Эта стройная цельность формы
асимметрии завитков,
розоватая от подкормок,
называемая цветком,
ни в лесу, ни в саду, ни в поле,
ни в искусственности горшка
не расправит над семядолей
осмелевшего стебелька.
Не вплетутся в земное тело  
корешковые кружевца.
Не набраться тычинок стрелам
из под солнечного лица  
аромата, тепла, уюта,   
и не вызреют семена,
чтоб пришла после стужи лютой
к ним заботливая весна.

Эта подлая чёткость линий
извращённая красота,
затаившись от света, стынет
с неизвестности до креста.
Эта ложная нежность масти,
как оттенок не назови,
лишь сигнал о беде - несчастье, 
расцветающих на крови.
Но прикинулась идеалом,
а не дьяволовым зрачком
Эта гадина в бледно - алом, 
Называемая цветком.