Ежевечерне - рандеву.
Покой на подзажившей ране.
Взгляну на свежую траву...
Не слишком сладко ль я живу
в воображаемом романе?..

А что реальный не по мне,
Мы это выясним к зиме.

Ну а пока о том молчок.
А Вашей речи светлячок

такую освещает тьму
и держит надо мною глыбу,
и маяком дрожит в дыму, -
разор в судьбе, пожар в дому...
спаси Вас Бог, спаси. Спасибо.

9.06.2006