si fermò e guardò nella direzione dei suoni. Tre gradini ampi e poco profondi conducevano all'arco gotico. Un cartello sopra l'arco diceva in una modesta calligrafia nera: "Bar privato per uomini". Ci fu di nuovo una risata acuta. L'occhio e l'orecchio attenti di Nick colsero il suono e il segno e li abbinarono. Un bar per uomini, ma lì c'era una donna che rideva. Ubriaco, ridendo quasi come un matto. Nick scese i tre gradini. Questo è ciò che voleva vedere. Quando decise di chiamare Falco, il suo buon umore tornò. Dopotutto, questa potrebbe essere una di quelle notti. Oltre l'arco c'era una lunga stanza con un bar lungo un lato. Il posto era buio, fatta eccezione per il bar, dove le lampade, apparentemente sparse qua e là, lo trasformavano in una sorta di podio improvvisato. Nick Carter non andava in un teatro di burlesque da molti anni, ma ne riconobbe subito l'atmosfera. Non riconosceva la bellissima giovane donna che si rendeva così ridicola. Questo, pensava già allora, non era così strano nello schema delle cose, ma era un peccato. Perché era bella. Sorprendente. Anche adesso, con un seno perfetto che sporgeva e il suo fare quella che sembrava una combinazione piuttosto sciatta di go-go e hoochie-coochie, era bellissima. Da qualche parte in un angolo buio, la musica americana suonava da un jukebox americano. Una mezza dozzina di uomini, tutti in frac, tutti sopra i cinquant'anni, la salutarono, ridendo e applaudendo mentre la ragazza si pavoneggiava e ballava su e giù per il bar.
L'anziano barista, con un'espressione di disapprovazione sul viso lungo, stava in silenzio, con le braccia incrociate sul petto e la veste bianca. Killmaster dovette ammettere un leggero shock, insolito per lui. Dopotutto, questo era il Diplomat Hotel! Scommetterebbe il suo ultimo dollaro che la direzione al momento non sa cosa sta succedendo nel bar degli uomini. Qualcuno si mosse nell'ombra lì vicino, e Nick istintivamente si voltò come un lampo per affrontare la possibile minaccia. Ma era solo un servitore, un servitore anziano in livrea del club. Stava sorridendo alla ballerina al bar, ma quando incontrò lo sguardo di Nick, la sua espressione cambiò immediatamente in pia disapprovazione. Il suo cenno all'agente dell'AX fu ossequioso.
- È un peccato, non è vero, signore! È un peccato, è vero. Vedi, sono stati i gentiluomini a spingerla a fare questa cosa quando non avrebbero dovuto. È entrata qui per sbaglio, poveretta, e quelli che avrebbero dovuto saperlo meglio l'hanno subito presa in braccio e ballato." Per un attimo la pietà scomparve, e il vecchio quasi sorrise. "Ma non posso dire che abbia resistito, signore. È entrata dritta nello spirito, sì. Oh, è un vero terrore, quella. Non è la prima volta che la vedo fare questi trucchi. Fu interrotto da un altro scoppio di applausi e di grida da parte di un piccolo gruppo di uomini al bar. Uno di loro mise le mani a coppa e gridò: "Fallo, principessa. Togliti tutto!" Nick Carter guardò la scena con un misto di piacere e di rabbia. Era troppo bella per umiliarsi con cose del genere. "Chi è?" chiese al servitore. Il vecchio, senza staccare gli occhi dal ragazza, disse: "Principessa sì, Gum, signore. Molto ricco. C'è molta sporcizia nel mondo. O almeno lo era. Un po' di pietà è tornata. - È un peccato, signore, come ho detto. Così carina, e con tutti i suoi soldi e il suo sangue blu...” Oh mio Dio, signore, penso che se lo toglierà!’ Gli uomini nel bar ora insistevano, gridavano e applaudivano.
Il canto si fece più forte: “Toglilo... toglilo... toglilo...” Il vecchio servitore guardò nervosamente alle sue spalle, poi verso Nick. "Adesso i signori stanno esagerando, signore. Vale la pena trovare il mio lavoro qui." "Allora perché", suggerì Kilbnaster a bassa voce, "non te ne vai?" Ma qui c'era un vecchio. I suoi occhi acquosi erano di nuovo fissi sulla ragazza. Ma ha detto: "Se il mio capo dovesse mai essere coinvolto in questo, saranno tutti banditi a vita da questo stabilimento, ognuno di loro". Il suo capo, pensò Nick, sarebbe stato il manager. Il suo sorriso era facile. Sì, se il manager si presentasse all'improvviso, ci sarebbe sicuramente un inferno da pagare. Donchisciottesco, senza realmente sapere o preoccuparsi del motivo per cui lo fece, Nick si spostò nel retro del bar. Ora la ragazza era immersa in una sfacciata routine di ritmi e suoni che non avrebbe potuto essere più semplice. Indossava un vestito verde sottile che arrivava a metà coscia. Proprio mentre Nick stava per battere il bicchiere sul bancone per attirare l'attenzione del barista, la ragazza improvvisamente allungò la mano per afferrare l'orlo della sua minigonna. Con un movimento rapido, se lo mise sopra la testa e lo gettò via. Scivolò nell'aria, rimase librato per un attimo, e poi atterrò, leggero, profumato e profumato con il suo corpo, sulla testa di Nick Cartr. Urla forti e risate di altri uomini nel bar. Nick si liberò dal tessuto (lo riconobbe come un profumo Lanvin, molto costoso) e posò il vestito sul bancone accanto a lui. Adesso tutti gli uomini lo guardavano. Nick rispose loro con uno sguardo calmo. Uno o due dei più sobri tra loro si spostarono a disagio e guardarono
La ragazza - Nick pensò di aver già sentito il nome da Gama da qualche parte - ora indossava solo un minuscolo reggiseno, il seno destro esposto, un paio di sottili mutandine bianche, un reggicalze e lunghe mutandine di pizzo. calze nere. Era una ragazza alta con gambe rotonde e sottili, caviglie dalla forma aggraziata e piedi piccoli. Indossava décolleté aperte in vernice e tacchi alti. Ballava con la testa gettata all'indietro e gli occhi chiusi. I suoi capelli, neri come l'ebano, erano tagliati molto corti e aderenti alla testa.
Nick ebbe il fugace pensiero che avrebbe potuto avere diverse parrucche e usarle. Il disco nel jukebox era un miscuglio di vecchi brani jazz americani. La band ora passa brevemente ad alcune battute calde di Tiger Rag. Il bacino che si dimenava della ragazza catturava il ritmo del ruggito di una tigre, il rauco oom-pa della tuba. Con gli occhi ancora chiusi, si appoggiò all'indietro, le gambe divaricate, e cominciò a rotolare e dimenarsi. Il suo seno sinistro ora stava scivolando fuori dal piccolo reggiseno. Gli uomini sotto gridavano e battevano il tempo. "Tieni quella tigre, tieni quella tigre! Toglitela, principessa. Scuotila, principessa!" Uno degli uomini, un ragazzo calvo con una pancia enorme, vestito con un abito da sera, ha cercato di salire sul bancone. I suoi compagni lo trascinarono indietro. La scena ricordò a Nick un film italiano di cui non riusciva a ricordare il nome. Killmaster, infatti, si trovò in una posizione ambivalente. Una parte di lui era un po' indignata da quella vista, dispiaciuta per la povera ragazza ubriaca nel bar; un'altra parte di Nick, la parte bestiale che non poteva essere negata, cominciò a reagire alle lunghe gambe perfette e al seno nudo e ondeggiante. A causa del suo cattivo umore, non ebbe una donna per più di una settimana. Ormai era sull'orlo dell'eccitazione, lo sapeva e non lo voleva. Non in questo modo. Non vedeva l'ora di lasciare il bar. Ora la ragazza lo notò e ballò verso di lui. Grida di fastidio e indignazione arrivarono dagli altri uomini mentre lei si avvicinava impettita al punto in cui si trovava Nick, ancora tremante e scuotendo le sue natiche toniche. Lei lo stava guardando dritto negli occhi, ma lui dubitava che lo vedesse davvero. Non ha visto quasi nulla. Stava proprio sopra Nick, con le gambe divaricate e le mani sui fianchi. Lei fermò tutti i movimenti e lo guardò. I loro occhi si incontrarono e per un momento lui vide un debole barlume di intelligenza nelle profondità verdi e imbevute di alcol.
La ragazza gli sorrise. "Sei bello", disse. "Mi piaci. Ti voglio. Sembri... ti puoi fidare... per favore portami a casa." La luce nei suoi occhi si spense, come se fosse stato premuto un interruttore. Si sporse verso Nick, il suo gambe lunghe che cominciavano a cedere alle ginocchia. . Nick aveva già visto una cosa simile, ma mai a lui. Questa ragazza stava perdendo conoscenza. Andando, andando... Un burlone in un gruppo di uomini gridò: "Legname!" La ragazza fece un ultimo tentativo di tendere le ginocchia, raggiunse una certa rigidità, statue di immobilità. I suoi occhi erano vuoti e fissi. Cadde lentamente dal bancone, con una strana grazia, tra le braccia in attesa di Nick Carter. Lui la afferrò e la tenne facilmente, la sua i seni nudi premuti contro il suo ampio petto. E adesso? Voleva una donna. Ma in primo luogo, non gli piacevano particolarmente le donne ubriache. Gli piacevano le donne vivaci ed energiche, attive e sensuali. Ma aveva bisogno di lei se voleva una donna, e ora pensava di averlo fatto, aveva un intero elenco pieno di numeri telefonici di Londra. Il grasso ubriaco, lo stesso uomo che aveva cercato di salire sul bancone, fece pendere la bilancia. Si avvicinò a Nick con un'espressione accigliata sulla faccia paffuta e rossa. - Prenderò io la ragazza, vecchio. Lei è nostra, lo sai, non tua. Io abbiamo dei progetti per una piccola principessa. Killmaster ha deciso lì per lì. "Penso di no", disse tranquillamente all'uomo. "La signora mi ha chiesto di accompagnarla a casa. Avete sentito. Penso che lo farò: sapeva quali erano i 'progetti'." "Nella periferia di New York o in un club elegante di Londra. Gli uomini sono gli stessi animali, vestiti con jeans o abiti da sera. Ora guardò gli altri uomini nel bar. Rimasero in disparte, borbottando tra loro e guardandolo senza prestare attenzione all'uomo grasso, Nick raccolse il vestito della ragazza dal pavimento, andò al bar e si rivolse al servitore, ancora indugiato nell'ombra. Il vecchio servitore lo guardò con un misto di orrore e ammirazione.
Nick lanciò il vestito al vecchio. - Voi. Aiutami a portarla nello spogliatoio. La vestiremo e... -
Solo un attimo, dannazione", disse l'uomo grasso. - "Chi diavolo sei tu, Yankee, che vieni qui e scappi con la nostra ragazza? Ho offerto da bere a quella puttana tutta la notte e se pensi di poterlo fare... uhltirimmppppphhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh hhhhhh"
- Nick ha fatto del suo meglio per non ferire quell'uomo. Allungò le prime tre dita della mano destra, le tese, rivolse il palmo verso l'alto e colpì l'uomo appena sotto lo sterno. Avrebbe potuto essere un colpo mortale se lo avesse voluto, ma AX-man è stato molto, molto gentile. - L'uomo grasso improvvisamente crollò, stringendosi la pancia gonfia con entrambe le mani. Il suo viso flaccido divenne grigio e gemette. Gli altri uomini borbottarono e si guardarono, ma non fecero alcun tentativo di intervenire.
Nick fece loro un sorriso duro. - Grazie, signori, per la pazienza. Sei più intelligente di quanto pensi. Indicò l'uomo grasso, ancora senza fiato sul pavimento. Andrà tutto bene non appena avrà ripreso fiato." La ragazza priva di sensi si stava rotolando sul suo braccio sinistro...
Nick abbaiò al vecchio. "Accendere le luci." Quando si accese la fioca luce gialla, raddrizzò la ragazza, tenendola sotto le braccia. Il vecchio aspettava con un vestito verde. "Aspetta un attimo." Nick spinse indietro ciascun seno bianco e vellutato nella culla del reggiseno con due rapidi movimenti. "Ora - mettiglielo in testa e tiralo giù." - Il vecchio non si mosse. Nick sorrise. lui: "Che succede, veterano? Non hai mai visto una donna seminuda?"
Il vecchio servitore fece appello agli ultimi resti della sua dignità. - No, signore, circa quarant'anni. Questo, signore, è una specie di shock. Ma cercherò di farcela. Lo farai", disse Nick. - Puoi gestirlo. E sbrigati. Hanno gettato il vestito sopra la testa della ragazza e lo hanno abbassato. Nick la tenne in posizione verticale con un braccio intorno alla vita. "Ha una borsa o qualcosa del genere? Le donne di solito ce l'hanno. - Credo che ci fosse una borsa lì, signore. Mi sembra di ricordarla da qualche parte in un bar. Forse posso scoprire dove vive, se solo lei non lo fa Lo sai?" L'uomo scosse la testa. "Non lo so. Ma credo di aver letto sui giornali che vive all'Aldgate Hotel. Lo scoprirà, naturalmente. E se mi permette, signore, difficilmente riuscirai a riportare la sua signora ad Aldgate in questo modo..." "Lo so," disse Nick. "Lo so. Porta il portafoglio. Lascia che mi occupi io del resto." "Sì, signore." L'uomo tornò di corsa al bar. Lei si appoggiò a lui, si alzò leggermente con il suo sostegno, appoggiando la testa sulla sua spalla. Aveva gli occhi chiusi, il viso rilassato.", La sua ampia fronte rossa era un po' umida. Respirava facilmente. Emanava un vago aroma di whisky misto a un profumo sottile. Killmaster avvertì di nuovo il prurito e il dolore ai lombi. Era bella, era desiderabile. Anche in questo stato. Killmaster ha detto no alla tentazione di andare a saltarle addosso in corsa. Non era mai andato a letto con una donna che non sapeva cosa stava facendo: non avrebbe cominciato quella notte. Il vecchio tornò con una borsa di pelle di alligatore bianca. Nick lo mise nella tasca della giacca. Da un'altra tasca tirò fuori un paio di banconote e le porse all'uomo. "Vai a vedere se riesci a prendere un taxi." La ragazza sporse il viso verso il suo. I suoi occhi erano chiusi. Stava sonnecchiando pacificamente. Nick Carter sospirò.
"Non sei pronto? Non puoi farlo, eh? Ma devo fare tutto questo. Okay, così sia." Se lo gettò sulle spalle e lasciò lo spogliatoio. Non guardò nel bar. Salì i tre gradini, sotto l'arco, e si voltò verso il vestibolo. "Lei è lì! Signore!" La voce era sottile e scontrosa. Nick si rivolse al proprietario della voce. Il movimento fece alzare leggermente la gonna sottile della ragazza, gonfiandosi per rivelare le sue cosce toniche e le mutandine bianche attillate. Nick si tolse il vestito e lo sistemò. "Mi dispiace", ha detto. - Volevi qualcosa? Nibs - senza dubbio era lui - si alzò e sbadigliò. La sua bocca continuava a muoversi come un pesce fuor d'acqua, ma non ne uscivano parole. Era un uomo biondo magro e calvo. Il suo collo sottile era troppo piccolo per il colletto rigido. Il fiore sul bavero ricordava a Nick i dandy. L'uomo-AX sorrise in modo affascinante, come se avere una bella ragazza seduta sulla sua spalla con la testa e il seno sporgenti in avanti fosse una routine quotidiana.
Ha ripetuto: "Volevi qualcosa?" Il direttore guardò le gambe della ragazza, la sua bocca ancora si muoveva silenziosamente. Nick abbassò il vestito verde per coprire la striscia bianca di carne tra le calze e le mutandine. Sorrise e cominciò ad allontanarsi.
"Scusa ancora. Pensavo che stessi parlando con me."
Il manager ha finalmente trovato la sua voce. Era magro, alto, pieno di indignazione. I suoi piccoli pugni erano chiusi e li agitò verso Nick Carter. - Io... non capisco! Voglio dire, voglio dire, pretendo una spiegazione per tutto questo, che diavolo sta succedendo nel mio club? Nick sembrava innocente. E perplesso. - Stai continuando? Non capisco. Sto partendo con la principessa e... - Il direttore puntò un dito tremante verso il didietro della ragazza. - Alaa - Principessa da Gama. Ancora! Ancora ubriaco, immagino? Nick spostò il peso della ragazza sulla sua spalla e sorrise. "Credo che potresti chiamarlo così, sì. La porterò a casa." "Va bene", disse il direttore. - Sarai così gentile? Sii così gentile da assicurarti che non torni mai più qui.
Unì le mani in quella che avrebbe potuto essere una preghiera. "Lei è il mio terrore", ha detto.
"Lei è la rovina e la rovina di ogni club di Londra. Vai, signore. Per favore, vai con lei. Adesso." "Naturalmente", disse Nick. "Immagino che alloggia ad Aldgate, eh?"
Il direttore diventò verde. I suoi occhi sporgevano dalle orbite. "Oh mio Dio, amico, non puoi portarla lì!" Anche a quest'ora. Soprattutto non a quest'ora. Ci sono molte persone lì. Aldgate è sempre piena di giornalisti e editorialisti di gossip. Se questi parassiti la vedono e lei parla con loro, dice loro che era qui stasera, io ci sarò, il mio club sarà... Nick è stanco dei giochi. Si voltò verso l'atrio. Le braccia della ragazza penzolavano come quelle di una bambola per il movimento. "Smettila di preoccuparti", disse all'uomo.
"Non parlerà con nessuno per molto tempo. Me ne assicurerò." Strizzò l'occhio con aria d'intesa all'uomo e poi disse: "Dovresti davvero fare qualcosa per questi zoticoni, questi bruti". Fece un cenno verso il bar degli uomini. - Sai che volevano approfittarsi di questa povera ragazza? Volevano usarla, violentarla proprio nel bar quando sono arrivato. Le ho salvato l'onore. Se non fosse per me, beh, parliamo di titoli sui giornali! Domani saresti chiuso. Ragazzi cattivi, sono tutti lì, tutti. Chiedi al barista del ragazzo grasso con il mal di pancia. Ho dovuto colpire quest'uomo per salvare la ragazza. I pennini sfalsati. Si allungò verso la ringhiera a lato delle scale e li afferrò: "Signore. Ha picchiato qualcuno? Sì - stupro. Nel mio bar per uomini? - è solo un sogno e mi sveglierò presto. Io... ." - Non scommetterci ", - disse allegramente Nick. - Bene, è meglio che io e la signora ce ne andiamo. Ma faresti meglio a seguire il mio consiglio e cancellare alcune persone dalla tua lista. Fece nuovamente cenno verso il bar. " Cattivo compagnia laggiù. Pessima compagnia, soprattutto quella con la pancia grande. Non mi sorprenderebbe se fosse una specie di pervertito sessuale." Una nuova espressione di orrore apparve gradualmente sul viso pallido del direttore. Fissò Nick, il suo viso contorto, i suoi occhi tesi e supplichevoli. La sua voce tremava.
"Un uomo grosso con una grossa pancia? Con una faccia rubiconda? Lo sguardo di risposta di Nick era freddo. - Se chiami questo tipo grasso e flaccido un uomo nobile, allora potrebbe essere lui. Perché? Chi è costui? Il direttore ha messo un la mano sottile sulla fronte. Ora sta sudando: possiede una partecipazione di controllo in questo club." Nick, guardando attraverso la porta a vetri dell'atrio, vide un vecchio servitore che chiamava un taxi di lato. Fece un cenno con la mano al direttore. "Com'è bello per Sir Charles adesso. Forse, per il bene del club, puoi convincerlo a giocare a blackball anche lui. Buonanotte. " E la signora augurò la buonanotte anche a lui. L'uomo sembrava non sentire il "Guardava Carter come se fosse un diavolo appena uscito dall'inferno." "Hai picchiato Sir Charles?" Nick sorrise. "Non proprio. Gli ho solo solleticato un po'. La tua salute
Il vecchio lo aiutò a caricare la principessa in macchina. Nick diede il cinque al vecchio e gli sorrise. "Grazie, padre. Meglio andare adesso a prendere dei sali profumati: Nibs ne avrà bisogno. Arrivederci." Ha detto all'autista di andare nella zona di Kensington. Studiò il viso addormentato che giaceva così leggero sulla sua grande spalla. Sentì di nuovo l'odore del whisky. Deve aver bevuto troppo stasera. Nick ha un problema. Non voleva riportarla in albergo in quelle condizioni. Dubitava che avesse qualche reputazione da perdere, ma anche così, non era qualcosa che potevi fare a una donna. Ed era una signora, anche in quello stato. Nick Carter ha avuto abbastanza donne in momenti diversi e in diverse parti del mondo per riconoscerne una quando ne vede una. Poteva essere ubriaca, promiscua e molte altre cose, ma era pur sempre una signora. Conosceva questo tipo, pazza, prostituta, ninfomane, stronza - o qualunque altra - qualunque cosa potesse essere. Ma era impossibile nascondere i lineamenti del suo viso e la sua postura, la sua grazia regale anche in preda all'ubriachezza. Questo Nibs aveva ragione su una cosa: l'Aldgete, sebbene fosse un albergo elegante e costoso, non era affatto serioso o conservatore nel vero senso londinese. L'enorme atrio sarà in fermento a quest'ora del mattino - anche con questo caldo c'è sempre qualche scambista a Londra - e ci saranno sicuramente uno o due giornalisti e un fotografo in agguato da qualche parte nella casa di legno. Guardò di nuovo la ragazza, poi il taxi colpì una buca, uno sgradevole rimbalzo elastico, e la ragazza cadde. Nick la tirò indietro. Mormorò qualcosa e gli passò un braccio attorno al collo. La sua bocca morbida e bagnata scivolò sulla sua guancia.
"Ancora una volta", mormorò. "Per favore, fallo di nuovo." Nick le lasciò la mano e le diede una pacca sulla guancia. Non poteva gettarla in pasto ai lupi. "La Porta del Principe", disse all'autista. "Su Knightsbridge Road. Lei sa che..." "Lo so, signore." La porterà nel suo appartamento e la metterà a letto. "...Killmaster ammise a se stesso di essere più che curioso riguardo alla Principessa de Gama. Sapeva vagamente chi fosse adesso. Di tanto in tanto leggeva di lei sui giornali o forse sentiva anche i suoi amici parlare di lei. Killmaster non era un "personaggio pubblico" in senso convenzionale - come pochissimi agenti altamente addestrati - ma ricordava il nome. Il suo nome completo era Morgana da Gama. Una vera principessa. Di sangue reale portoghese. Vasco da Gama era il suo lontano antenato. Nick sorrise alla sua ragazza addormentata. Si aggiustò i capelli lisci e scuri. Forse non avrebbe chiamato Falco come prima cosa la mattina, dopo tutto. Dovrebbe darle un po' di tempo. Se era così bella e desiderabile ubriaca, come poteva essere sobria?
Forse. Forse no, Nick alzò le spalle larghe. Può permettersi una grande delusione. Richiede tempo. Vediamo dove porta il percorso. Svoltarono in Prince's Gate e proseguirono verso Bellevue Crescent. Nick indicò il suo condominio. L'autista si fermò sul marciapiede.
- Hai bisogno di aiuto con lei?
"Penso", ha detto Nick Carter, "di poterlo gestire". Ha pagato l'uomo, poi ha tirato fuori la ragazza dal taxi sul marciapiede. Lei stava vacillando tra le sue braccia. Nick ha provato a convincerla ad andare, ma lei ha rifiutato. L'autista osservava con interesse.
-È sicuro di non aver bisogno di aiuto, signore? Mi farebbe piacere... - No, grazie. La gettò di nuovo sulle sue spalle, con i piedi per primi, le braccia e la testa che penzolavano dietro di lui. E' così che avrebbe dovuto essere. Nick sorrise all'autista. "Vedi. Niente del genere. Tutto è sotto controllo." Queste parole lo perseguiteranno.
capitolo 3
KILLMASTER si trovava tra le rovine del Dragon Club, le quattordici Crescents of Mew, e rifletteva sulla verità indicibile del vecchio proverbio sulla curiosità e sul gatto. La sua stessa curiosità professionale lo aveva quasi ucciso... per ora. Ma questa volta, questo - e il suo interesse per la principessa - lo hanno messo in un pasticcio infernale. Erano le cinque e cinque. C'era un accenno di freschezza nell'aria e la falsa alba era appena sotto l'orizzonte. Nick Carter era lì da dieci minuti. Dal momento in cui entrò nel Dragon Club e sentì l'odore del sangue fresco, il playboy che era in lui scomparve. Adesso era una tigre pienamente professionale. Il Club del Drago è stato distrutto. Fatto a pezzi da sconosciuti che cercavano qualcosa. Questo qualcosa, pensò Nick, sarebbe stato uno o più film. Notò debitamente lo schermo e il proiettore e trovò la telecamera abilmente nascosta. Non c'è nessun film, hanno trovato quello che stavano cercando. Killmaster tornò dove un corpo nudo era disteso davanti a un grande divano. Si sentì di nuovo un po' male, ma riuscì a superarlo. Lì vicino giaceva un mucchio insanguinato dei vestiti del morto; erano inzuppati di sangue, così come il divano e il pavimento intorno a loro. L'uomo è stato prima ucciso e poi mutilato.
Nick si sentiva male guardando i suoi genitali: qualcuno glieli aveva tagliati e se li era infilati in bocca. Era uno spettacolo disgustoso. Rivolse la sua attenzione al mucchio di vestiti insanguinati. Secondo lui la posizione dei genitali veniva fatta sembrare disgustosa. Non pensava che fosse stato fatto per rabbia; non c'era nessun pestaggio frenetico del cadavere. Basta un taglio della gola pulito e professionale con il taglio dei genitali: è ovvio. Nick tirò fuori il portafoglio dai pantaloni e lo esaminò...
Portava una pistola calibro .22, letale a distanza ravvicinata quanto la sua Luger. E anche con una marmitta. Nick rimise in tasca la piccola pistola con un sorriso crudele. Cose incredibili che a volte si possono trovare nella borsa di una donna. Soprattutto quando questa signora, la principessa Morgan da Gama, che ora dorme nel suo appartamento a Prince's Gate. La signora avrebbe risposto ad alcune domande. Killmaster si diresse verso la porta. È nel club da troppo tempo. Non ha senso interferire con un omicidio così terribile. Parte della sua curiosità era soddisfatta - la ragazza non poteva uccidere Blacker - e se Hawk lo avesse mai scoperto, avrebbe avuto le convulsioni! Esci finché puoi uscire. Quando arrivò, la porta del Drago era socchiusa. Ora lo coprì con un fazzoletto. Non ha toccato nulla nel club tranne il portafoglio. Scese rapidamente le scale fino al piccolo atrio, pensando che avrebbe potuto raggiungere a piedi Threadneedle Street passando per Swan Alley e lì trovare un taxi. Era la direzione opposta da dove era venuto. Ma quando Nick guardò dentro la grande porta di ferro e vetro, vide che uscire non sarebbe stato facile come entrare. L'alba era inevitabile e il mondo era inondato di luce perlescente. Poteva vedere una grande berlina nera parcheggiata davanti all'ingresso della stalla. C'era un uomo alla guida. Altri due uomini, uomini corpulenti, vestiti rozzamente, con sciarpe e berretti da operaio tessile, erano appoggiati alla macchina. Carter non poteva esserne sicuro nella penombra, ma sembravano neri. Questa era una novità: non aveva mai visto prima un venditore di cibo nero. Nick ha commesso un errore. Si stava muovendo troppo velocemente. Videro il tremolio del movimento dietro il vetro. L'uomo al volante diede l'ordine e i due omoni si avviarono lungo le scuderie fino al portone del numero quattordici. Nick Carter si voltò e corse leggero verso il retro dell'atrio. Sembravano dei delinquenti, quei due, e, a parte una derringer presa dalla borsa della ragazza, lui era disarmato. Si stava divertendo a Londra usando uno pseudonimo, e la sua Luger e lo stiletto giacevano sotto le assi del pavimento sul retro dell'appartamento.
Nick trovò una porta che conduceva dall'atrio a uno stretto passaggio. Accelerò, tirando fuori dalla tasca della giacca una piccola pistola calibro 22 mentre correva. Era meglio di niente, ma avrebbe dato cento sterline per la familiare Luger che aveva tra le mani. La porta sul retro era chiusa a chiave. Nick l'aprì con una semplice chiave, scivolò dentro, portando con sé la chiave, e la chiuse dall'esterno. Questo li ritarderà per qualche secondo, forse di più se non vogliono fare rumore. Era in un cortile ingombro. Tutto si è chiarito rapidamente. Un alto muro di mattoni sormontato da schegge di vetro racchiudeva il retro del cortile. Nick si strappò la giacca mentre correva. Stava per gettare la giacca sul vetro rotto della bottiglia sul crinale della recinzione quando vide una gamba che spuntava da una pila di bidoni della spazzatura. Che diavolo adesso? Il tempo era prezioso, ma perse qualche secondo. I due delinquenti erano nascosti dietro i bidoni della spazzatura, Cockney a quanto pare, ed entrambi avevano la gola tagliata di netto. Negli occhi di Killmaster apparvero gocce di sudore. Questa vicenda assunse l'aspetto di un massacro. Per un momento guardò il morto più vicino a lui: il poveretto aveva un naso come un coltello e la sua mano destra che colpiva stringeva un tirapugni di rame, che non lo salvò. Adesso si udì un rumore dalla porta sul retro. Tempo di andare. Nick gettò la giacca oltre il vetro, ci saltò sopra, scese dall'altra parte e tirò giù la giacca. Il tessuto è strappato. Si chiese, mentre indossava la giacca sbrindellata, se il vecchio Throg-Morton avrebbe permesso che fosse incluso nel suo conto spese AX. Si trovava in uno stretto passaggio parallelo a Moorgate Road. Sinistra o destra? Svoltò a sinistra e la percorse di corsa, dirigendosi verso il rettangolo di luce in fondo al passaggio. Mentre correva, guardò indietro e vide una figura oscura che cavalcava sul muro di mattoni con il braccio alzato. Nick si abbassò e corse più veloce, ma l'uomo non sparò. Fatto. Non volevano più rumore di quello che voleva lui.
Si fece strada attraverso il labirinto di passaggi e stalle fino a Plum Street. Aveva una vaga idea di dove si trovasse adesso. Svoltò in New Broad Street e da lì in Finsbury Circus, sempre alla ricerca di un taxi che corresse. Mai prima d’ora le strade di Londra erano state così deserte. Nemmeno il lattaio solitario avrebbe dovuto essere invisibile nella luce sempre più crescente, e tanto meno la sagoma gradita dell'elmo di Bobby. Quando entrò a Finsbury, una grande berlina nera svoltò l'angolo e fece le fusa verso di lui. Non hanno avuto fortuna con lui prima. E ora non c'era nessun posto dove scappare. Era un isolato di case e piccoli negozi, chiusi e minacciosi, tutti testimoni silenziosi, ma nessuno che offrisse aiuto. Una berlina nera si fermò accanto a lui. Nick continuò a camminare, tenendo in tasca la rivoltella calibro 22. Lui aveva ragione. Tutti e tre erano neri. L'autista era basso, gli altri due erano enormi. Uno dei pezzi grossi viaggiava davanti con l'autista, l'altro dietro. Killmaster camminava velocemente, senza guardarli direttamente, usando la sua meravigliosa visione periferica per guardarsi intorno. Lo osservavano altrettanto da vicino e non gli piaceva. Lo riconosceranno di nuovo. Se mai ci fosse un "di nuovo". In quel momento Nick non era sicuro che avrebbero attaccato. L'omone nero sul sedile anteriore aveva qualcosa, e non era una sparasemi. Poi anche Carter per poco non fece uno scherzo, quasi cadde e rotolò di lato davanti a sé, quasi entrò in battaglia con una calibro 22. I suoi muscoli e i suoi riflessi erano pronti, ma qualcosa lo fermò. Scommise che quelle persone, chiunque fossero, non volevano uno scontro aperto e rumoroso proprio a Finsbury Square. Nick continuò a camminare, l'uomo nero con la pistola disse: "Fermati, signore. Sali in macchina. Vogliamo parlarti." C'era un accento che Nick non riusciva a individuare. Continuò a camminare. Con l'angolo della bocca disse: "Vai all'inferno". L'uomo con la pistola disse qualcosa all'autista, un fiume di parole frettolose sovrapposte l'una sull'altra in una lingua che Nick Kaner non aveva mai sentito prima. Gli ricordava un po' lo swahili, ma non era swahili.
Ma adesso sapeva una cosa: questa lingua era africana. Ma cosa diavolo potevano volere gli africani da lui? Domanda stupida, risposta semplice. Lo aspettavano all'interno delle quattordici stalle semicircolari. Lo hanno visto lì. Egli corse. Adesso volevano parlargli. Dell'omicidio del signor Theodore Blacker? Probabilmente. Sul fatto che qualcosa è stato prelevato da locali che non avevano, altrimenti non se ne sarebbero preoccupati. Si voltò a destra. La strada era vuota e deserta. Angolo dove diavolo erano tutti? A Nick ricordava uno di quegli stupidi film in cui l'eroe corre all'infinito per strade senza vita, senza mai trovare anima viva che possa aiutarlo. Non ha mai creduto a queste immagini.
Camminò proprio in mezzo a otto milioni di persone e non riuscì a trovarne nemmeno una. Solo il loro accogliente quartetto: lui e tre neri. L'auto nera svoltò l'angolo e li inseguì di nuovo. Il ragazzo nero sul sedile anteriore disse: "Amico, è meglio che tu venga con noi o dovremo litigare. Non lo vogliamo. Tutto ciò che vogliamo è parlare con te per qualche minuto". Nick continuò a camminare. "Mi hai sentito", abbaiò. "Vai all'inferno. Lasciami in pace o potresti farti male." L'uomo nero con la pistola rise. "Oh cavolo, è così divertente." Parlò di nuovo all'autista in una lingua che sembrava swahili ma non era swahili. L'auto si precipitò in avanti. Volò per cinquanta metri e colpì di nuovo il marciapiede. Due grossi uomini neri con berretti di stoffa saltarono fuori dall'auto e tornarono da Nick Carter. L'uomo basso, l'autista, scivolò di lato sul sedile finché non fu per metà fuori dall'auto, con una corta mitragliatrice nera in una mano. L'uomo che aveva parlato prima disse: "Meglio che venga a parlare, signore... Non vogliamo farle del male, davvero. Ma se ci costringe, le daremo una bella bastonata." L'altro uomo di colore, è rimasto in silenzio tutto il tempo, è rimasto indietro di un passo o due. Killmaster capì immediatamente che erano arrivati i veri guai e che doveva prendere una decisione rapidamente. Uccidere o non uccidere?
Decise di provare a non uccidere, anche se gli sarebbe stato imposto. Il secondo uomo di colore era alto sei piedi e sei pollici, aveva la corporatura di un gorilla, con spalle e petto enormi e lunghe braccia penzolanti. Nero come l'asso di picche, con il naso rotto e il viso pieno di cicatrici rugose. Nick sapeva che se quest'uomo fosse mai arrivato al punto di un combattimento corpo a corpo, se mai lo avesse afferrato in un abbraccio da orso, sarebbe stato finito. Il primo uomo di colore, che aveva nascosto la pistola, la tirò fuori di nuovo dalla tasca della giacca. Lo voltò e minacciò Nick con il calcio della pistola. "Vieni con noi, umano?" "Sto arrivando", disse Nick Carter. Fece un passo avanti, saltò in alto e si voltò per calciare, cioè piantare il suo pesante stivale nella mascella dell'uomo. Ma quest'uomo sapeva il fatto suo e i suoi riflessi erano rapidi.
Agitò la pistola davanti alla mascella, proteggendola, e cercò di afferrare la caviglia di Nick con la mano sinistra. Lo mancò e Nick gli fece cadere la pistola di mano. È caduto nel fosso con un tonfo. Nick cadde sulla schiena, attutendo il colpo con entrambe le mani lungo i fianchi. L'uomo nero si precipitò verso di lui, cercando di afferrarlo e avvicinarsi all'uomo più grande e più forte che avrebbe potuto fare il vero lavoro. Le azioni di Carter erano controllate e fluide come il mercurio. Ha agganciato il piede sinistro attorno alla caviglia destra dell'uomo e gli ha dato un forte calcio al ginocchio. Calciò più forte che poteva. Il ginocchio si spezzò come un'articolazione debole e l'uomo urlò forte. Rotolò nel canaletto e rimase lì, ora in silenzio, tenendosi il ginocchio e cercando di trovare la pistola che aveva lasciato cadere. Non si era ancora reso conto che la pistola era sotto di lui.
L'uomo gorilla si avvicinò silenziosamente, i suoi piccoli occhi scintillanti fissi su Carter. Ha visto e capito cosa è successo al suo partner. Camminò lentamente, con le braccia tese, premendo Nick contro la facciata dell'edificio. Era una specie di negozio e c'era una grata di sicurezza in ferro che lo attraversava. Adesso Nick sentiva il ferro sulla schiena. Nick tese le dita della mano destra e colpì l'omone al petto. Molto più forte di quanto colpì Sir Charles in The Diplomat, abbastanza forte da mutilare e causare un dolore lancinante, ma non così forte da rompere l'aorta e uccidere. Non ha funzionato. Gli facevano male le dita. È stato come colpire una lastra di cemento. Mentre si avvicinava, le labbra dell'omone nero si mossero in un sorriso. Adesso Nick era quasi schiacciato contro le sbarre di ferro.
Ha preso a calci l'uomo al ginocchio e lo ha ferito, ma non abbastanza. Uno dei pugni giganti lo colpì e il mondo oscillò e girò. Il suo respiro stava diventando sempre più difficile adesso, e poteva sopportare di cominciare a singhiozzare leggermente mentre l'aria sibilava dentro e fuori dai suoi polmoni. Colpì l'uomo negli occhi con le dita e ottenne un attimo di tregua, ma questo stratagemma lo avvicinò troppo a quelle mani enormi. Indietreggiò, cercando di spostarsi di lato per uscire dalla trappola che si chiudeva. Inutile. Carter tese la mano, piegò il pollice ad angolo retto e sferrò un colpo di karate killer alla mascella. La cresta dal mignolo al polso era ruvida e il corpo calloso, duro come assi, poteva rompergli la mascella con un colpo, ma un grosso uomo nero non cadeva. Sbatté le palpebre, i suoi occhi diventarono di un giallo sporco per un momento, poi avanzò con sdegno. Nick lo colpì di nuovo con lo stesso colpo, e questa volta non batté ciglio. Braccia lunghe e spesse con enormi bicipiti avvolti attorno a Carter come boa constrictor. Ora Nick era spaventato e disperato, ma, come sempre, il suo eccellente cervello funzionava e pensava al futuro. Riuscì a infilare la mano destra nella tasca della giacca, attorno al calcio della pistola calibro 22. Con la mano sinistra frugò intorno alla gola massiccia dell'uomo di colore, cercando di trovare un punto di pressione per fermare il flusso di sangue al cervello, che ora aveva un solo pensiero: schiacciarlo. Poi per un momento si sentì impotente come un bambino. L'enorme uomo nero allargò le gambe, si appoggiò leggermente all'indietro e sollevò Carter dal marciapiede. Teneva Nick vicino a sé come un fratello perduto da tempo. Il viso di Nick era premuto contro il petto dell'uomo e poteva sentire il suo profumo, il suo sudore, il suo rossetto, la sua carne. Stava ancora cercando di trovare il nervo nel collo dell'uomo, ma le sue dita si stavano indebolendo ed era come cercare di scavare nella spessa gomma. Il negro ridacchiò piano. La pressione cresceva e cresceva.