"И может быть, на мой закат печальный..."
А.С. Пушкин

Вышло лето из дома, пока за грудиной болело.
Мимо окон прошли два шикарных прозрачных дождя.
Первый был джентльмен, весь блестящий и в белом,
и лишь мельком взглянув, шелестел: "Уходи - уходя".
А второй был слепым. Он отчаянно пальцами шарил
по листве, по карнизам, по стёклам - пытаясь понять...
Он в своей слепоте был прекрасен, и явно в ударе.
Рядом солнце сияло, он пятен не видел опять.
Он и солнца не видел, но чувствовал каждою каплей.
Он готовился жить, он сиял, обонял, обожал...
Не похмелье-веселье последнее чувство, не так ли?
Не улыбка - прощальный неистовый шквал.

15.08.2016, Кострома