oversatt av Lev Shklovsky til minne om sin avdøde sønn Anton.
Originaltittel: Makao.
DRAPSSESONG.
• Eieren av en beryktet sexklubb i London blir funnet knivstukket i hjel, kroppen hans hakket i blodige biter... • Portugals fremste agent blir skutt og drept midt på lyse dagen på en gate fylt med forbipasserende
• En privatdetektiv fra Brooklyn blir drept med en kniv i hjertet etter å ha blandet seg inn i internasjonal spionasje...
Alt de hadde til felles var prinsesse de Gama, Nick Carters partner på sitt nye oppdrag. En vakker, slutty kvinne som kan redde eller ødelegge verden. . . avhengig av hvilken side som vil tilfredsstille hennes fordervede ønsker mer!
Kapittel 1
LONDON RIVER AV VARMEN. Det var den siste uken i juli, og i flere dager hadde termometeret nærmet seg åtti. Det er varmt i Storbritannia, og det er naturlig at forbruket av øl, mildt og bittert, og nøtteaktig ale er direkte proporsjonalt med grader Fahrenheit. Portobello Road. Det var ikke klimaanlegg, og dette skitne lille offentlige rommet var fylt med stanken av øl og tobakk, billig parfyme og menneskelig svette. Hvert øyeblikk ville eieren av huset, en feit mann, banke på det og synge ordene som fyllikere og ensomme mennesker er så redde for. "Arbeidstiden er slutt, mine herrer, tøm glassene." I den bakerste båsen, utenfor hørevidde til de andre lånetakerne, hvisket seks menn til hverandre. Fem av mennene var Cockneys, som var tydelig i deres tale, påkledning og oppførsel. Den sjette mannen, som fortsatte å snakke, var litt vanskeligere å identifisere. Klærne hans var konservative og godt kuttet, skjorten hans var ren, men med frynsete mansjetter, og han bar slips fra et kjent regiment. Talen hans var en utdannet manns tale, og tilsynelatende hadde han en markant likhet med det engelskmennene kaller en «gentleman». Han het Theodore Blacker - Ted eller Teddy til vennene hans, som han hadde svært få igjen av.
Han var en gang kaptein i Royal Ulster Fusiliers. Til og med oppsigelse for tyveri av regimentpenger og kortsvindel. Ted Blacker snakket ferdig og så seg rundt på de fem cockneyene. – Forstår dere alle hva de ønsker av dere? Har du spørsmål? Hvis ja, så spør nå - det blir ikke tid senere. En av mennene, en lav fyr med en nese som en kniv, hevet det tomme glasset. - Um... Jeg har et enkelt spørsmål, Teddy. "Hva med at vi betaler for ølet før den fete fyren annonserer stengetid?" Blacker beholdt avskyen i stemmen og uttrykket mens han vinket bartenderen med fingeren. Han trengte disse gutta de neste timene. Han trengte dem sårt, det var et spørsmål om liv og død – livet hans – og det var ingen tvil om at når du omgås griser, vil du garantert få litt skitt på deg. Ted Blacker sukket innvendig, smilte utad, betalte for drinken og tente en sigar for å bli kvitt lukten av uvasket kjøtt. Bare noen få timer – en dag eller to på det meste – og så ville avtalen bli gjort og han ville bli en rik mann. Han må selvfølgelig forlate England, men det spiller ingen rolle. Før dem var en stor, vid, vakker verden. Han har alltid ønsket å se Sør-Amerika. Alfie Doolittle, en Cockney-leder i størrelse og intelligens, tørket ølskummet fra munnen og stirret over bordet på Ted Blacker. Øynene hans, små og utspekulerte i det store ansiktet, var festet på Blacker. Han sa: "Se nå, Teddy. Det burde ikke være noen drap? Kanskje juling om nødvendig, men ikke drap..." Ted Blacker gjorde en irritert gest. Han så på det dyre gullarmbåndsuret. "Jeg forklarte det hele ."", sa han irritert. – Hvis det er noen problemer – som jeg tviler på – vil de være små. Det blir garantert ingen drap. Hvis noen av mine, eh, klienter noen gang kommer "ute av linjen," alt dere menn trenger å gjøre er å berolige dem. Jeg trodde jeg gjorde det klart. Alt dere menn trenger å gjøre er å sørge for at ingenting skjer med meg og at ingenting blir tatt fra meg. Spesielt den siste. På kvelden vil jeg vise deg noen veldig verdifulle varer. Det er visse parter som ønsker å ha denne varen uten å betale for den. Nå, endelig, er alt klart for deg?»
Å forholde seg til de lavere klassene, mente Blacker, kan være for ubehagelig! De var ikke engang smarte nok til å være gode vanlige kriminelle. Han så på klokken igjen og reiste seg. - "Jeg venter deg klokken halv tre. Kundene mine kommer klokken tre. Jeg håper du kommer hver for seg og ikke tiltrekker deg oppmerksomhet. Du vet alt om konstabelen i området og timeplanen hans, så det bør ikke være noen vanskeligheter. Nå, Alfie, adresse igjen? - Nummer fjorten Mews Street. Nær Moorgate Road. I den bygningen i fjerde etasje."
Da han gikk bort, humret den lille spissnede Cockney: «Tror han er en ekte gentleman, ikke sant? Men han er ingen alv.
En annen person sa: "Han virker som en ganske gentleman for meg. I det minste er A-ene hans gode." Alfie slo tilbake det tomme kruset sitt. Han kastet et gjennomtrengende blikk på alle og gliste. - "Dere ville ikke kjent en ekte gentleman, ingen av dere, hvis han kom og behandlet dere. Jeg, nei, jeg kjenner en gentleman når jeg ser ham. Han kler seg og snakker som en gentleman, men jeg er sikker på at det ikke er det ham." !" Den fete eieren dunket i disken med en hammer. "Tid, mine herrer, vær så snill!" Ted Blacker, en tidligere kaptein for Ulster Fusiliers, forlot taxien sin i Cheapside og gikk langs Moorgate Road. Half Crescent Mews var omtrent halvveis til Old Street. Nummer fjorten var helt i enden av stallen, en fire-etasjers bygning av falmet rød murstein. Det var fra den tidlige viktorianske perioden, og da alle de andre husene og leilighetene var staller, var det et blomstrende vognverksted. Det var tider da den fantasiløse Ted Blacker trodde han fortsatt kunne lukte de blandede luktene av hester, lær, maling, lakk og tre som hang over stallen. Han gikk inn i den trange brosteinsbelagte smug, tok av seg frakken og løsnet regimentsslipset. Til tross for den sene timen var luften fortsatt varm og fuktig, klissete. Blacker fikk ikke bruke slips eller noe som tilhørte hans regiment. Vanærede offiserer har ikke slike privilegier. Det plaget ham ikke. Slipset, som hans klær, hans tale og oppførsel, var nå nødvendig. En del av bildet hans, nødvendig for rollen han måtte spille i en verden han hatet, i en verden som behandlet ham veldig dårlig. Verden som oppdro ham til å være en offiser og en gentleman tillot ham å skimte himmelen bare for å kaste ham tilbake i grøfta. Den virkelige årsaken til slaget - og dette var hva Ted Blacker trodde av hele sitt hjerte og sjel - den egentlige årsaken var ikke at han hadde blitt tatt for å jukse med kort, og heller ikke at han hadde blitt tatt for å stjele regimentpenger. Nei. Den virkelige grunnen var at faren hans var slakter og moren var hushjelp før hennes ekteskap. For dette, og kun for dette, ble han kastet ut av tjenesten pengeløs og uten navn. Han var bare en midlertidig gentleman. Når de trengte ham, var alt bra! Når de ikke lenger trenger ham - kom deg ut! Gå tilbake til fattigdom for å tjene til livets opphold. Han gikk opp til nummer fjorten, låste opp den gråmalte inngangsdøren og begynte den lange klatringen opp. Trappene var bratte og slitte; luften var fuktig og tett. Blacker svettet voldsomt da han nådde den siste landingen. Han stoppet opp for å trekke pusten, og fortalte seg selv at han var veldig ute av form. Han burde gjøre noe med det. Kanskje når han kommer til Sør-Amerika med alle pengene, vil han kunne komme tilbake i form. Kjør vekk magen. Han var alltid lidenskapelig opptatt av fysisk trening. Nå var han bare førtito år gammel, og han var for ung til å ha råd til det.
Penger! Pund, shilling, pence, amerikanske dollar, Hong Kong dollar... Hva er forskjellen? Alt var penger. Flotte penger. Du kan kjøpe hva som helst med dem. Hvis du hadde dem, var du i live. Uten dem var du død. Ted Blacker trakk pusten og famlet i lommen etter nøkkelen. På motsatt side av trappen var det en eneste stor tredør. Den ble malt svart. På den var det en stor, gylden drage som spydde ut flammer. Dette klistremerket på døren, etter Blackers mening, var akkurat det passende eksotiske preget, det aller første hintet til den forbudte generøsiteten, av gledene og de ulovlige nytelsene som lå bak den svarte døren. Hans nøye utvalgte klientell besto hovedsakelig av dagens unge. Blacker trengte bare to ting for å bli med i drageklubben sin: diskresjon og penger. Mye av begge deler. Han gikk gjennom den svarte døren og lukket den bak seg. Mørket var fylt med den beroligende og dyre summingen fra klimaanlegg. De kostet ham en del, men det var nødvendig. Og det var verdt det til slutt. Folkene som kom til Dragon Club hans ønsket ikke å steve i sin egen svette mens de forfulgte sine varierte og noen ganger komplekse kjærlighetsforhold. Separate stander var et problem på en gang, men det ble til slutt løst. Til en høyere kostnad. Blacker krympet seg da han prøvde å finne lysknappen. For øyeblikket hadde han mindre enn femti pund, hvorav halvparten var beregnet på cockney-bøllene. Juli og august var definitivt varme måneder i London også. Hva er i veien? Diskret lys filtrert sakte inn i det lange, brede rommet med høye tak. Hva er i veien? Hvem brydde seg? Han, Blacker, vil ikke vare lenge. Ikke sannsynlig. Ikke tatt i betraktning det faktum at han skylder to hundre og femti tusen pund. To hundre og femti tusen pund sterling. Syv hundre tusen amerikanske dollar. Dette var prisen han ba for tjue minutter med film. Han vil få prisen. Han var sikker på det. Blacker gikk bort til den lille baren i hjørnet og skjenket seg en svak whisky og brus. Han var ikke alkoholiker og hadde aldri rørt stoffene han solgte: marihuana, kokain, gress, ulike ytelsespiller og i fjor LSD... Blacker åpnet det lille kjøleskapet for å få is til drinken. Ja, det var penger fra salg av narkotika. Og likevel ikke for mye. De store guttene tjente de virkelig store pengene.
De hadde ingen sedler verdt mindre enn femti pund, og halvparten måtte gis bort! Blacker tok en slurk, krympet seg og var ærlig med seg selv. Han kjente problemet sitt, visste hvorfor han alltid var fattig. Smilet hans var smertefullt. Hester og rulett. Og han er den mest elendige jævelen som noen gang har levd. Akkurat nå, akkurat i dette øyeblikk, skylder han Raft over fem hundre pund. Han har gjemt seg i det siste og snart kommer sikkerhetsstyrkene og leter etter ham. Jeg burde ikke tenke på det, sa Blacker til seg selv. Jeg vil ikke være her når de kommer og leter. Jeg kommer til Sør-Amerika i god behold og med alle disse pengene. Du trenger bare å endre navn og livsstil. Jeg begynner på nytt med et rent ark. Jeg sverger. Han så på gulluret sitt. Bare noen minutter etter en time. Nok tid. Hans Cockney-livvakter ville ankomme klokken halv tre, og han hadde alt planlagt. To foran, to bak, store Alfie med ham.
Ingen, ingen, burde gå med mindre han, Ted Blacker, taler Ordet. Blacker smilte. Han måtte være i live for å si det ordet, ikke sant? Blacker drakk sakte og så seg rundt i det store rommet. På en måte hatet han å legge alt bak seg. Det var hans hjernebarn. Han bygget den fra ingenting. Han likte ikke å tenke på risikoen han tok for å få kapitalen han trengte: å rane en gullsmed; et lass med pelsverk stjålet fra et loft på østsiden; til og med et par tilfeller av utpressing. Blacker kunne smile bistert av minnet - begge var beryktede jævler han kjente i hæren. Og slik ble det. Faen, han fikk viljen sin! Men alt dette var farlig. Fryktelig, fryktelig farlig. Blacker var ikke, og han innrømmet det, en veldig modig mann. Nok en grunn til at han var klar til å stikke av så snart han fikk pengene til filmen. Det var for jævla mye for en svakhjertet person som var redd for Scotland Yard, narkotikagruppen, og nå til og med Interpol. Til helvete med dem. Selg filmen til høystbydende og løp unna.
Til helvete med England og hele verden, og til helvete med alle andre enn seg selv. Dette var tankene, presise og sanne, til Theodore Blacker, tidligere fra Ulster-regimentet. Til helvete med det også, kommer til å tenke på det. Og spesielt den fordømte oberst Alistair Ponanby, som med et kaldt blikk og noen nøye utvalgte ord knuste Blacker for alltid. Obersten sa: "Du er så foraktelig, Blacker, at jeg ikke kan føle annet enn synd på deg. Du virker ute av stand til å stjele eller til og med jukse med kort som en gentleman."
Ordene kom tilbake, til tross for Blackers beste anstrengelser for å blokkere dem ute, og det smale ansiktet hans ble vridd av hat og smerte. Han kastet glasset over rommet med en forbannelse. Obersten var død nå, utenfor hans rekkevidde, men verden hadde ikke forandret seg. Hans fiender gikk ikke tapt. Det er mange av dem igjen i verden. Hun var en av dem. Prinsesse. Prinsesse Morgan da Gama. De tynne leppene hans krøllet seg sammen til et glis. Så alt gikk bra. Hun, prinsessen, kunne betale for alt. Skitten liten tispe i shorts som hun var. Han visste om henne... Legg merke til de vakre arrogante oppførselene, den kalde forakten, snobberiet og kongelig bitchiness, de kalde grønne øynene som så på deg uten å virkelig se deg, uten å legge merke til din eksistens. Han, Ted Blacker, visste om prinsessen Alle. "Snart, når han selger filmen, vil mange mennesker vite om den." Tanken ga ham rasende glede, han så på den store sofaen midt i det lange rommet, han gliste. Det han så prinsessen gjorde på den sofaen, altså, hva han gjorde mot henne, hva hun gjorde mot ham. Gud! Han ville elske å se det bildet på hver forside av alle aviser i verden. Han tok en lang slurk og lukket sin øyne, og forestiller seg hovedhistorien på de sosiale sidene: den vakre prinsesse Morgan da Goma, den mest edle kvinnen av portugisisk blått blod, en skjøge.
Reporter Aster er i byen i dag. I et intervju med denne reporteren på Aldgate, hvor hun har en Royal Suite, sa prinsessen at hun gledet seg til å komme til Dragon Club og gjøre seksuell akrobatikk av en mer esoterisk type. Da den hovmodige prinsessen ble spurt mer detaljert, uttalte det at det til syvende og sist var et spørsmål om semantikk, men insisterte på at selv i dagens demokratiske verden var slike ting forbeholdt de edle og adelige. Den gammeldagse måten, sa prinsessen, er fortsatt ganske egnet for bønder. . . .
Ted Blacker hørte latter i rommet. En ekkel latter, mer som hyl fra sultne, gale rotter som skraper bak panelet. Med et sjokk skjønte han at latteren var hans egen. Han forkastet umiddelbart denne fantasien. Kanskje han ble litt gal av dette hatet. Må se. Hat var morsomt nok, men det lønnet seg ikke av seg selv. Blacker hadde ingen intensjon om å starte filmen igjen før tre menn, hans klienter, ankom. Han har sett den hundre ganger. Men nå tok han glasset sitt, gikk bort til den store sofaen og trykket på en av de små perlemorknappene så dyktig og diskret sydd inn i armlenet. Det var en svak mekanisk summing da en liten hvit skjerm falt ned fra taket ytterst i rommet. Blacker trykket på en annen knapp, og bak ham skjøt en projektor skjult i veggen en skarp stråle av hvitt lys mot skjermen. Han tok en slurk, tente en lang sigarett, krysset anklene på skinnpuff og slappet av. Hvis ikke for å vise den til potensielle kunder, ville det vært siste gang han så filmen. Han tilbød det negative, og hadde ikke tenkt å lure. Han ville nyte pengene sine. Den første figuren som dukket opp på skjermen var hans egen. Han sjekket det skjulte kameraet for de riktige vinklene. Blacker studerte bildet hans med ganske motvillig godkjenning. Han fikk mage. Og han var uforsiktig med kammen og børsten – skallet flekk var for tydelig. Det gikk opp for ham at nå, med sin nye rikdom, hadde han råd til en hårtransplantasjon. Han så seg selv sitte i sofaen, tente en sigarett, mase med foldene i buksene, rynke pannen og smile i retning kameraet.
Blacker smilte. Han husket tankene sine akkurat i det øyeblikket - han var bekymret for at prinsessen skulle høre summingen fra det skjulte kameraet. Han bestemte seg for ikke å bekymre seg. Innen han slår på kameraet, vil hun være trygg på sin LSD-reise. Hun vil ikke høre kameraet eller mye annet. Blacker sjekket gulluret sitt igjen. Klokken er kvart på to nå. Det er fortsatt mye tid. Filmen var bare et minutt eller så lang av en halvtime. Blackers flimrende bilde på skjermen snudde plutselig hodet mot døren. Det var prinsessen som banket på. Han så på mens han selv strakk seg etter knappen og slo av kameraet. Skjermen ble blendende hvit igjen. Nå trykket Blacker in the flesh på knappen igjen. Skjermen ble svart. Han reiste seg og tok ut nye sigaretter fra jadepakken. Deretter gikk han tilbake til sofaen og trykket på knappen igjen, og aktiverte projektoren igjen. Han visste nøyaktig hva han skulle se. Det var gått en halvtime siden han slapp henne inn. Blacker husket hver detalj med perfekt klarhet. Prinsesse da Gama forventet at andre skulle være til stede. Først ville hun ikke være alene med ham, men Blacker brukte all sin sjarm, ga henne en sigarett og en drink og overtalte henne til å bli i noen minutter... Dette var nok tid for ham, for drinken hennes var fylt med LSD. Blacker visste allerede da at prinsessen bare ble hos ham av ren kjedsomhet. Han visste at hun foraktet ham, som hele hennes verden foraktet ham, og at hun betraktet ham som mindre enn skitt under føttene hennes. Dette var en av grunnene til at han valgte henne til å utpresse. Hat mot alle som henne. Det var også den rene gleden ved å kjenne henne kjødelig, tvinge henne til å gjøre ekle ting, bringe henne ned på hans nivå. Og hun hadde penger. Og veldig høye forbindelser i Portugal. Onkelens høye stilling, han kunne ikke huske mannens navn, han hadde en høy stilling i kabinettet.
Ja, prinsesse da Gama burde vært en god investering. Hvor bra – eller dårlig – dette var – drømte Blacker aldri om på den tiden. Alt dette kom senere. Nå så han filmen utfolde seg med et selvtilfreds utseende i det ganske kjekke ansiktet. En av hans medoffiserer sa en gang at Blacker så ut som «en veldig kjekk reklamemann». Han skrudde på det skjulte kameraet bare en halvtime etter at prinsessen ubevisst tok sin første dose LSD. Han så hvordan oppførselen hennes gradvis endret seg mens hun stille falt i en halvtrance. Hun protesterte ikke da han førte henne til den store sofaen. Blacker ventet ti minutter til før han skrudde på kameraet. I løpet av dette intervallet begynte prinsessen å snakke om seg selv med ødeleggende direktehet. Under påvirkning av stoffet betraktet hun Blacker som en gammel og kjær venn. Han smilte nå og husket noen av ordene hun brukte – ord som vanligvis ikke forbindes med en blodprinsesse. En av hennes første kommentarer skremte Blacker virkelig. "I Portugal," sa hun, "tror de jeg er gal. Helt gal. De ville satt meg i fengsel hvis de kunne. For å holde meg borte fra Portugal, skjønner du. De vet alt om meg, om ryktet mitt, og de tenker virkelig at "jeg er gal. De vet at jeg drikker og ruser og ligger med en mann som spør meg - vel, nesten hvilken som helst fyr. Jeg trekker fortsatt grensen for det noen ganger." Dette, husket Blacker, var ikke slik han hørte det. Dette var en annen grunn til at han valgte henne. Det gikk rykter om at når prinsessen var full, som var mesteparten av tiden, eller under påvirkning av narkotika, ville hun ligge med hvem som helst i bukser eller, faute de nue, skjørt. Etter tilstrømningen av samtaler ble hun nesten gal, bare smilte vagt til ham da han begynte å kle av seg. Det var, husket han nå, å se filmen, som å kle av en dukke. Hun gjorde ikke motstand eller hjalp da bena og armene hennes ble flyttet til en ønsket posisjon. Øynene hennes var halvlukket og det virket som om hun virkelig trodde at hun var alene. Den brede røde munnen hennes var halvåpen i et vagt smil. Mannen på sofaen kjente at lendene begynte å reagere da han så seg selv på skjermen. Prinsessen hadde på seg en tynn linkjole, ikke helt en mini, og hun løftet lydig de slanke armene mens han trakk den over hodet hennes. Hun hadde veldig lite på seg under. Svart BH og bittesmå sorte blondetruser. Strømpebånd og lange teksturerte hvite strømper. Ted Blacker begynte å svette litt i det luftkondisjonerte rommet mens han så en film. Etter alle disse ukene plaget den jævla tingen ham fortsatt. Han likte det. Han innrømmet at det alltid vil forbli et av hans mest verdifulle og kjære minner. Han løsnet BH-en hennes og gled den nedover armene hennes. Brystene hennes, større enn han kunne ha forestilt seg, med rosabrune spisser, skilte seg fast og snøhvite ut fra brystkassen. Blacker plasserte seg bak henne mens han lekte med brystene hennes med den ene hånden mens han brukte den andre, trykket på en annen knapp for å slå på zoomobjektivet og fange henne på nært hold. Prinsessen merket ingenting. I et nærbilde så klart at de bittesmå porene i nesen hennes var synlige, ble øynene lukket i et mildt halvsmil. Hvis hun kjente hendene hans eller reagerte, var det ikke merkbart. Blacker beholdt strømpebåndsbeltet og strømpene på. Strømpebånd var hans fetisj, og på dette tidspunktet var han så oppslukt av spenningen at han nesten hadde glemt den virkelige årsaken til denne seksuelle charaden. Penger. Han begynte å plassere de lange, lange bena - så forførende i lange hvite strømper - akkurat slik han ville, på sofaen. Hun adlød alle hans befalinger, uten å snakke eller protestere. På dette tidspunktet var prinsessen allerede langt borte, og hvis hun la merke til hans nærvær i det hele tatt, var det bare i den vageste form. Blacker var et vagt tillegg til scenen, ikke noe mer. I løpet av de neste tjue minuttene satte Blacker henne gjennom det seksuelle spekteret. Han tillot seg alle poseringene. Alt som en mann og en kvinne kunne gjøre mot hverandre, gjorde de. Igjen og igjen...
Hun spilte sin rolle, han brukte et zoomobjektiv for nært hold - Blacker hadde noe utstyr for hånden - noen av Dragon Clubs kunder hadde veldig merkelig smak - og han brukte dem alle på prinsessen. Hun aksepterte også dette med sinnsro og viste verken sympati eller antipati. Til slutt, i løpet av de siste fire minuttene av filmen, etter å ha demonstrert sin seksuelle oppfinnsomhet, henga Blacker lysten til henne, slo henne og knullet henne som et dyr. Skjermen ble mørk. Blacker slo av projektoren og gikk bort til den lille baren og kikket på klokken. Cockneyene kommer snart. Forsikring om at han vil overleve denne natten. Blacker hadde ingen illusjoner om mennene han ville møte i kveld. De vil bli grundig gjennomsøkt før de får slippe opp trappene til Drageklubben. Ted Blacker gikk ned og forlot det luftkondisjonerte rommet. Han bestemte seg for å ikke vente på at Alfie Dolittle skulle snakke med ham. For det første hadde Al en hes stemme, og for det andre at telefonenes telefonrør på en eller annen måte kunne kobles til hverandre. Du ville aldri vite det. Når du spilte for en kvart million pund og livet ditt, måtte du tenke på alt. Den lille lobbyen var fuktig og øde. Blacker ventet i skyggene under trappa. Klokken 14.29 gikk Alfie Doolittle inn i lobbyen. Blacker hveste mot ham og Alfie snudde seg med øynene på ham, den ene kjøttfulle hånden som instinktivt strakte seg mot forsiden av skjorten hans. «Fan,» sa Alfie, «jeg trodde du ville at jeg skulle sprenge deg?» Blacker la fingeren mot leppene: - Snakk roligere, for guds skyld! Hvor er de andre? – Joe og Irie har allerede kommet. Jeg sendte dem tilbake som du sa. To til kommer snart. Blacker nikket fornøyd. Han gikk mot den store cockneyen. – Hva har du i kveld? La meg se, vær så snill, Alfie Doolittle, med et hånlig smil på de tykke leppene, tok raskt frem en kniv og et par messingknoker.
"Knucker for bashing, Teddy, om nødvendig, og en kniv hvis det er en nødsituasjon, kan du si. Alle guttene har det samme som meg." Blacker nikket igjen. Det siste han ønsket var drap. Veldig bra. Jeg " Jeg kommer straks tilbake. Bli her til mennene dine kommer, og reis deg så. Sørg for at de kjenner ordrene deres - de må være høflige, høflige, men de må ransake gjestene mine. Eventuelle våpen som blir funnet vil bli konfiskert og vil ikke bli returnert Jeg gjentar - ikke returner den tilbake."
Blacker trodde det ville ta litt tid før "gjestene" hans skaffet seg nye våpen, selv om de betydde vold. Han hadde til hensikt å få mest mulig ut av denne tiden for å si farvel til Drageklubben for alltid og gjemme seg til de kom til fornuft. De vil aldri finne ham. Alfie rynket pannen. "Mine menn kjenner ordrene sine, Teddy." Blacker dro opp igjen. Over skulderen sa han kort: Bare så de ikke glemmer dem. Alfie rynket pannen igjen. Frisk svette dekket Blacker mens han klatret. Han kunne ikke finne en vei rundt det. Han sukket og stoppet på den tredje avsatsen for å trekke pusten, og tørket ansiktet med et duftende lommetørkle. Nei, Alfie burde være der. Ingen plan var noen gang perfekt. «Jeg vil ikke være alene, ubeskyttet, med disse gjestene.» Ti minutter senere banket Alfie på døren. Blacker slapp ham inn, ga ham en flaske øl og viste ham hvor han skulle sitte på en rakrygget stol ti fot til høyre for den enorme sofaen. og på samme plan med ham. «Hvis det ikke er et problem,» forklarte Blacker, «bør du oppføre deg som de tre apene. Jeg ser ingenting, jeg hører ingenting, jeg gjør ingenting...
Han la motvillig til: "Jeg kommer til å vise filmen til gjestene mine. Du vil selvfølgelig se den også. Jeg ville ikke nevne den for andre hvis jeg var deg. Det kan få deg i mye trøbbel. "
"Jeg vet hvordan jeg skal holde munn."
Blacker klappet ham på den store skulderen hans, han likte ikke kontakten. "Så vet du hva du vil se. Hvis du ser nøye på filmen, kan du lære noe." Aid ga ham et tomt blikk. "Jeg vet alt jeg trenger å vite." "Lykkelig mann," sa Blacker. Det var i beste fall en patetisk spøk, helt ubrukelig for den store Cockney. Det første banket på bakdøren kom et minutt etter tre. Blacker rettet en advarende finger mot Alfie, som satt like stille som Buddha i stolen hans. Den første besøkende var lav, ulastelig kledd i en fawn-farget sommerdress og en dyr hvit Panama-hatt.
Han bøyde seg lett da Blacker åpnet døren. - Unnskyld meg. Jeg ser etter Mr. Theodore Blacker. Det er deg? Blacker nikket. Hvem du er? Den lille kineseren rakte frem et kort. Blacker så på den og så den elegante svarte fonten: "Mr. Wang Hai." Ikke noe mer. Ikke et ord om den kinesiske ambassaden. Blacker sto til side. "Kom inn, Mr. High. Vennligst sett deg ned i den store sofaen. Din plass er i venstre hjørne. Vil du ha en drink?" - Ingenting, takk. Kineseren så ikke engang på Alfie Doolittle da han tok plass på sofaen. Nok en bank på døren. Denne gjesten var veldig stor og skinnende svart med tydelige negroide trekk. Han hadde på seg en kremfarget dress, litt flekkete og ute av moten. Lapelene var for brede. I sin enorme svarte hånd holdt han en fillete, billig stråhatt. Blacker stirret på mannen og takket Gud for Alfies nærvær. Denne svarte mannen var formidabel. "Vær så snill?" Den svarte mannens stemme var myk og utydelig, med en slags aksent. Øynene hans, med matte gule hornhinner, så på Slackers.
Den svarte mannen sa: "Mitt navn spiller ingen rolle. Jeg er her som representant for prins Sobhuzi Askari. Det er nok." Blacker nikket. "Ja. Vennligst sett deg ned. På sofaen. I det høyre hjørnet. Vil du ha en drink eller en sigarett? Den svarte mannen nektet. Det gikk fem minutter før den tredje besøkende banket på døren. De passerte i alarmerende stillhet. Blacker fortsatte kastet et raskt, lurt blikk på de to mennene som satt på sofaen. De snakket ikke eller så på hverandre. før... og han kjente at nervene begynte å riste. Hvorfor kom ikke den jævelen? Gikk noe feil? Gud, vær så snill å ikke må! Nå som han er så nær den kvart millionen pund." Han hulket nesten av lettelse da det endelig banket. Mannen var høy, nesten tynn, med en mopp av krøllete mørke hår som måtte klippes. Han hadde ingen hatt. håret hans var en knallgul farge. Han hadde på seg disse sorte sokkene og håndlagde brune skinnsandaler.
- Mr. Blacker? Stemmen var en lett tenor, men forakten og forakten i den skar som en pisk. Engelsken hans var bra, men med en distinkt latinsk smak. Blacker nikket og så på den lyse skjorten. "Ja. Jeg er Blacker. Brukte du å...?" Han trodde ikke helt på det. Major Carlos Oliveira. Portugisisk etterretning. Skal vi begynne med dette?"
Stemmen sa det ordene ikke sa: hallik, hallik, sloprotte, hundemøkk, den sjofeleste av reptiler. Stemmen minnet Blacker på en merkelig måte om prinsessen. Blacker mistet ikke roen, og snakket på språket til sine yngre klienter. Det står for mye på spill. Han pekte på sofaen. - Du skal sitte der, major Oliveira. I midten, takk. Blacker dobbeltlåste døren og låste den. Han tok frem tre vanlige portokort med frimerker fra lommen. Han ga hver av mennene på sofaen et kort.
Han beveget seg litt bort fra dem og holdt sin lille forberedte tale. "Dere vil legge merke til, mine herrer, at hvert postkort er adressert til en postboks i Chelsea. Det burde være unødvendig å si at jeg ikke tar kortene personlig, selv om jeg vil være i nærheten. Absolutt nær nok til å se om noen gjør noen anstrengelser for å følg bak personen som skal hente kortet. Jeg vil ikke anbefale dette hvis du virkelig vil gjøre forretninger. "Du skal se en halvtimes film. Filmen selges til høystbydende – mer enn en kvart million pund. Jeg vil ikke akseptere et bud lavere enn dette. Det vil ikke være noe bedrag. Det er bare ett trykk og et negativ, og de selger begge for samme pris... - Den lille kineseren lente seg litt frem.
– Vær så snill, har du garanti for dette?
Blacker nikket. - Ærlig talt.
Major Oliveira lo grusomt. Blacker rødmet, tørket ansiktet med et lommetørkle og fortsatte: «Det spiller ingen rolle.» Siden det ikke kan være noen annen garanti, må du godta mitt ord. – Sa han med et smil som ikke forsvant. – Jeg forsikrer deg om at jeg vil beholde den. Jeg vil leve livet mitt i fred. Og min prisantydning er for høy til at jeg ikke kan ty til forræderi. JEG...
Den svarte mannens gule øyne gjennomboret Blacker. - Fortsett med betingelsene. Det er ikke mye
Blacker tørket ansiktet igjen. Forbannet klimaanlegg slått av? "Selvfølgelig. Det er veldig enkelt. Hver av dere, etter at dere har hatt tid til å konsultere med deres overordnede, vil skrive beløpet på innsatsen på et postkort. Bare i tall, ingen dollar- eller pundtegn. Skriv også ned et telefonnummer hvor du kan nås vil bli kontaktet i full konfidensialitet. Jeg tror jeg kan overlate det til deg. Etter at jeg har mottatt kortene og undersøkt dem, vil jeg ringe høystbydende etter hvert. Da blir vi enige om betaling og mottak av filmen. Dette er som sagt veldig enkelt.
"Ja," sa den lille kinesiske herren. "Veldig enkelt". Blacker møtte blikket hans og kjente at han så en slange. "Veldig genialt," sa den svarte mannen. Knyttnevene hans dannet to svarte køller på knærne. Major Carlos Oliveira sa ingenting, så bare på engelskmannen med tomme mørke øyne som kunne ha inneholdt hva som helst. Blacker slet med nervene. Han gikk bort til sofaen og trykket på perleknappen på armlenet. Med en liten gest av bravur pekte han på venteskjermen i enden av rommet. "Og nå, mine herrer, er prinsesse Morgan da Game i et av sine mest interessante øyeblikk." Projektoren surret. Prinsessen smilte som en lat, halvsov katt da Blacker begynte å kneppe opp kjolen.
Kapittel 2
THE DIPLOMAT, en av Londons mest luksuriøse og eksklusive klubber, ligger i et luksuriøst georgiansk hus nær Three Kings Yard, nær Grosvenor Square. Den kvelden, varm og klissete, var klubben kjedelig. Det var bare noen få velkledde mennesker som kom og gikk, for det meste dro, og det var virkelig tett å spille ved de tjueen bordet og pokerrommene. Hetebølgen som feide gjennom London avslappet sportspublikummet, og fratok dem gambling. Nick Carter var intet unntak. Fuktigheten plaget ham ikke spesielt, selv om han kunne ha klart seg uten, men det var ikke været som plaget ham. Sannheten var at Killmaster ikke visste, egentlig ikke visste, hva som plaget ham. Han visste bare at han var rastløs og irritabel; han hadde tidligere deltatt på en ambassademottakelse og danset med sin gamle venn Jake Todhunter på Grosvenor Square. Kvelden ble mindre enn det. Jake fikk Nick en date, vakker liten Lime med et søtt smil og kurver på alle de riktige stedene. Jenta prøvde sitt beste for å tilfredsstille, og viste alle tegn på at hun i det minste var medgjørlig. Hun hadde et stort JA skrevet over seg på måten hun så på Nick, klamret seg til armen hans og koset seg for nær ham.
Faren hennes, sa Lake Todhuuter, var en viktig mann i regjeringen. Nick Carter brydde seg ikke. Han ble truffet – og begynte først nå å forstå hvorfor – av et alvorlig tilfelle av det Ernest Hemingway kalte «det galopperende dumme eselet». Tross alt var Carter så nær frekk som en gentleman kunne komme. Han ba om unnskyldning og dro. Han gikk ut og løsnet slipset, kneppet opp den hvite smokingen og gikk med lange, feiende skritt og gikk gjennom den brennende betongen og asfalten. Gjennom Carlos Place og Mont Street til Berkeley Square. Ingen nattergaler sang der. Til slutt snudde han tilbake, og passerte diplomaten og bestemte seg impulsivt for å stoppe for en drink og forfriskninger. Nick hadde mange kort i mange klubber, og "Diplomat" var et av dem. Nå, nesten ferdig med drinken, satte han seg alene ved et lite bord i hjørnet og fant kilden til irritasjonen. Det var lett. Killmaster har vært inaktiv for lenge. Det hadde gått nesten to måneder siden Hawk ga ham oppgaven. Nick kunne ikke huske når han hadde vært arbeidsledig så lenge. Ikke rart han var opprørt, humørsyk, sint og vanskelig å omgås! Ting må gå ganske sakte i kontraetterretningsavdelingen - enten det eller David Hawke, sjefen hans, holdt Nick utenfor kampen av sine egne grunner. Dette måtte i alle fall gjøres noe med. Nick betalte og forberedte seg på å dra. Først om morgenen ringte han Hawk og krevde en oppgave. Så en person kan bli rusten. Faktisk var det farlig for en person i hans yrke å være ledig i lang tid. Riktignok må han jobbe gjennom noen ting hver dag, uansett hvilken del av verden han befinner seg i. Yoga var en daglig diett. Her i London trente han sammen med Tom Mitubashi på sistnevntes Soho-gym: judo, jiu-jitsu, aikido og karate. Killmaster var nå et 6. grads svart belte. Ingenting av dette betydde noe. Øvelsen var flott, men det han trengte nå var den virkelige avtalen. Han var fortsatt på ferie. Ja. Han ville. Han ville dra den gamle mannen ut av sengen – det var fortsatt mørkt i Washington – og kreve en øyeblikkelig avtale.
Ting kan gå sakte, men Hawk kan alltid finne på noe hvis han blir trykket. For eksempel hadde han en liten svart dødsbok, som inneholdt en liste over mennesker han helst ville se ødelagt. Nick Carter forlot allerede klubben da han hørte latter og applaus til høyre for seg. Det var noe rart, rart, falskt ved lyden som fanget oppmerksomheten hans. Dette var litt urovekkende. Ikke bare full – han hadde vært full før – men noe annet, en høy, skingrende tone som på en eller annen måte var feil. Nysgjerrigheten hans vekket, han stoppet og så i retning av lydene. Tre brede og grunne trinn førte opp til den gotiske buen. På et skilt over buen sto det med beskjeden svart håndskrift: «Privat bar for menn». Det ble høy latter igjen. Nicks årvåkne øye og øre fanget lyden og skiltet og matchet dem. En herrebar, men det var en kvinne som lo der. Full, ler nesten gal. Nick gikk ned de tre trinnene. Det var dette han ville se. Da han bestemte seg for å ringe Hawk, kom det gode humøret hans tilbake. Dette kan tross alt være en av disse nettene. På baksiden av buegangen var det et langt rom med en bar langs den ene siden. Stedet var dystert, bortsett fra baren, hvor lamper, tilsynelatende plukket her og der, gjorde det til noe av et provisorisk podium. Nick Carter hadde ikke vært på et burlesk teater på mange år, men han kjente umiddelbart igjen atmosfæren. Han kjente ikke igjen den vakre unge kvinnen som gjorde seg så lur. Dette, mente han allerede da, ikke var så rart i ordningen, men det var synd. For hun var vakker. Fantastisk. Selv nå, med ett perfekt bryst som stakk ut og hun gjorde det som virket som en ganske slurvete kombinasjon av go-go og hoochie-coochie, var hun vakker. Et sted i et mørkt hjørne spilte amerikansk musikk fra en amerikansk jukeboks. Et halvt dusin menn, alle i hale, alle over femti, hilste på henne, lo og applauderte mens jenta spankulerte og danset opp og ned baren.
Den eldre bartenderen, med et misbilligende blikk i det lange ansiktet, sto stille med armene i kors over brystet i hvite kapper. Killmaster måtte innrømme et lite sjokk, uvanlig for ham. Tross alt var dette Diplomat Hotel! Han ville satset på at ledelsen for øyeblikket ikke vet hva som skjer i herrebaren. Noen beveget seg i skyggene i nærheten, og Nick snudde seg instinktivt som et glimt for å møte den mulige trusselen. Men det var bare en tjener, en eldre tjener i klubbliv. Han gliste til den dansende jenta i baren, men da han fikk øye på Nick, endret uttrykket seg umiddelbart til from misbilligelse. Hans nikk til AXE-agenten var oberiøs.
- Det er synd, ikke sant, sir! Det er synd, det er sant. Du skjønner, det var herrene som presset henne inn i dette når de ikke burde ha gjort det. Hun vandret inn her ved en feiltakelse, stakkaren, og de som burde ha visst bedre tok henne straks opp og danset." Et øyeblikk forsvant fromheten, og den gamle mannen nesten smilte. "Men jeg kan ikke si at hun gjorde motstand. sir. Hun gikk rett inn i ånden, ja. Å, hun er en skikkelig skrekk, den der. Det er ikke første gang jeg har sett henne gjøre disse triksene. Han ble avbrutt av nok et utbrudd av applaus og rop fra en liten gruppe med menn i baren. En av dem tok hendene sammen og ropte: "Gjør det, prinsesse. Ta alt av!" Nick Carter så på dette med halv glede, halvt sinne. Hun var for pen til å ydmyke seg selv med slike ting. "Hvem er hun?" spurte han tjeneren. Den gamle mannen, uten å ta øynene fra jente, sa: "Prinsesse ja Gum, sir. Veldig rik. Veldig høy skitt i verden. Eller var det, i det minste. Noe av fromheten har kommet tilbake. - Det er synd, sir, som sagt. Så pent, og med alle pengene hennes og det blå blodet...» Herregud, jeg tror hun tar det av!’ Mennene i baren var nå insisterende, ropte og klappet.
Sangen ble høyere: «Ta den av... ta den av... ta den av...» Den gamle tjeneren så nervøst over skulderen, så på Nick. "Nå går herrene for langt, sir. Arbeidet mitt er verdt å finne her." "Så hvorfor," foreslo Kilbnaster sakte, "forlater du ikke?" Men her var en gammel mann. Hans rennende øyne ble igjen festet på jenta. Men han sa: "Hvis sjefen min noen gang blir involvert i dette, vil de alle bli utestengt på livstid fra dette etablissementet - hver enkelt av dem." Sjefen hans, trodde Nick, ville være manageren. Smilet hans var lett. Ja, hvis manageren plutselig dukket opp, ville det definitivt være et helvete å betale. Quixotisk, uten egentlig å vite eller bry seg om hvorfor han gjorde det, flyttet Nick bakerst i baren. Nå ble jenta kastet inn i en uforskammet rutine av beats og lyder som ikke kunne vært mer grei. Hun hadde på seg en tynn grønn kjole som nådde midten av låret. Akkurat da Nick skulle banke glasset sitt på baren for å få bartenderens oppmerksomhet, strakte jenta seg plutselig ut for å ta tak i kanten av miniskjørtet hennes. I en rask bevegelse dro hun den over hodet og kastet den fra seg. Den gled gjennom luften, svevde et øyeblikk, og landet så, lett, velduftende og velduftende med kroppen hennes, på hodet til Nick Cartr. Høye skrik og latter fra andre menn i baren. Nick frigjorde seg fra stoffet – han kjente det igjen som Lanvin-parfyme, og en veldig dyr en – og plasserte kjolen på benken ved siden av ham. Nå så alle mennene på ham. Nick svarte dem med et rolig blikk. En eller to av de mer edrue blant dem flyttet seg urolig og så
Jenta – Nick mente han må ha hørt navnet da Gama et sted før – hadde nå bare på seg en bitteliten BH, høyre bryst synlig, et par tynne hvite truser, et strømpebånd og lange blondetruser. svarte strømper. Hun var en høy jente med slanke runde ben og grasiøst formede ankler og små føtter. Hun hadde på seg pumps med åpen tå i lakk og høye hæler. Hun danset med hodet kastet bakover og lukkede øyne. Håret hennes, kulsvart, var klippet veldig kort og tett inntil hodet.
Nick hadde en flyktig tanke om at hun kunne ha flere parykker og bruke dem. Platen på jukeboksen var en blanding av gamle amerikanske jazzlåter. Bandet går nå kort inn i noen få varme barer av Tiger Rag. Jentas slingrende bekken fanget rytmen til et tigerbrøl, tubaens hese oom-pa. Øynene hennes fortsatt lukket, hun lente seg langt bakover, bena spredt, og begynte å rulle og vri seg. Venstre bryst gled nå ut av den lille BH-en. Mennene under ropte og slo tiden. "Hold den tigeren, hold den tigeren! Ta den av deg, prinsesse. Rist den opp, prinsesse!" En av mennene, en skallet fyr med en enorm mage, kledd i en kveldsdress, prøvde å klatre opp på disken. Kameratene hans dro ham tilbake. Scenen minnet Nick om en italiensk film som han ikke kunne huske navnet på. Killmaster befant seg faktisk i en ambivalent posisjon. En del av ham ble litt opprørt over synet, og syntes synd på den stakkars fulle jenta i baren; en annen del av Nick, den bestialske delen som ikke kunne nektes, begynte å reagere på de lange perfekte bena og de nakne, svaiende brystene. På grunn av sitt dårlige humør hadde han ikke en kvinne på mer enn en uke. Han var nå på grensen til begeistring, han visste det og ville ikke ha det. Ikke på denne måten. Han kunne ikke vente med å forlate baren. Nå la jenta merke til ham og danset mot ham. Rop av irritasjon og indignasjon kom fra de andre mennene mens hun spankulerte bort til der Nick sto, fortsatt skalv og ristet i den tonede baken. Hun så rett på ham, men han tvilte på at hun virkelig så ham. Hun så nesten ingenting. Hun sto rett over Nick, bena spredt, hendene på hoftene. Hun stoppet alle bevegelser og så ned på ham. Øynene deres møttes, og et øyeblikk så han et svakt glimt av intelligens i det grønne, alkoholgjennomvåte dypet.
Jenta smilte til ham. "Du er kjekk," sa hun. "Jeg liker deg. Jeg vil ha deg. Du ser ut som... du kan stole på... vær så snill å ta meg med hjem." Lyset i øynene hennes gikk ut, som om en bryter hadde blitt snudd. Hun lente seg mot Nick, hennes lange ben begynner å spenne seg i knærne.. Nick hadde sett dette skje før, men aldri for ham. Denne jenta var i ferd med å miste bevisstheten. Går, går... En joker i en gruppe menn ropte: «Tømmer!» Jenta gjorde et siste forsøk på å spenne knærne, oppnådde statuer av stivhet, immobilitet. Øynene hennes var tomme og stirrende. Hun falt sakte fra disken, med en merkelig ynde, inn i de ventende armene til Nick Carter. Han fanget og holdt lett henne, henne bare bryster presset mot det store brystet hans. Hva nå? Han ville ha en kvinne. Men for det første likte han ikke særlig fulle kvinner. Han likte kvinner som var livlige og energiske, aktive og sensuelle. Men han trengte henne hvis han ville en kvinne, og nå trodde han at han gjorde det, han hadde en hel bok full av London-telefonnumre rom.Den tjukke fulle, den samme mannen som prøvde å klatre opp på disken, tippet vekten. Han gikk bort til Nick med en rynket panne i det lubne, røde ansiktet. - Jeg tar jenta, gamle mann. Hun er vår, du vet, ikke din. Jeg, vi har planer for en liten prinsesse. Killmaster bestemte seg der og da. "Jeg tror ikke det," sa han stille til mannen. "Damen ba meg ta henne med hjem. Du hørte det. Jeg tror jeg skal gjøre det: Han visste hva "planene" var." "I utkanten av New York eller i en stilig klubb i London. Menn er de samme dyrene, kledd i jeans eller kveldsdress. Nå så han på de andre mennene i baren. De sto fra hverandre, mumlet til hverandre og så på ham og tok ikke hensyn til den tykke mannen, Nick tok opp jentas kjole fra gulvet, gikk til baren og snudde seg mot tjeneren, fortsatt dvelende i skyggene. Den gamle tjeneren så på ham med en blanding av gru og beundring.
Nick kastet kjolen til den gamle mannen. - Du. Hjelp meg å ta henne til garderoben. Vi kler henne og... -
Bare et øyeblikk, for helvete,» sa den tykke mannen. - "Hvem i helvete er du, Yankee, at du kommer hit og stikker av med jenta vår? Jeg har kjøpt den horedrikken hele natten, og hvis du tror du kan... hhhhhhh"
– Nick prøvde veldig hardt for ikke å skade mannen. Han strakte ut de tre første fingrene på høyre hånd, spente dem, snudde håndflaten oppover og slo mannen rett under brystbenet. Det kunne vært et drap hvis han ønsket det, men AX-man var veldig, veldig mild. – Den tjukke mannen kollapset plutselig og tok den hovne magen med begge hender. Det slappe ansiktet hans ble grått og han stønnet. De andre mennene mumlet og så på hverandre, men gjorde ingen forsøk på å gripe inn.
Nick ga dem et hardt smil. - Takk, mine herrer, for tålmodigheten. Du er smartere enn du tror. Han pekte på den tjukke mannen, fortsatt hiver etter pusten på gulvet. Alt vil bli bra så snart han trekker pusten." Den bevisstløse jenta rullet over venstre arm...
Nick bjeffet mot den gamle mannen. "Skru på lysene." Da det svake gule lyset kom på, rettet han opp jenta og holdt henne under armene. Den gamle mannen ventet med en grønn kjole. «Vent litt.» Nick dyttet hvert fløyelsmyke, hvite bryst tilbake inn i vuggen på BH-en hennes i to raske bevegelser. «Nå – legg det på hodet hennes og dra det ned.» – Den gamle mannen rørte seg ikke. Nick gliste til ham: "Hva er i veien, veteran? Har du aldri sett en halvnaken kvinne før?"
Den gamle tjeneren tilkalte de siste restene av sin verdighet. - Nei, sir, rundt førti år gammel. Dette, sir, er noe av et sjokk. Men jeg skal prøve å takle det. Du kommer til å gjøre det, sa Nick. - Du klarer det. Og skynd deg med det. De kastet kjolen over hodet til jenta og dro den ned. Nick holdt henne oppreist med armen rundt livet hennes. "Har hun en veske eller noe? Kvinner har vanligvis det. - Jeg tror det var en veske der, sir. Jeg husker den et sted i en bar. Kanskje jeg kan finne ut hvor hun bor - hvis bare du ikke gjør det vet det?" Mannen ristet på hodet. "Jeg vet ikke. Men jeg tror jeg leste i avisene at hun bor på Aldgate Hotel. Det finner du selvfølgelig ut av. Og hvis jeg får lov, sir. Det er usannsynlig at du kan ta dama hennes tilbake til Aldgate i dette..." "Jeg vet," sa Nick. "Jeg vet. Ta med lommeboken. La meg bekymre meg for resten." "Ja, sir." Mannen skyndte seg tilbake inn i baren. Hun lente seg mot ham nå, reiste seg ganske lett opp med støtten hans og la hodet på skulderen hans. Øynene hennes var lukket, ansiktet hennes avslappet.", Den brede røde pannen hennes var litt fuktig. Hun pustet lett. Hun ga fra seg en svak aroma av whisky blandet med subtil parfyme. Killmaster kjente igjen kløen og smerten i lendene. Hun var vakker, hun var ettertraktet. Selv i denne tilstanden. Killmaster sa nei til fristelsen til å gå og ta et løpehopp på henne. Han hadde aldri lagt seg med en kvinne som ikke visste hva hun gjorde – han skulle ikke begynne i kveld. Den gamle mannen kom tilbake med en håndveske laget av hvit alligatorskinn. Nick la den i jakkelommen. Fra en annen lomme tok han frem et par pundsedler og ga dem til mannen. "Gå og se om du kan få en taxi." Jenta lente ansiktet mot hans. Øynene hennes var lukket. Hun slumret fredelig. Nick Carter sukket.
"Du er ikke klar? Du kan ikke gjøre dette, hva? Men jeg må gjøre alt dette. Ok, så får det være." Han kastet den over skulderen og forlot garderoben. Han så ikke inn i baren. Han gikk opp de tre trappetrinnene, under buegangen, og snudde seg mot vestibylen. "Du der! Sir!" Stemmen var tynn og gretten. Nick henvendte seg til eieren av stemmen. Bevegelsen fikk jentas tynne skjørt til å heve seg litt og bølget opp for å avsløre hennes tonede lår og stramme hvite truser. Nick dro av seg kjolen og rettet den opp. "Beklager," sa han. – Ville du ha noe? Nibs – ingen tvil om at det var ham – sto og gjespet. Munnen hans fortsatte å bevege seg som en fisk opp av vannet, men ingen ord kom ut. Han var en tynn, skallet blond mann. Den tynne halsen hans var for liten til den stive kragen. Blomsten på jakkeslaget minnet Nick om dandies. AX-man smilte sjarmerende, som om det var en daglig rutine å ha en pen jente på skulderen med hodet og brystene hengende fremover.
Han gjentok: "Ville du ha noe?" Lederen så på jentas ben, mens munnen hans fortsatt beveget seg stille. Nick dro ned den grønne kjolen for å dekke den hvite stripen av kjøtt mellom strømpetoppene og trusene hennes. Han smilte og begynte å snu seg bort.
"Beklager igjen. Jeg trodde du snakket til meg."
Lederen fant til slutt stemmen sin. Han var tynn, høy, fylt av indignasjon. De små nevene hans ble knyttet og han ristet dem på Nick Carter. - Jeg... Jeg forstår ikke! Jeg mener, jeg mener, jeg krever en forklaring på alt dette, hva i helvete skjer i klubben min? Nick så uskyldig ut. Og forundret. – Fortsetter du? Jeg forstår ikke. Jeg drar bare med prinsessen og... - Manageren pekte en skjelvende finger mot jentas bakside. - Alaa - Prinsesse da Gama. En gang til! Beruset igjen, antar jeg? Nick flyttet vekten over på skulderen og gliste. "Du kan vel kalle det det, ja. Jeg tar henne med hjem." "Ok," sa sjefen. – Vil du være så snill. Vær så snill å sørge for at hun aldri kommer tilbake hit.
Han slo hendene i det som kan ha vært en bønn. "Hun er min skrekk," sa han.
"Hun er forbannelsen til hver eneste klubb i London. Gå, sir. Vær så snill å gå med henne. Nå." "Selvfølgelig," sa Nick. "Jeg antar at hun bor på Aldgate, ikke sant?"
Lederen ble grønn. Øynene hans bulte ut av hulene deres. "Herregud, mann, du kan ikke ta henne dit!" Selv på denne timen. Spesielt ikke på denne tiden. Det er mye folk der. Aldgate er alltid full av avisfolk og sladderspaltister. Hvis disse parasittene ser henne og hun snakker med dem, forteller dem at hun var her i kveld, vil jeg være der, klubben min vil være... Nick er lei av spill. Han snudde seg tilbake til foajeen. Jentas armer dinglet som en dukke av bevegelse. "Slutt å bekymre deg," sa han til mannen.
"Hun vil ikke snakke med noen på lenge. Jeg skal sørge for det." Han blunket bevisst til mannen og sa så: «Du burde virkelig gjøre noe med disse tøsene, disse råtene.» Han nikket mot herrebaren. – Vet du at de ønsket å utnytte denne stakkars jenta? De ville bruke henne, voldta henne rett i baren da jeg kom. Jeg reddet hennes ære. Hvis det ikke var for meg – vel, snakk om overskrifter i avisene! Du ville være stengt i morgen. Ekle gutter, de er der alle sammen. Spør bartenderen om den tykke fyren med magesmerter. Jeg måtte slå denne mannen for å redde jenta. Nibs vaklet. Han strakte seg ut mot rekkverket på siden av trappen og tok tak i dem: "Sir. Har du slått noen? Ja - voldtekt. I min mannebar? - det er bare en drøm, og jeg våkner snart. Jeg... ." - Ikke sats på det", - sa Nick muntert. - Vel, damen og jeg bør dra. Men du bør ta rådet mitt og krysse av noen personer fra listen din. Han nikket igjen mot baren. selskapet der nede. Veldig dårlig selskap, spesielt det med stor mage. Det ville ikke forundre meg om han var en slags seksuell pervers." Et nytt skrekkuttrykk dukket gradvis opp på managerens bleke ansikt. Han stirret på Nick, ansiktet hans rykket, øynene hans spente og bedende. Stemmen hans skalv.
"En stor mann med en stor mage? Med rødt ansikt? Nicks svarende blikk var kaldt. - Hvis du kaller denne fete og slapp karen en edel mann, så kan dette være mannen. Hvorfor? Hvem er han? Manageren satte en tynn hånd mot pannen. Nå svetter han - han eier en kontrollerende eierandel i denne klubben." Nick, som så gjennom glassdøren til foajeen, så en gammel tjener som ringte en drosje til siden. Han vinket med hånden til manageren. "Hvor hyggelig det er for Sir Charles nå. Kanskje du, for klubbens beste, kan få ham til å spille blackball selv. God natt." Og damen sa god natt til ham også. Mannen så ikke ut til å høre hint. Han så på Carter som om han var en djevel rett ut av helvete." "Slo du Sir Charles?" Nick gliste. "Ikke egentlig. Bare kilte ham litt. Helsen din
Den gamle mannen hjalp ham med å laste prinsessen inn i bilen. Nick ga den gamle mannen en high five og smilte til ham. "Takk, far. Det er best å gå nå og få noen luktende salter - Nibs vil trenge dem. Farvel." Han ba sjåføren gå til Kensington-området. Han studerte det sovende ansiktet som lå så lett på den store skulderen hans. Han kjente igjen whiskyen. Hun må ha drukket for mye i kveld. Nick har et problem. Han ønsket ikke å returnere henne til hotellet i denne tilstanden. Han tvilte på at hun hadde noe rykte å miste, men likevel var det ikke noe du kunne gjøre mot en dame. Og hun var en dame - selv i denne tilstanden. Nick Carter har lagt nok damer til forskjellige tider og i forskjellige deler av verden til å kjenne en når han ser en. Hun kunne være full, promiskuøs, mye annet, men hun var fortsatt en dame. Han kjente denne typen, gal, skjøge, nymfoman, tispe - eller en hvilken som helst annen - hva hun kunne være. Men det var umulig å skjule ansiktstrekk og kroppsholdning, hans kongelige ynde selv i beruselsens vold. Denne Nibs hadde rett om én ting: Aldgete, selv om det var et stilig og dyrt hotell, var ikke i det hele tatt stabilt eller konservativt i ekte London-forstand. Den enorme lobbyen vil surre og yre på denne morgentimen – selv i denne varmen er det alltid noen få swingere i London – og det vil garantert være en reporter eller to og en fotograf som lurer et sted i trehuset. Han så på jenta igjen, så traff taxien et hull, et ubehagelig sprett, og jenta falt fra den. Nick trakk henne tilbake. Hun mumlet noe og la den ene armen rundt halsen hans. Den myke, våte munnen hennes gled over kinnet hans.
"Igjen," mumlet hun. "Vennligst gjør det igjen." Nick slapp hånden og klappet henne på kinnet. Han kunne ikke kaste henne til ulvene. «Prinsens port,» sa han til sjåføren. "På Knightsbridge Road. Du vet at..." "Jeg vet, sir." Han vil ta henne med til leiligheten sin og legge henne i seng. "...Killmaster innrømmet for seg selv at han var mer enn litt nysgjerrig på prinsesse de Gama. Han visste vagt hvem hun var nå. Fra tid til annen leste han om henne i avisene eller kanskje hørte han til og med vennene sine diskutere henne. Killmaster var ikke en "offentlig figur" i noen konvensjonell forstand - som svært få høyt trente agenter - men han husket navnet. Hennes fulle navn var Morgana da Gama. En veldig ekte prinsesse. Av kongelig portugisisk blod. Vasco da Gama var hennes fjerneste stamfar. Nick smilte til den sovende kjæresten sin. Han glattet det glatte mørke håret. Kanskje han ikke ville ringe Hawk først om morgenen, tross alt. Han burde gi henne litt tid. Hvis hun var så vakker og ønskelig full, hvordan kunne hun være edru?
Kan være. Kanskje ikke, trakk Nick på de brede skuldrene. Han har råd til en skuffelse. Det tar tid. La oss se hvor veien fører. De svingte inn Prince's Gate og fortsatte videre mot Bellevue Crescent. Nick pekte på bygården hans. Sjåføren dro opp til fortauskanten.
– Trenger du hjelp med henne?
"Jeg tror," sa Nick Carter, "jeg kan takle det." Han betalte mannen, og dro deretter jenta ut av taxien ut på fortauet. Hun sto og svaiet i armene hans. Nick prøvde å få henne til å gå, men hun nektet. Sjåføren så interessert på.
-Er du sikker på at du ikke trenger hjelp, sir? Jeg ville vært glad... - Nei takk. Han kastet henne over skulderen igjen, føttene først, med armene og hodet dinglende bak ham. Sånn burde det vært. Nick smilte til sjåføren. "Se. Ikke noe sånt. Alt er under kontroll." Disse ordene vil hjemsøke ham.
kapittel 3
KILLMASTER sto blant ruinene av Dragon Club, de fjorten Crescents of Mew, og grunnet på den ufortalte sannheten i det gamle ordtaket om nysgjerrighet og katten. Hans egen profesjonelle nysgjerrighet hadde nesten drept ham – ennå. Men denne gangen fikk det - og hans interesse for prinsessen - ham til et helvetes rot. Klokken var fem minutter over fire. Det var et snev av kjølighet i luften, og det falske morgengryet var like under horisonten. Nick Carter hadde vært der i ti minutter. Fra det øyeblikket han kom inn i Dragon Club og kjente lukten av det friske blodet, forsvant playboyen i ham. Han var nå en fullstendig profesjonell tiger. Drageklubben ble ødelagt. Knust i stykker av ukjente personer som lette etter noe. Dette noe, trodde Nick, ville være film eller film. Han la behørig merke til lerretet og projektoren og fant det smart skjulte kameraet. Det er ingen film i den, de fant det de lette etter. Killmaster kom tilbake til der en naken kropp ble strukket ut foran en stor sofa. Han følte seg litt kvalm igjen, men han overvant det. I nærheten lå en blodig haug av den døde mannens klær, de var gjennomvåt av blod, det samme var sofaen og gulvet rundt dem. Mannen ble først drept og deretter lemlestet.
Nick ble kvalm av å se på kjønnsorganene hans - noen hadde kuttet dem av og stappet dem inn i munnen hans. Det var et ekkelt syn. Han vendte oppmerksomheten mot haugen med blodige klær. Etter hans mening ble plasseringen av kjønnsorganene laget for å se ekkelt ut. Han trodde ikke det var gjort av sinne, det var ingen vanvittig banking av liket. Bare ren, profesjonell halsskjæring med kjønnsskjæring - det er åpenbart. Nick tok lommeboka ut av buksene og undersøkte den...
Han bar en .22 kaliber pistol, like dødelig på nært hold som sin egen Luger. Og også med lyddemper. Nick la den lille pistolen tilbake i lommen med et grusomt glis. Utrolige ting som noen ganger kan bli funnet i en kvinnes veske. Spesielt når denne damen, prinsesse Morgan da Gama, som nå sover i leiligheten sin i Prince's Gate. Damen skulle svare på noen spørsmål. Killmaster satte kursen mot døren. Han har vært i klubben for lenge. Det er ingen vits i å blande seg inn i et så forferdelig drap. En del av hans egen nysgjerrighet ble tilfredsstilt - jenta kunne ikke drepe Blacker - og hvis Hawk noen gang fant ut om dette, ville han få krampe! Kom deg ut mens du kan komme deg ut. Da han kom, sto Dragens dør på gløtt. Nå dekket han det med et lommetørkle. Han rørte ikke noe i klubben bortsett fra lommeboken. Han gikk raskt ned trappene inn i den lille lobbyen, og tenkte at han kunne gå til Threadneedle Street via Swan Alley og finne en taxi der. Det var motsatt retning fra der han kom. Men da Nick så inn i den store glassdøren i jern, så han at det ikke ville være like lett å gå inn som å gå inn. Daggry var uunngåelig, og verden ble oversvømmet med perleskinnende lys. Han kunne se en stor svart sedan parkert foran stallinngangen. Det var en mann som kjørte. To andre menn, store menn, grovkledd, iført skjerf og tøyarbeiderhetter, lente seg mot bilen. Carter kunne ikke være sikker i det svake lyset, men de så ut som svarte. Dette var nytt - han hadde aldri sett en svart matleverandør før. Nick gjorde en feil. Han beveget seg for fort. De så flimret av bevegelse bak glasset. Mannen bak rattet ga ordren og de to store mennene satte kursen ned stallen til inngangsdøren til nummer fjorten. Nick Carter snudde seg og løp lett mot baksiden av lobbyen. De så ut som kjeltringer, de to, og bortsett fra en derringer tatt fra jentas veske, var han ubevæpnet. Han hadde det gøy i London med et alias, og Lugeren og stiletten hans lå under gulvplankene på baksiden av leiligheten.
Nick fant en dør som ledet fra lobbyen inn i en smal passasje. Han satte fart og dro en liten pistol av kaliber 22 fra jakkelommen mens han løp. Det var bedre enn ingenting, men han ville ha gitt hundre pund for den kjente Luger i hendene. Bakdøren var låst. Nick åpnet den med en enkel nøkkel, gled inn, tok nøkkelen med seg og låste den fra utsiden. Dette vil forsinke dem i noen sekunder, kanskje mer hvis de ikke vil lage støy. Han var i en forsøplet hage. Det gikk raskt opp. En høy murvegg toppet med glasskår omsluttet baksiden av gården. Nick rev av seg jakken mens han løp. Han var i ferd med å kaste jakken over det knuste flaskeglasset på gjerdets møne da han så et bein stikke ut av en haug med søppeldunker. Hva i helvete nå? Tiden var dyrebar, men han tapte noen sekunder. De to kjeltringene var gjemt bak søppelbøtter, Cockney etter utseendet til dem, og begge fikk halsen pent skåret over. Svetteperler dukket opp i Killmasters øyne. Denne affæren så ut som en massakre. Et øyeblikk så han på den døde mannen nærmest ham - den stakkars karen hadde en nese som en kniv, og hans slående høyre hånd tok en knoke av kobber, som ikke reddet ham. Nå var det en lyd ved bakdøren. På tide å gå. Nick kastet jakken sin over glasset, hoppet over det, gikk ned på den andre siden og dro jakken ned. Stoffet er revet. Han lurte på, mens han trakk på seg den fillete jakken, om gamle Throg-Morton ville tillate at den ble inkludert i AX-utgiftskontoen hans. Det var i en smal passasje som løp parallelt med Moorgate Road. Venstre eller høyre? Han tok til venstre og løp langs den, på vei mot lysrektangelet ytterst i passasjen. Mens han løp, så han seg tilbake og så en skyggefull skikkelse ri på murveggen med armen hevet. Nick dukket og løp fortere, men mannen skjøt ikke. Har det. De ville ikke ha mer bråk enn han.
Han tok seg gjennom labyrinten av passasjer og staller til Plum Street. Han hadde en vag idé om hvor han var nå. Han svingte inn på New Broad Street og derfra til Finsbury Circus, alltid på jakt etter en taxi som kjørte. Aldri før har gatene i London vært så øde. Ikke engang den ensomme melkemannen skulle ha vært usynlig i det stadig voksende lyset, og absolutt ikke den velkomne silhuetten av Bobbys hjelm. Da han kom inn i Finsbury, rundet en stor svart sedan hjørnet og snurret mot ham. De hadde ikke hell med ham før. Og nå var det ingen steder å flykte. Det var en blokk med hus og små butikker, låst og forbudt, alle tause vitner, men ingen tilbød hjelp. En svart sedan stoppet ved siden av ham. Nick fortsatte å gå og holdt revolveren av kaliber .22 i lommen. Han hadde rett. Alle tre var svarte. Sjåføren var kort, de to andre var enorme. En av de store karene kjørte foran med sjåføren, den andre bak. Killmaster gikk raskt, ikke så direkte på dem, og brukte sitt fantastiske perifere syn til å se seg rundt. De så ham like nøye, og han likte det ikke. De vil kjenne ham igjen. Hvis det noen gang har vært en "igjen". Akkurat nå var Nick ikke sikker på at de ville angripe. Den store svarte mannen i forsetet hadde noe, og det var ikke en erteskytter. Da gjorde Carter nesten et eget triks, falt nesten og rullet til siden foran, kom nesten i kamp med en .22. Musklene og refleksene hans var klare, men noe stoppet ham. Han satset på at disse menneskene, hvem de enn var, ikke ønsket et åpent, støyende oppgjør rett på Finsbury Square. Nick fortsatte å gå, den svarte mannen med pistolen sa: "Stopp, mister. Sett deg inn i bilen. Vi vil snakke med deg." Det var en aksent Nick ikke kunne plassere. Han fortsatte å gå. Fra munnviken sa han: "Dra til helvete." Mannen med pistolen sa noe til sjåføren, en strøm av forhastede ord lagt oppå hverandre på et språk Nick Kaner aldri hadde hørt før. Det minnet ham litt om swahili, men det var ikke swahili.
Men han visste en ting nå – dette språket var afrikansk. Men hva i helvete kan afrikanere ønske av ham? Dumt spørsmål, enkelt svar. De ventet på ham inne i de fjorten halvsirkelformede stallene. De så ham der. Han løp. Nå ville de snakke med ham. Om drapet på Mr. Theodore Blacker? Sannsynligvis. Om det faktum at noe ble tatt fra lokalene som de ikke hadde, ellers ville de ikke bry seg med det. Han svingte til høyre. Gaten var tom og øde. Hjørne hvor i helvete var alle? Det minnet Nick om en av de dumme filmene der helten uendelig løper gjennom livløse gater og aldri finner en sjel å hjelpe. Han trodde aldri på disse bildene.
Han gikk midt mellom åtte millioner mennesker og kunne ikke finne en eneste. Bare den koselige fireren deres - seg selv og tre svarte. Den svarte bilen snudde hjørnet og jaget dem igjen. Den svarte fyren i forsetet sa: "Du, du bør komme deg inn med oss, ellers må vi kjempe. Det vil vi ikke. Alt vi vil er å snakke med deg i noen minutter." Nick fortsatte å gå. "Du hørte meg," bjeffet han. "Gå til helvete. La meg være i fred, ellers kan du bli skadet." Den svarte mannen med pistolen lo. "Å mann, dette er så morsomt." Han snakket til sjåføren igjen på et språk som hørtes ut som swahili, men som ikke var swahili. Bilen suste fremover. Hun fløy femti meter og traff fortauskanten igjen. To store svarte menn i tøyhetter hoppet ut av bilen og dro tilbake til Nick Carter. Den lave mannen, sjåføren, skled sidelengs på setet til han var halvt ute av bilen, med en kort svart maskingevær i den ene hånden. Mannen som hadde snakket før sa: "Det er best å komme og snakke, herr... Vi vil egentlig ikke såre deg. Men hvis du tvinger oss, skal vi gi deg god juling." Den andre svarte mannen, han var stille hele tiden, sakket etter et skritt eller to. Killmaster skjønte umiddelbart at virkelige problemer hadde kommet, og at han må ta en avgjørelse raskt. Å drepe eller ikke å drepe?
Han bestemte seg for å prøve å ikke drepe, selv om det kunne bli påtvunget ham. Den andre svarte mannen var seks fot seks tommer høy, bygget som en gorilla, med enorme skuldre og bryst og lange dinglende armer. Svart som spar-ess, med brukket nese og et ansikt fullt av rynkete arr. Nick visste at hvis denne mannen noen gang kom til punktet av hånd-til-hånd-kamp, noen gang grep ham i en bjørneklem, ville han være ferdig. Den ledende svarte mannen, som hadde gjemt pistolen, tok den igjen opp av jakkelommen. Han snudde den og truet Nick med pistolkolben. "Kommer du med oss, menneske?" "Jeg kommer," sa Nick Carter. Han tok et skritt frem, hoppet høyt og snudde seg for å sparke, det vil si å kjøre den tunge støvelen sin inn i kjeven på mannen. Men denne mannen kunne tingene sine og refleksene hans var raske.
Han viftet med pistolen foran kjeven, beskyttet den, og prøvde å ta tak i Nicks ankel med venstre hånd. Han bommet og Nick slo pistolen ut av hånden hans. Han falt i grøfta med et brak. Nick falt på ryggen og dempet slaget med begge hendene langs sidene. Den svarte mannen stormet mot ham og prøvde å gripe ham og komme nærmere den større, sterkere mannen som kunne gjøre det virkelige arbeidet. Carters handlinger var like kontrollerte og jevne som kvikksølv. Han hektet venstre fot rundt mannens høyre ankel og sparket ham hardt i kneet. Han sparket så hardt han kunne. Kneet knakk som et svakt ledd og mannen skrek høyt. Han rullet ned i renna og lå der, nå taus, holdt kneet og prøvde å finne pistolen han hadde sluppet. Han skjønte ennå ikke at pistolen var under ham.
Gorillamannen nærmet seg lydløst, de små glitrende øynene hans festet på Carter. Han så og forsto hva som skjedde med partneren hans. Han gikk sakte, armene utstrakt, og presset Nick mot fronten av bygningen. Det var en slags butikkfront, og det var en sikkerhetsgrill i jern over den. Nå kjente Nick jernet på ryggen. Nick spente fingrene på høyre hånd og stakk den enorme mannen i brystet. Mye hardere enn han slo Sir Charles i The Diplomat, hardt nok til å lemleste og forårsake uutholdelig smerte, men ikke så hardt at aorta sprekker og dreper. Det gikk ikke. Fingrene hans gjorde vondt. Det var som å treffe en betongplate. Da han nærmet seg, beveget den store svarte mannens lepper i et glis. Nå ble Nick nesten presset mot jernstengene.
Han sparket mannen i kneet og såret ham, men ikke nok. En av de gigantiske nevene traff ham, og verden gynget og snurret. Pusten hans ble stadig vanskeligere nå, og han tålte det at han begynte å hulke litt mens luften suset inn og ut av lungene. Han stakk mannen i øynene med fingrene og fikk et øyeblikks pusterom, men denne gambiten førte ham for nær de enorme hendene. Han rygget unna og prøvde å bevege seg til siden for å komme seg ut av lukkefellen. Ubrukelig. Carter strammet hånden, bøyde tommelen i en rett vinkel og ga et morder karatekote til kjeven. Toppen fra lillefingeren til håndleddet var grov og corpus callosal, hard som brett, han kunne bryte kjeven med ett slag, men en stor svart mann falt ikke. Han blunket, øynene ble skittengule et øyeblikk, så gikk han foraktende frem. Nick slo ham igjen med det samme slaget, og denne gangen blunket han ikke engang. Lange, tykke armer med enorme biceps viklet rundt Carter som boa constrictors. Nå var Nick redd og desperat, men som alltid fungerte hans utmerkede hjerne og han tenkte fremover. Han klarte å få høyre hånd inn i jakkelommen, rundt kolben på kaliber .22-pistolen. Med venstre hånd famlet han rundt den svarte mannens massive hals, og prøvde å finne et trykkpunkt for å stoppe blodstrømmen til hjernen, som nå bare hadde én tanke – å knuse den. Så var han et øyeblikk hjelpeløs som en baby. Den enorme svarte mannen spredte bena, lente seg litt bakover og løftet Carter opp fra fortauet. Han holdt Nick nær seg som en for lengst tapt bror. Nicks ansikt ble presset mot mannens bryst, og han kunne lukte lukten, svetten, leppestiften, kjøttet. Han prøvde fortsatt å finne nerven i mannens nakke, men fingrene ble svakere og det var som å prøve å grave seg ned i tykk gummi. Negeren humret stille. Presset vokste – og vokste.