|
Холодно. За окном солнце, а здесь холодно.
Я никогда не открываю штор.
Холод идет от моих рук.
Поднимается к потолку вместе с сигаретным дымом, переливается узором в мерцании огонька. Экран...
Зеркало тоже... экран... Где-то в его глубине узор станет чьим-то образом.
Тот уйдет во мрак.
Чтобы вернуться ко мне во сне, становясь слугой.
Я этого уже давно не вижу. Просто знаю.
Каждый шорох в этом доме отдается в стены, и я чувствую его под пальцами.
Движение воздуха... я знаю, кто подойдет ко мне со спины.
Черный пес ткнется носом в руку, принеся с собой запах земли.
Я опять почувствую теплую шерсть под рукой, теперь почему-то жесткую. Жаль, нельзя увидеть...
Когда я обернусь, он уже исчезнет, оставив затихающий стук когтей в коридоре.
Лепестки белых тюльпанов на столе - часть холода. Просто маленькая частица.
И бокал в моей руке.
А я привычно жду ночь, чтобы выйти в город. Уйти туда, где нет окон...
Чуя запах влажной земли под ногами, горячего асфальта и листьев, бесшумно...
Только дома горит свеча, чтобы узнать, куда вернуться.
Закричать... Но голоса не будет. Тоже знаю.
Поэтому легко. Так легко...
Опять я не вспомню утро.
|